tag:blogger.com,1999:blog-7457531953214565862024-03-06T00:04:04.964-03:00A PASO DE HOMBREFerdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.comBlogger223125tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-26508004031596191562012-11-07T11:59:00.001-03:002012-11-07T11:59:06.174-03:00<br />
<br />
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;">No
hay espejos ahí adentro.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;"> Ni
esquinas con semáforos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;">Es
que nadie se mira, nadie corre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;"> Ahí
vivimos encerrados.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;">Es
el altillo de techos rojos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;"> que </span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;">algunos</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;"> llaman</span></div>
<div class="MsoNoSpacing">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt;"> corazón.<o:p></o:p></span></div>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-3872707265664227552012-10-25T22:14:00.002-03:002012-10-25T22:14:43.930-03:00Miedo<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cada vez que cruzo un puente me pasa lo mismo. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Siento que estoy arriba de una montaña rusa y que voy a vomitar. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Y camino
rápido, con los ojos cerrados y las manos en los bolsillos para que de ahí
tampoco se escape el aire.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> No hablo ni con mis dientes,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> y la pera tirita como
una hoja empujada por un buque petrolero.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Llevo los puños cerrados y sudados.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Si
alguien me desafiara a una pulseada, tendría que rechazar el convite. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Nunca hay que correr arriba de un puente. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Creerán que sos un delincuente. O un cagón.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Pienso que voy a morir.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Que el puente se cae, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">que si
abajo hay un río moriré ahogado; </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">que si abajo pasan autos, </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">me pisarán como
bolitas de telgopor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">El miedo es un pulóver sobre el torso desnudo en
pleno verano.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Te va a picar siempre, sentirás ronchas mentales.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Y el único
mosquito es el que está en tu cabeza,</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> y no quiere irse.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Crees
que alguien te abraza, pero no.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;"> Es el pulóver que te pica, es el miedo que no
se va.<o:p></o:p></span></div>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-5612219869567156962012-10-15T09:39:00.000-03:002012-10-15T09:39:19.419-03:00<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5NLF1I2olAnXkdJSOZ7fwps74AAmlKvQMIDsn4lF-obv6r-BSMx7NpR3yKk2UdQKhVXWMRBnrNpbIU4v4zRmLsG3yMKo1Pg5yAqyIBMCQDcyhjMdWljuFscjDBAYAwkHg0UWdNfcCmrTr/s1600/escena+espejo+taxi+driver.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="192" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj5NLF1I2olAnXkdJSOZ7fwps74AAmlKvQMIDsn4lF-obv6r-BSMx7NpR3yKk2UdQKhVXWMRBnrNpbIU4v4zRmLsG3yMKo1Pg5yAqyIBMCQDcyhjMdWljuFscjDBAYAwkHg0UWdNfcCmrTr/s320/escena+espejo+taxi+driver.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
La soledad es hacer muecas frente al espejoFerdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-48576024319341059812012-10-12T13:45:00.001-03:002012-10-12T13:45:57.359-03:00PUNTERÍA<br />
Tirar un chicle por la ventana de un primer piso sin mirar quién hay debajo, y que a los dos segundos alguien putee y crea que lo acaba de cagar una paloma, es una de las formas más bellas del arte de la puntería.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-2128967060628277562012-10-09T07:01:00.000-03:002012-10-09T07:02:28.190-03:00FUTURO<br />
<br />
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Cada vez que tomo un tren pienso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">que el futuro está en el pasado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">Y que las vías son la línea de tiempo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: center;">
<span style="font-family: "Times New Roman","serif"; font-size: 14.0pt; line-height: 115%;">por las que se desplaza nuestra existencia.<o:p></o:p></span></div>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-53174432990889302622012-10-08T18:15:00.001-03:002012-10-08T19:32:58.708-03:00cabeza de ron<br />
<br />
<br />
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<i><span style="font-size: 14pt;">ella<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">Si aquella botella de ron<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">no fuese analfabeta<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 14pt;">ya me habría
escrito una carta.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">O pedido un rescate.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">O hablado de vos.</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<i><span style="font-size: 14pt;">yo<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">Si tuviera que escribirle, lo haría <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">con una letra inentendible. A propósito.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;"> </span><span style="font-size: 14pt;">Como un poeta que se quedó sin manos</span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">y sólo le queda el aliento húmedo de las noches heladas.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">O, mejor, con letra de médico ruso.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">De doctorcito trotskista<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 14pt;">que cree que la
revolución se hace recetando<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">drogas viejas de farmacias que ya no existen.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<i><span style="font-size: 14pt;">los dos<o:p></o:p></span></i></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<br /></div>
<div style="margin-bottom: .0001pt; margin: 0cm;">
<span style="font-size: 14pt;">La receta no lleva nombre. <o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 14pt;">Da igual que seas
anónima o que sigas con frío.<o:p></o:p></span></div>
<div style="margin: 0cm 0cm 0.0001pt;">
<span style="font-size: 14pt;">Para eso están el
ron y los abrazos.<o:p></o:p></span></div>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-85920019034055140632012-09-12T12:52:00.000-03:002012-09-12T12:52:17.116-03:00Catalunya is not spain<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxlyV4_TmQriHfgS-Rhd_9oKcucL-AIpuE6ZbPoNZWa-wpTwMRMBb9R6zPQoBQ6JZx2bq1kaEu0nGN_4nox2WJnctghyphenhyphenyQiqW4B0FgSO_ta_0iijQJXhsUnatGxOHpnrp3b82euV2N48DX/s1600/DSC09973.JPG" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="240" width="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhxlyV4_TmQriHfgS-Rhd_9oKcucL-AIpuE6ZbPoNZWa-wpTwMRMBb9R6zPQoBQ6JZx2bq1kaEu0nGN_4nox2WJnctghyphenhyphenyQiqW4B0FgSO_ta_0iijQJXhsUnatGxOHpnrp3b82euV2N48DX/s320/DSC09973.JPG" /></a></div>
Más de un millón y medio de personas se movilizaron ayer por las calles de Barcelona para pedir la independencia de España. Es la mayor manifestación de la historia catalana. Todos me decían lo mismo: "No somo españoles. Tenemos nuestro idioma, nuestro himno y nuestra bandera". Se los veía muy seguros de su reclamo independentista, sólo titubearon cuando les pregunté a un grupo de tres pibes que tenían las caras pintadas de amarillo y rojo en qué liga jugaría el barca de concretarse la separación. La primera respuesta fue: "Da igual, tío, eso ya se verá". La segunda, más meditada, fue: "Se podría pensar en una autonomía plena, pero manteniendo los partidos de liga, ¿a ti qué te parece?
