No hay espejos ahí adentro.

                     Ni esquinas con semáforos.

Es que nadie se mira, nadie corre.

                     Ahí vivimos encerrados.

Es el altillo de techos rojos

        que 

algunos

                     llaman

        corazón.

Miedo

Cada vez que cruzo un puente me pasa lo mismo. 

Siento que estoy arriba de una montaña rusa y que voy a vomitar. 

Y camino rápido, con los ojos cerrados y las manos en los bolsillos para que de ahí tampoco se escape el aire.

 No hablo ni con mis dientes,

 y la pera tirita como una hoja empujada por un buque petrolero.

 Llevo los puños cerrados y sudados.

 Si alguien me desafiara a una pulseada, tendría que rechazar el convite.

Nunca hay que correr arriba de un puente. 

Creerán que sos un delincuente. O un cagón.

Pienso que voy a morir.

 Que el puente se cae, 

que si abajo hay un río moriré ahogado; 

que si abajo pasan autos, 

me pisarán como bolitas de telgopor.

El miedo es un pulóver sobre el torso desnudo en pleno verano.

 Te va a picar siempre, sentirás ronchas mentales.

 Y el único mosquito es el que está en tu cabeza,

 y no quiere irse.

 Crees que alguien te abraza, pero no.

 Es el pulóver que te pica, es el miedo que no se va.

La soledad es hacer muecas frente al espejo

PUNTERÍA

Tirar un chicle por la ventana de un primer piso sin mirar quién hay debajo, y que a los dos segundos alguien putee y crea que lo acaba de cagar una paloma, es una de las formas más bellas del arte de la puntería.

FUTURO

Cada vez que tomo un tren pienso

que el futuro está en el pasado.

Y que las vías son la línea de tiempo

por las que se desplaza nuestra existencia.

cabeza de ron

ella

Si aquella botella de ron

no fuese analfabeta

ya me habría escrito una carta.

O pedido un rescate.

O hablado de vos.

yo

Si tuviera que escribirle, lo haría

con una letra inentendible. A propósito.

 Como un poeta que se quedó sin manos

y sólo le queda el aliento húmedo de las noches heladas.

O, mejor, con letra de médico ruso.

De doctorcito  trotskista

que cree que la revolución se hace recetando

drogas viejas de farmacias que ya no existen.

los dos

La receta no lleva nombre. 

Da igual que seas anónima o que sigas con frío.

Para eso están el ron y los abrazos.

Catalunya is not spain

Más de un millón y medio de personas se movilizaron ayer por las calles de Barcelona para pedir la independencia de España. Es la mayor manifestación de la historia catalana. Todos me decían lo mismo: "No somo españoles. Tenemos nuestro idioma, nuestro himno y nuestra bandera". Se los veía muy seguros de su reclamo independentista, sólo titubearon cuando les pregunté a un grupo de tres pibes que tenían las caras pintadas de amarillo y rojo en qué liga jugaría el barca de concretarse la separación. La primera respuesta fue: "Da igual, tío, eso ya se verá". La segunda, más meditada, fue: "Se podría pensar en una autonomía plena, pero manteniendo los partidos de liga, ¿a ti qué te parece?

LOCO DE ATAR

A eso de las cuatro de la mañana un puñado de certezas le cae sobre sobre sus hombros. Y no puede guardárselas para sí, sería demasiado peso. Muchos kilos, pocos huesos. Lo dijo todo junto, de corrido, como un boletín informativo de una radio am. Creo que ni tomó aire. Infló los pulmones y soltó su verdad.

-Tenés cara de loco. De un tipo sabio y loco. Solitario y erudito. Que se escapó y se atrapó a sí mismo, la misma noche, en el mismo laberinto. De un actor recién salido de un casting de gángsters. Ese cuello de pistolero, con las venas hinchadas de tanto levantar el puño para disparar. Tu cara es una maqueta hecha en un manicomio.
Qué loco es saber que duermo con un loco. El problema de nuestro rostros es que no sabemos qué cara tienen. La única forma de saberlo es a través de los espejos. Esos viejos mentirosos que tienen el cuerpo transparente pero el alma más sucia del mundo.

-Besame como si no tuviera cara de loco. Como si fuera un espejo de un hotel alojamiento.

- Seré puta, pero no maga. Besame vos.

SIN PALABRAS

Levanta la mano y acaricia el aire. La felicidad es una copa de vino tinto mirando al cielo. Esas bocas que se juntan son lo más parecido a un monólogo mudo.
Sos más linda que un sábado a la tarde.
Pero sos más triste que un bondi vacío.
Sos las dos cosas al mismo tiempo. Sos como esa copa de vino mirando al cielo que nadie mira. Acariciando el aire que nadie respira.
Sos más puta que un conejo. Y más fácil que leer la guía con lupa.
Sos un alambrado caído que ya nadie quiere saltar.
Yo te miro de lejos, te veo caer. No te levanto por miedo a que me atrapes para siempre.
Me quedo con ese vino y aquellas palabras.
- Que los cumplas feliz.
- Yo no cumplo años. Cumplo órdenes.