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-3267026825337590522010-09-25T21:55:00.003-03:002010-09-25T22:25:29.265-03:00LOCO DE ATARA eso de las cuatro de la mañana un puñado de certezas le cae sobre sobre sus hombros. Y no puede guardárselas para sí, sería demasiado peso. Muchos kilos, pocos huesos. Lo dijo todo junto, de corrido, como un boletín informativo de una radio am. Creo que ni tomó aire. Infló los pulmones y soltó su verdad.<br /><br />-Tenés cara de loco. De un tipo sabio y loco. Solitario y erudito. Que se escapó y se atrapó a sí mismo, la misma noche, en el mismo laberinto. De un actor recién salido de un casting de gángsters. Ese cuello de pistolero, con las venas hinchadas de tanto levantar el puño para disparar. Tu cara es una maqueta hecha en un manicomio.<br />Qué loco es saber que duermo con un loco. El problema de nuestro rostros es que no sabemos qué cara tienen. La única forma de saberlo es a través de los espejos. Esos viejos mentirosos que tienen el cuerpo transparente pero el alma más sucia del mundo.<br /><br />-Besame como si no tuviera cara de loco. Como si fuera un espejo de un hotel alojamiento.<br /><br />- Seré puta, pero no maga. Besame vos.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-11130515338992964162010-09-17T21:47:00.004-03:002010-09-17T22:37:43.847-03:00SIN PALABRASLevanta la mano y acaricia el aire. La felicidad es una copa de vino tinto mirando al cielo. Esas bocas que se juntan son lo más parecido a un monólogo mudo.<br />Sos más linda que un sábado a la tarde.<br />Pero sos más triste que un bondi vacío.<br />Sos las dos cosas al mismo tiempo. Sos como esa copa de vino mirando al cielo que nadie mira. Acariciando el aire que nadie respira.<br />Sos más puta que un conejo. Y más fácil que leer la guía con lupa.<br />Sos un alambrado caído que ya nadie quiere saltar.<br />Yo te miro de lejos, te veo caer. No te levanto por miedo a que me atrapes para siempre.<br />Me quedo con ese vino y aquellas palabras.<br />- Que los cumplas feliz.<br />- Yo no cumplo años. Cumplo órdenes.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-37640533838222145482010-08-21T22:10:00.002-03:002010-08-21T22:59:15.214-03:00PUTA BARATA<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfn0PkR8lC-H1HBTtkb2iDNoz3RkKB_ZJjdDHE1QSpsUaz5hy9Lw7pwFN3-Xq-qDsKbyzOhccrF0hPL4USowmyDT3uVOcZjSssbBs4OBXm5q_Jum-h875SWfjZPSIlcKlQhGEL02wTXgqO/s1600/puta+barata.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 295px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgfn0PkR8lC-H1HBTtkb2iDNoz3RkKB_ZJjdDHE1QSpsUaz5hy9Lw7pwFN3-Xq-qDsKbyzOhccrF0hPL4USowmyDT3uVOcZjSssbBs4OBXm5q_Jum-h875SWfjZPSIlcKlQhGEL02wTXgqO/s320/puta+barata.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508044994268963810" /></a><br />No sirvo para dar consejos, menos desde el suelo. Abatido. Mirando el techo.<br />¿Qué le queda a un tipo que mira las nubes pasar y cree que son bondis sin freno?<br />Al menos le queda la dignidad. Nunca la pierdas, me dijo un amigo.<br />Y le queda la nostalgia. Esa mina fiel, aunque sea mitad prostituta, mitad amante. <br />Hoy le doy toda la razón al viento. Él lleva y trae los recuerdos en una moto vieja, con más espejos retrovisores que cilindradas. <br />Lleva y trae, pone y saca, escribe y tacha. Todo en la misma hoja, nunca se le acaba el papel.<br />Carga al tiempo en la moto y pasean los dos hasta que se cansan y paran a fumarse uno. <br />Nadie tiene más derechos que el viento. Él está desde siempre, hace una vida entera que sopla y jamás le duele la garganta. <br />Creo que voy a vomitar de alegría o a reír de tristeza. Cuando estás así, tirado, hecho un ovillo como la mugre que se apila en los rincones, da todo lo mismo. Y pensás, pensás mucho. Para eso sirve estar acurrucado ahí abajo.<br />¿Te acordás cuando gritábamos y no había dolor?<br />¿Te acordás de esos cuentos de los años felices? <br />Suerte que estás lejos. Sino, te iría a buscar y te daría un abrazo, de esos que dejan el cuello colorado y las manos ajadas. <br />La nostalgia es la única puta que no te cobra por acostarte a su lado. <br />Es suave y hace todo bien, hasta el amor en blanco y negro.<br />Esos trapos viejos que guardamos en el cajón de la memoria.<br />Esos cables pelados que llamamos recuerdos.<br />Esos fotogramas desordenados con gusto a pan de ayer.<br />¿Qué sería de los utópicos si no hubiese futuro, qué sería de los nostálgicos si no hubiese pasado?<br />Si lo ves, decile que no venga. A ese hijo de puta que nunca da la cara y siempre está por llegar. El más cagón de los tiempos verbales, el más longevo de los mortales.<br />Pero si la ves a ella, decile que la espero. Fumando y mirando el techo.<br />No sirvo para dar consejos, sólo sirvo para mirarla desde lejos. <br />Qué puta más linda. No te vayas nunca. Esta noche te vuelvo a ver.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-34879834188687880122010-08-21T21:35:00.004-03:002010-08-21T22:10:03.215-03:00SILBIDOSLa tinta es débil y corre. <br />No tiene apuro. Nadie sabe de ella.<br /> Tus manos vuelan, tienen alas de papel.<br /> <br /> Tu soledad grita.<br />Nadie escucha a nadie. <br /><br />Tus alas corren. Olor a nube quieta.<br />Ese rostro helado tiene más años que el cuento de la buena pipa.<br /><br /> Hay manos de tinta y amores de papel glasé.<br /><br />En voz baja, letras diminutas, voces camufladas, sonido anónimo. <br />Se agacha para sentir el frío del silencio.<br /> <br />Sos casi un silbido. en el medio de la oscuridad. apoyada sobre esa nube quieta.<br /><br /><br />Besos vacíos, vicios bandidos.<br /><br />Silbar, esa manera sutil de amar en voz baja.<br /><br /> Amar, esa manera sutil de silbar bajito.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-87078632809524352422010-08-20T13:32:00.001-03:002010-08-20T13:32:10.222-03:00Entrevista en CN23, 16/8/10 by ferpittaro<object height="81" width="100%">
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<span><a href="http://soundcloud.com/ferpittaro/entrevista-en-cn23-16-8-10">Entrevista en CN23, 16/8/10</a> by <a href="http://soundcloud.com/ferpittaro">ferpittaro</a></span>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-12876657460383327652010-08-20T13:31:00.001-03:002010-08-20T13:31:36.852-03:00Entrevista en La Mañana, de Victor Hugo Morales, Radio Continental 16/8/10 by ferpittaro<object height="81" width="100%">
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<span><a href="http://soundcloud.com/ferpittaro/entrevista-en-la-manana-de-victor-hugo-morales-radio-continental-16-8-10">Entrevista en La Mañana, de Victor Hugo Morales, Radio Continental 16/8/10</a> by <a href="http://soundcloud.com/ferpittaro">ferpittaro</a></span>
Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-91521882782777359032010-07-18T17:14:00.003-03:002010-07-18T17:26:13.864-03:00EL MAPA DE LAS TIERRASLa mano artística del infógrafo <a href="http://www.visualmente.blogspot.com/">Norberto Baruch</a> le puso impacto visual a este drama nacional. El 20% de las tierras argentinas ya están en manos extranjeras. Son 34 millones de hctáreas. Es el equivalente a toda la superficie de Italia.<br /><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1uZXgzDCb5HLMdwLBgJQw7WTGevmqeOUI2fLmXWLjLMnVw0gDAqjWPEFfaO2xnaIE6C2PR73ZMF9hHv3QVpN-ZkemZ40cvEMHEYpFK_cA6S4LyEAu0S-YjM3RvgR8dsA7I6ouE8VtHoiS/s1600/infografia+tierras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 247px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1uZXgzDCb5HLMdwLBgJQw7WTGevmqeOUI2fLmXWLjLMnVw0gDAqjWPEFfaO2xnaIE6C2PR73ZMF9hHv3QVpN-ZkemZ40cvEMHEYpFK_cA6S4LyEAu0S-YjM3RvgR8dsA7I6ouE8VtHoiS/s320/infografia+tierras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495342451469943938" /></a>Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-10605288294000356182010-07-18T16:20:00.001-03:002010-07-18T16:23:01.806-03:00Las tierras en manos extranjeras equivalen a la superficie de Italia<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjok3K-vgw5d5vFM-bYUoxxcrQTb8LaowS4GXZtvjhybsa1ikt1UCTj98_s3QDqX0i6ua0jC6ic0rB9shkS95FydO8PZddsUfOAx6GHNpB2_4fN4Yx6zZhfiXJIcuYpin6QuiXFS-QmoLS1/s1600/tierras.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 300px; height: 161px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjok3K-vgw5d5vFM-bYUoxxcrQTb8LaowS4GXZtvjhybsa1ikt1UCTj98_s3QDqX0i6ua0jC6ic0rB9shkS95FydO8PZddsUfOAx6GHNpB2_4fN4Yx6zZhfiXJIcuYpin6QuiXFS-QmoLS1/s320/tierras.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495328766696048162" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">Es casi el 20% del área productiva del país. Los principales inversores son de los EE UU, Italia, Malasia y Chile. En algunos casos, llegaron a pagar la hectárea al precio de un chocolate, con ríos, rutas y hasta pueblos incluidos.</span><br /><br />Fernando Pittaro<br />fpittaro@tiempoargentino.net<br /><br />Todo extranjero que quiera invertir en la Argentina sólo tiene que buscar un asesor inmobiliario y elegir qué punto del mapa le conviene más. Apenas es cuestión de contar con el dinero y hacer la operación, ya que no existe en el país una ley federal que regule la venta de tierras a capitales foráneos. Y si de incluso adquirir recursos naturales estratégicos se trata, también están a la venta selvas, bosques nativos y reservas de agua de todo tipo. De las 170 millones de hectáreas productivas que existen en el país, el 20% ya están en manos de capitales extranjeros, entre las tierras vendidas y las ofrecidas. <br />Según la Federación Agraria, son 34 millones de hectáreas, la misma superficie que ocupa Italia entera, o las provincias de Tucumán, Córdoba, Catamarca y Jujuy sumadas (ver infografía “Los dueños extranjeros de la Argentina”).<br />“Hoy las guerras a nivel mundial son por el petróleo, pero dentro de 30 o 40 años los conflictos geopolíticos serán por el agua”, asegura el diputado chaqueño por la UCR, Pablo Orsolini. “Desde la mitad de la provincia de Santa Fe hacia el Norte –continúa, en diálogo con Tiempo Argentino–, que abarca la región mesopotámica, se encuentra el Acuífero Guaraní que es el reservorio de agua dulce más importante del planeta. Entonces no es casual que grandes potencias mundiales busquen asentarse en nuestro país donde pueden acceder libremente a zonas estratégicas para el manejo de los recursos naturales. Además, te encontrás que en los suplementos destinados a la comercialización de propiedades de grandes diarios extranjeros se ofrecen tierras en la Argentina, de diferentes estancias en la Patagonia”.<br />Hay algunos casos emblemáticos que configuran el actual mapa de empresarios millonarios de diferentes partes del mundo que se adueñaron de miles de hectáreas argentinas. El heredero del emporio de los snacks Lays y de la gaseosa Pepsi, Ward Lay, les compró por 4,5 millones de dólares, unas 80 mil hectáreas a los hermanos Benetton en Neuquén. Allí funciona la Estancia Alicurá, donde el magnate oriundo de Texas lleva adelante un proyecto turístico con alojamiento cinco estrellas, coto de caza y lodges de pesca. Para quien quiera ir allí, la habitación ronda los 1200 dólares la noche e incluye un guía especializado por cada cazador.<br />Por otra parte, el grupo de seguros estadounidense AIG posee junto a la finca Jasimaná en Salta, 1,5 millón de hectáreas: esto es, casi el 7% del territorio provincial.<br />Mientras tanto, en el sur de la Argentina, los cuatro hermanos Benetton son los reyes de la Patagonia: concentran 970 mil hectáreas en las provincias de Santa Cruz, Neuquén y Río Negro. <br />El grupo tiene, además, 8000 hectáreas en la localidad bonaerense de Balcarce, donde produce 35 mil toneladas anuales de trigo, maíz y soja.<br />El inglés Joseph Lewis (propietario de la marca de calzados Puma y Vans, o la cadena de heladerías Freddo y Aroma, entre muchos otros negocios) adquirió 18 mil hectáreas en la provincia de Río Negro; se adueñó incluso del Lago Escondido y hasta instaló una pista de aterrizaje. La justicia rionegrina obligó al polémico empresario a abrir una calle para permitir el libre acceso al lago, ante los insistentes pedidos de los pobladores.<br />La firma italiana Nettis Impianti, dueña de empresas mineras, petrolíferas y gasíferas compró en La Rioja 418 mil hectáreas en la localidad de Jagué. La intención es utilizar estas tierras como atracción turística para hacer safaris exóticos en la Laguna Brava, un verdadero paraíso ecológico donde pueden apreciarse la belleza de los flamencos rosados.<br />En Catamarca, un empresario estadounidense dedicado a la fabricación de helicópteros, Peter Lee MacBride, adquirió la hectárea al precio de un chocolate: U$S 3,50. Se trata de una superficie de 117 mil hectáreas, con un pequeño detalle: en esa extensión vivían unos 800 pequeños productores agropecuarios, los cuales permanecen en una disputa judicial por la tenencia de la tierra.<br />La lista es mucho más extensa, pero la falta de datos oficiales impide tener un registro completo y agiganta las especulaciones. Sólo por citar un caso, este diario solicitó información a la Dirección de Asuntos Técnicos de Fronteras, del Ministerio del Interior, encargada de autorizar la venta en las llamadas zonas de seguridad, y la respuesta fue lacónica: “Esa información es confidencial. No la podemos dar.” Lo cierto es que la zona de costas y fronteras es uno de los puntos más críticos. Estas áreas cubren 150 kilómetros desde la Cordillera hacia el centro del país y 50 kilómetros desde las costas en esa misma dirección. <br />Entre el 2002 y el 2006, en la Secretaría de Seguridad Interior ingresaron 2400 pedidos de inversión, lo que demuestra el alto nivel de interés por estas tierras.<br />Pero hay un dato aun más grave. En marzo del año pasado, a través de la resolución 166, el Ministerio del Interior liberó a 89 localidades (de 14 provincias) del régimen de previa conformidad que se exige a los extranjeros que desean comprar en el área adyacente a las fronteras argentinas. De este modo, La Quebrada de Humahuaca, las islas del Ibicuy, las zonas vitivinícolas de Tupungato y Tunuyán, Calingasta al norte y Gaiman al sur son algunos de los lugares en los que los extranjeros ahora cuentan con más facilidades para extender sus intereses comerciales. Así lo asegura el ingeniero agrónomo, Walter Pengue, miembro del Grupo de Ecología del Paisaje y Medio Ambiente de la Universidad de Buenos Aires: “La zona más crítica está en la región andina, allí existen áreas ricas en lagos y fuentes de agua que están siendo apropiadas, con restricciones severas a la propia comunidad local. Además, están planificando cómo comercializar esos recursos (agua de vertiente o de glaciar) en el mediano plazo. Esto se debe a la clara falta de una política pública que ordene el territorio en beneficio de los ciudadanos actuales y futuros. No debería haber conflictos, si se manejase el tema con ordenamiento ambiental y territorial participativo. Esto es lo que hay que hacer, y no dejar que cuatro vivos planteen un ordenamiento del territorio en beneficio de unos pocos, escuchando solo a algunos pseudo científicos”, sostiene Pengue. <br />Mientras tanto, hay más de 30 proyectos legislativos que esperan ser tratados en el Congreso de la Nación. El espíritu de las propuestas más consensuadas por diferentes legisladores de todos los partidos, no es prohibir la venta de tierras, sino que contempla restricciones y límites, sobre todo, a la adquisición de inmuebles rurales por parte de extranjeros. Además prevé la creación de un registro obligatorio para las propiedades. <br />“En 2002 había 7 millones de hectáreas en manos de extranjeros. Hoy, esa cifra ascendió de manera alarmante –insiste Orsolini–. Entre las tierras vendidas y la que se ofrecen, ya supera las 30 millones de hectáreas”.<br />Elsa Bruzzone, especialista en geopolítica y autora del libro Las guerras del agua, advierte del peligro que implica para la soberanía de un país que no se regule la tenencia de la tierra. “No hay país en el mundo con una legislación tan flexible como la nuestra. En Japón, algunos estados de los Estados Unidos o Canadá, los extranjeros no pueden comprar tierras y menos si cuentan con recursos naturales. El 20% de la Argentina tiene dueños extranjeros, especialmente en la Patagonia y la Cordillera”. Sólo en la Patagonia, ya hay en manos extranjeras 1.276.316 hectáreas, equivale a 64 veces la Ciudad de Buenos Aires.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-44546655297213340302010-06-21T22:44:00.005-03:002010-06-21T23:30:32.519-03:00EL VIAJE INFINITO<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLWUV2N-vUpIsh_0qdZvtBPt0IwwbuQc9eIglPiq2BfgXkMpAtefAEdOsnFnBXXg2lFZk9NMUzA2eiZJnP29Z6GlvNtBNQPBh5MA5VEQLi2n7PHgpuUBrX0CVzrjHfddF-grDuIcNgk8PU/s1600/libro1.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 313px; height: 276px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLWUV2N-vUpIsh_0qdZvtBPt0IwwbuQc9eIglPiq2BfgXkMpAtefAEdOsnFnBXXg2lFZk9NMUzA2eiZJnP29Z6GlvNtBNQPBh5MA5VEQLi2n7PHgpuUBrX0CVzrjHfddF-grDuIcNgk8PU/s320/libro1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5485415111770291202" /></a><br />¿Qué habrá allá arriba que todos suben y nunca más bajan?<br />¿A dónde los lleva esa escalera tramposa con barandas de nubes analfabetas?<br />¿Por qué no se toman de la mano? ¿No tienen miedo al vacío? ¿Tan seguros están de que no van a caer?<br />¿Qué habrá arriba? ¿Qué habrá detrás de la ventana?<br />¿Qué les ofrecerán en el bar del cielo que acá no les podamos hacer marchar?<br />Habrá café, whisky, papel, lápiz, alfombras de libros, paredes de tapas duras y soplará un viento suave con perfume a biblioteca. Habrá arcos sin redes para patear desde lo alto de la inmortalidad.<br />No sé por qué, pero nos van dejando cada vez más solos.<br />Benedetti,Martínez,Delibes, Franqui, Saramago, Monsiváis. Parece la delantera infalible de un equipo de los 50´. Pero no. Son apenas seis de esos cueros imprescindibles que nos abandonaron en menos de un año. En poco tiempo se fueron muchos, resulta escaso el calendario para sostener tanta grandeza. Parece no resistir el peso de los que se fueron. Las hojas de los días se hunden, fingen una sonrisa cronológica que nadie les cree.<br />Por cada ausencia necesitaríamos, al menos, diez calendarios de gomeria para asimilar el duelo.<br />Tengo un raspón en el pecho, un puntazo en la conciencia. Me sigo preguntando qué les habrán ofrecido para aceptar semejante viaje. Porque me cuesta creer que esa delantera de pies de pluma y empeines de tinta se resigne a abandonar el partido así, de la nada, de la noche a la mañana, de un párrafo a otro, de un punto a una coma.<br />Se están yendo muchos. Están quedando pocos. La selección de los que mejor juegan con las manos y la cabeza se está quedando huérfana. Y lo que es peor. Ya casi no hay nadie para contarlo.<br />¿A dónde irán? ¿Qué habrá allá arriba?Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-19389959257934484282010-06-20T00:04:00.003-03:002010-06-20T00:09:40.145-03:00¿ESTO ES PRO?(Clickeá en Fullscreen y se ve fenómeno)<br /><a title="View Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010. on Scribd" href="http://www.scribd.com/doc/33302048/Nota-de-investigacion-Diario-Tiempo-Argentino-Domingo-23-de-Mayo-de-2010" style="margin: 12px auto 6px auto; font-family: Helvetica,Arial,Sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 14px; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -x-system-font: none; display: block; text-decoration: underline;">Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010.</a> <object id="doc_462135806335234" name="doc_462135806335234" height="500" width="100%" type="application/x-shockwave-flash" data="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf" style="outline:none;" rel="media:document" resource="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302048&access_key=key-xuop1tjzj002z22ya8g&page=1&viewMode=list" xmlns:media="http://search.yahoo.com/searchmonkey/media/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/terms/" > <param name="movie" value="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf"> <param name="wmode" value="opaque"> <param name="bgcolor" value="#ffffff"> <param name="allowFullScreen" value="true"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="FlashVars" value="document_id=33302048&access_key=key-xuop1tjzj002z22ya8g&page=1&viewMode=list"> <embed id="doc_462135806335234" name="doc_462135806335234" src="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302048&access_key=key-xuop1tjzj002z22ya8g&page=1&viewMode=list" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="500" width="100%" wmode="opaque" bgcolor="#ffffff"></embed> </object> <br /><a title="View Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010 on Scribd" href="http://www.scribd.com/doc/33302051/Nota-de-investigacion-Diario-Tiempo-Argentino-Domingo-23-de-Mayo-de-2010" style="margin: 12px auto 6px auto; font-family: Helvetica,Arial,Sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 14px; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -x-system-font: none; display: block; text-decoration: underline;">Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010</a> <object id="doc_668696559897205" name="doc_668696559897205" height="500" width="100%" type="application/x-shockwave-flash" data="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf" style="outline:none;" rel="media:document" resource="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302051&access_key=key-f5nvywys87vbfapspui&page=1&viewMode=list" xmlns:media="http://search.yahoo.com/searchmonkey/media/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/terms/" > <param name="movie" value="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf"> <param name="wmode" value="opaque"> <param name="bgcolor" value="#ffffff"> <param name="allowFullScreen" value="true"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="FlashVars" value="document_id=33302051&access_key=key-f5nvywys87vbfapspui&page=1&viewMode=list"> <embed id="doc_668696559897205" name="doc_668696559897205" src="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302051&access_key=key-f5nvywys87vbfapspui&page=1&viewMode=list" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="500" width="100%" wmode="opaque" bgcolor="#ffffff"></embed> </object> <br /><a title="View Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010 on Scribd" href="http://www.scribd.com/doc/33302042/Nota-de-investigacion-Diario-Tiempo-Argentino-Domingo-23-de-Mayo-de-2010" style="margin: 12px auto 6px auto; font-family: Helvetica,Arial,Sans-serif; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; font-size: 14px; line-height: normal; font-size-adjust: none; font-stretch: normal; -x-system-font: none; display: block; text-decoration: underline;">Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010</a> <object id="doc_914179568738677" name="doc_914179568738677" height="500" width="100%" type="application/x-shockwave-flash" data="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf" style="outline:none;" rel="media:document" resource="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302042&access_key=key-1hzpg63l1enztka7hlaq&page=1&viewMode=list" xmlns:media="http://search.yahoo.com/searchmonkey/media/" xmlns:dc="http://purl.org/dc/terms/" > <param name="movie" value="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf"> <param name="wmode" value="opaque"> <param name="bgcolor" value="#ffffff"> <param name="allowFullScreen" value="true"> <param name="allowScriptAccess" value="always"> <param name="FlashVars" value="document_id=33302042&access_key=key-1hzpg63l1enztka7hlaq&page=1&viewMode=list"> <embed id="doc_914179568738677" name="doc_914179568738677" src="http://d1.scribdassets.com/ScribdViewer.swf?document_id=33302042&access_key=key-1hzpg63l1enztka7hlaq&page=1&viewMode=list" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" height="500" width="100%" wmode="opaque" bgcolor="#ffffff"></embed> </object>Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-87507683988955407812010-06-19T19:04:00.002-03:002010-06-19T19:13:21.604-03:00El viejo con alma de niño<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/FxZdlV6W4V4&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/FxZdlV6W4V4&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br />"¿Y si las historias de niños fueran de lectura obligatoria para los adultos?<br />¿Seríamos realmente capaces de aprender lo que, desde hace tanto tiempo venimos enseñando?".<br /><br />José SaramagoFerdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-78506724219150422072010-06-13T16:36:00.003-03:002010-06-13T16:47:17.966-03:00Julio Cortázar, de la fantasía literaria al compromiso político<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgflyOpWwoPw2CHCeJlfpglf_ErnoEdNdLlFHAIQq1jIDWjpY7dPjqKWiLj6PRnSZvpj9O-BRKHZBCBclYcsyKRFTGSvFGloRMrImWtxcKIz3eRafr3q3Mj4xmS3hGs8CQ6CUNmNrWHwb6O/s1600/cortazar_hole.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 234px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgflyOpWwoPw2CHCeJlfpglf_ErnoEdNdLlFHAIQq1jIDWjpY7dPjqKWiLj6PRnSZvpj9O-BRKHZBCBclYcsyKRFTGSvFGloRMrImWtxcKIz3eRafr3q3Mj4xmS3hGs8CQ6CUNmNrWHwb6O/s320/cortazar_hole.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5482346476222291474" /></a><br /><span style="font-weight:bold;">“¿No te parece en verdad paradójico que un argentino casi enteramente volcado hacia Europa en su juventud, al punto de quemar las naves y venirse a Francia sin una idea precisa de su destino, haya descubierto aquí, después de una década, su verdadera condición de latinoamericano?” (Cortázar, 1987: 269).</span><br /><br />El argentino flaco y desgarbado que partió de Buenos Aires en 1951 poco tuvo que ver con el que murió en París en 1984. El que se fue de su país, disconforme con el peronismo naciente, veía al poder como una imagen difusa que se debía esquivar para no tener problemas. El escritor maduro que fue enterrado en el cementerio de Montparnasse era alguien que miraba al poder de frente, lo criticaba, lo analizaba, lo tenía entre manos. Hacía con él lo que mejor sabía hacer: cuestionarlo.<br />Leé la nota completa en <a href="http://www.revistaperiplo.com">Revista Periplo</a>Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-9812760183665399402010-06-13T01:12:00.003-03:002010-06-13T01:26:24.272-03:00PAUL SIMON X 2 (The African concert, Zimbawe, 1987)<object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/D2wUq-aTjpA&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/D2wUq-aTjpA&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object><br /><br /><object width="480" height="385"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/GykbnvufIZE&hl=es_ES&fs=1&"></param><param name="allowFullScreen" value="true"></param><param name="allowscriptaccess" value="always"></param><embed src="http://www.youtube.com/v/GykbnvufIZE&hl=es_ES&fs=1&" type="application/x-shockwave-flash" allowscriptaccess="always" allowfullscreen="true" width="480" height="385"></embed></object>Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-77124443412978823382010-06-06T23:37:00.003-03:002010-06-07T00:01:39.720-03:00FELIZ DÍA<span style="font-weight:bold;">PERIODISTAS</span><br /><br />Ojalá que los futuros periodistas se rebelen. Ojalá que a pesar de enfrentarse a un escenario complicado intuyan que hoy el periodismo es más necesario que nunca y sean conscientes de que los medios, engolfados con el politiqueo, están ignorando esas historias anónimas que definirían el extraño momento que estamos atravesando. Ojalá que no sean cínicos, que ejerzan una crítica implacable contra esos personajillos que desde hace tiempo inundaron las pantallas y no han servido más que para sembrar la creencia de que es legítimo ganar dinero sin hacer el mínimo esfuerzo. Ojalá que no sean mansos y no se dejen arrastrar por esa corriente venenosa que consiste en acudir a las ruedas de prensa para tomar nota sin rechistar. Ojalá que sean tan honrados como para desconfiar del político que les paga un viaje convirtiéndoles en parte de su corte. Ojalá que entiendan que el mejor periodista, en contra de la práctica tan habitual en España, es el que se mantiene lejos del poder, no el que alardea de estar en la pomada. Ojalá que defiendan la dignidad de su oficio y que aspiren a ser profesionales y no eternos amateurs. Ojalá que tengan el amor propio necesario como para dar más de lo que se les pide, y que no lo hagan por el medio sino por ellos mismos. Ojalá que entiendan que en esta situación económica que va a cambiar la vida de varias generaciones es necesario darle voz a los olvidados y sólo un buen periodista puede hacerlo. Dada la precariedad del empleo, la docilidad es tentadora, pero ojalá que no sean dóciles, porque al margen de la invasión de los opinadores, que de manera gratuita exaltan (exaltamos) los ánimos de los ciudadanos, nos hace falta información. Ojalá que haya una nueva generación batalladora que demuestre que el periodismo sigue vivo, que a lo mejor los que estamos un poco muertos somos nosotros.<br /><br />ELVIRA LINDO 19/05/2010 (Diario El País)Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-49497265754843566782010-06-06T21:35:00.004-03:002010-06-06T23:31:46.236-03:00HONESTIDAD BRUTALHay una mano llena de humo que porta una verdad. Hay una cara con voz de trueno que quiere oírla. Pero el miedo es la más puta de nuestras limitaciones. Es el vago más cagón del barrio, el que se encoje de hombros y cruza de vereda cuando lo ilumina lo desconocido.<br /><br />Y hay tantas frases sueltas para tantas minas sueltas. Sólo es cuestión de unir con flechas, como en las viejas fotocopias que nos daban en la escuela primaria.<br /><br />Es, en definitiva, la constatación empírica de cuando el lenguaje en todo su esplendor se pone al servicio de una necesidad del alma. De un grito al cielo. De un alarido en un pasillo infinito.<br /><br /><br />"No es que ahora te quiera menos, es que antes te quise demasiado." <br /><br />Qué buena frase para pintarle debajo de la ventana a esa mina que se lo merece. Y hay tantas... frases y minas. <br />Esas delicadezas semánticas que ablandan el corazón. Y que son oportunas como el pianito del final en esa película triste.<br />Pero se lo dije rápido y en voz baja, porque el vago más cagón del barrio es un moscardón que no me abandona nunca. Ni cuando me muero de noche.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-3379342066460322852010-05-12T19:48:00.003-03:002010-05-12T20:46:28.310-03:00DARSE CUENTADame algunas certezas y un par de ideas sensatas. Y te seguiré.<br />Voy a correr hasta que el camino que tus piernas dibujen se pierdan en la boca del horizonte.<br />Tienes la impronta de los vientos del sur. Tu pelo se parece cada vez más a un arcoiris pintado por prostitutas sonrientes.<br />Puede que hayas nacido arriba de una montaña y mirando el mar de frente. Tienes cara de eso.<br />Pero lloras demasiado seguido. Me pregunto si serás de verdad.<br />Cortar cebolla es la excusa perfecta para soltar lágrimas como un marrano.<br />Y pensar que amortizas las alegrías como si fueran cuentas bancarias. Las tristezas, piensa,ya se cuidan solas.<br />Y ese universo que no para de expandirse, te absorve y no te lleva de viaje con él.<br />Y nosotros, acá abajo, esperamos los designios de tu genio.<br />Es una lástima que te olvides tan rápido de las promesas que hiciste la última vez. En aquella habitación que olía a todos los tiempos verbales del mundo y, sin embargo, nadie pronunció una palabra.<br />No te acordaste de las certezas, de la sensatez y del mar que alguna vez te miró de frente.<br />Sólo dejaste un puñado de lágrimas cansadas. Me di cuenta tarde. Te gustaba más llorar que vivir. Me di cuenta tarde. Nunca supe si eras de verdad.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-37670090221134894002010-05-11T21:38:00.005-03:002010-05-11T23:07:07.890-03:00IRSE<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV35jvRy8rTGM0rEW6sT6fnoy2PbAi1IWd0cTKVso8G8VTyFnZJo5ZmX7XijA3Iiptmo4zJJfL85jI9JuyWXhDF7ivaUoGbms0VH71mTB-eZ9ueipBfWxiIXVmKvlBHM_pqSOQ3hwAYwf/s1600/IRSE.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 261px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEibV35jvRy8rTGM0rEW6sT6fnoy2PbAi1IWd0cTKVso8G8VTyFnZJo5ZmX7XijA3Iiptmo4zJJfL85jI9JuyWXhDF7ivaUoGbms0VH71mTB-eZ9ueipBfWxiIXVmKvlBHM_pqSOQ3hwAYwf/s320/IRSE.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5470198814248379026" /></a><br />No es que se haya muerto. <br />Esquivó el balazo y se escondió. <br />Para siempre. <br />Esos disparos monosilábicos bañados en tinta.<br />Siempre duelen, aunque los veas venir a dos cuadras de distancia.<br />Huyó detrás de su propia sombra.<br />No hubo entierro, sólo violines transparentes que acompañaron la melodía hueca del silencio. <br />Creo que nunca estuviste viva, del todo viva.<br />Eras demasiado irreal para morir.<br />Te fuiste más que por cobarde, por mera costumbre.<br />Esa puta costumbre que siempre tuviste tatuada en la piel.<br />Escapar, esa fue tu marca. Tu particular forma de comprometerte.<br />No te juzgo, te admiro. No te veo, te siento. Lejos.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-745753195321456586.post-37670666294693399502010-05-09T00:02:00.005-03:002010-05-09T00:41:27.967-03:00PONÉ MÚSICA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9-BjfqWvZKx6u6gdpGVdTSQKILX7bn3woTPhIQQcQPG3vNgNCAACpRA3En_2SWTrjQ0xHyQNg6nX6u-hLEc3yLJbKxc_ulWbbTBz5gIU24X0XQuvO5ojrlAORuT25Ehbhq71kx23Tvqu1/s1600/rosa.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9-BjfqWvZKx6u6gdpGVdTSQKILX7bn3woTPhIQQcQPG3vNgNCAACpRA3En_2SWTrjQ0xHyQNg6nX6u-hLEc3yLJbKxc_ulWbbTBz5gIU24X0XQuvO5ojrlAORuT25Ehbhq71kx23Tvqu1/s320/rosa.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5469104954077295026" /></a><br />(Escritos, que de haber sido traducidos al inglés en 1944, hubieran sonado en algunas radios de Londres. Noche de lluvia. Esos taxis que llevan gente oculta tras vidrios brumosos, serían los primeros en sintonizarlas.)<br /><br /><br />Londres, Febrero de 1944. PÉTALOS NEGROS<br /><br />¿Dejarías que te regale una rosa?<br />Que tu timidez no opaque mis sanas intenciones<br />Sólo quiero regalarte una rosa.<br />¿Cuánto tardarás en responderme?<br /><br />Quizá no te gustan las flores...<br />¿Y si intento con un jardín de invierno?<br /><br />Y me pregunto cómo irás vestida a los velorios, si llevarás anteojos oscuros, vestimenta de luto.<br /><br />Si algún día, aunque sea por equivocación, aceptas mi rosa... prométeme que no la pondrás en un jarrón con agua. <br />Eso es más triste que ver a gente bailar mientras tú no puedes moverte.<br />Prefiero que la lleves a un cementerio y se la dejes de recuerdo a ese muerto que te mirará con los ojos cerrados.<br /><br />Oh, deja que te regale una rosa...<br />Que tu timidez no opaque mis sanas intenciones.<br /><br />Pero no demores tanto, pequeña.<br />A veces, el tiempo, como las flores que nunca llegan a ninguna parte, se marchita.<br /><br />¿Y si es a mí a quien tienes que ir a visitar al cementerio?<br />Con esos anteojos oscuros y esa vestimenta de luto, no llores mi pqueña...<br />Sólo es una rosa, una rosa que duerme callada.<br /><br />No llores mi pequeña si no te miro con los ojos cerrados...<br />Será que aún, no aceptaste mi humilde rosa.<br />Y ahora, seré yo el que tardará en responder.<br /><br />Ya creo entenderlo todo.<br />No quedan sanas intenciones ni tímidas expresiones.<br />Sólo pétalos negros que no saben dónde morir.Ferdydurkehttp://www.blogger.com/profile/08664527703375089490noreply@blogger.com0