PUTA BARATA

No sirvo para dar consejos, menos desde el suelo. Abatido. Mirando el techo.
¿Qué le queda a un tipo que mira las nubes pasar y cree que son bondis sin freno?
Al menos le queda la dignidad. Nunca la pierdas, me dijo un amigo.
Y le queda la nostalgia. Esa mina fiel, aunque sea mitad prostituta, mitad amante.
Hoy le doy toda la razón al viento. Él lleva y trae los recuerdos en una moto vieja, con más espejos retrovisores que cilindradas.
Lleva y trae, pone y saca, escribe y tacha. Todo en la misma hoja, nunca se le acaba el papel.
Carga al tiempo en la moto y pasean los dos hasta que se cansan y paran a fumarse uno.
Nadie tiene más derechos que el viento. Él está desde siempre, hace una vida entera que sopla y jamás le duele la garganta.
Creo que voy a vomitar de alegría o a reír de tristeza. Cuando estás así, tirado, hecho un ovillo como la mugre que se apila en los rincones, da todo lo mismo. Y pensás, pensás mucho. Para eso sirve estar acurrucado ahí abajo.
¿Te acordás cuando gritábamos y no había dolor?
¿Te acordás de esos cuentos de los años felices?
Suerte que estás lejos. Sino, te iría a buscar y te daría un abrazo, de esos que dejan el cuello colorado y las manos ajadas.
La nostalgia es la única puta que no te cobra por acostarte a su lado.
Es suave y hace todo bien, hasta el amor en blanco y negro.
Esos trapos viejos que guardamos en el cajón de la memoria.
Esos cables pelados que llamamos recuerdos.
Esos fotogramas desordenados con gusto a pan de ayer.
¿Qué sería de los utópicos si no hubiese futuro, qué sería de los nostálgicos si no hubiese pasado?
Si lo ves, decile que no venga. A ese hijo de puta que nunca da la cara y siempre está por llegar. El más cagón de los tiempos verbales, el más longevo de los mortales.
Pero si la ves a ella, decile que la espero. Fumando y mirando el techo.
No sirvo para dar consejos, sólo sirvo para mirarla desde lejos.
Qué puta más linda. No te vayas nunca. Esta noche te vuelvo a ver.

SILBIDOS

La tinta es débil y corre.
No tiene apuro. Nadie sabe de ella.
Tus manos vuelan, tienen alas de papel.

Tu soledad grita.
Nadie escucha a nadie.

Tus alas corren. Olor a nube quieta.
Ese rostro helado tiene más años que el cuento de la buena pipa.

Hay manos de tinta y amores de papel glasé.

En voz baja, letras diminutas, voces camufladas, sonido anónimo.
Se agacha para sentir el frío del silencio.

Sos casi un silbido. en el medio de la oscuridad. apoyada sobre esa nube quieta.


Besos vacíos, vicios bandidos.

Silbar, esa manera sutil de amar en voz baja.

Amar, esa manera sutil de silbar bajito.

Entrevista en CN23, 16/8/10 by ferpittaro

Entrevista en CN23, 16/8/10 by ferpittaro

Entrevista en La Mañana, de Victor Hugo Morales, Radio Continental 16/8/10 by ferpittaro

Entrevista en La Mañana, de Victor Hugo Morales, Radio Continental 16/8/10 by ferpittaro

EL MAPA DE LAS TIERRAS

La mano artística del infógrafo Norberto Baruch le puso impacto visual a este drama nacional. El 20% de las tierras argentinas ya están en manos extranjeras. Son 34 millones de hctáreas. Es el equivalente a toda la superficie de Italia.

Las tierras en manos extranjeras equivalen a la superficie de Italia

Es casi el 20% del área productiva del país. Los principales inversores son de los EE UU, Italia, Malasia y Chile. En algunos casos, llegaron a pagar la hectárea al precio de un chocolate, con ríos, rutas y hasta pueblos incluidos.

Fernando Pittaro
fpittaro@tiempoargentino.net

Todo extranjero que quiera invertir en la Argentina sólo tiene que buscar un asesor inmobiliario y elegir qué punto del mapa le conviene más. Apenas es cuestión de contar con el dinero y hacer la operación, ya que no existe en el país una ley federal que regule la venta de tierras a capitales foráneos. Y si de incluso adquirir recursos naturales estratégicos se trata, también están a la venta selvas, bosques nativos y reservas de agua de todo tipo. De las 170 millones de hectáreas productivas que existen en el país, el 20% ya están en manos de capitales extranjeros, entre las tierras vendidas y las ofrecidas.
Según la Federación Agraria, son 34 millones de hectáreas, la misma superficie que ocupa Italia entera, o las provincias de Tucumán, Córdoba, Catamarca y Jujuy sumadas (ver infografía “Los dueños extranjeros de la Argentina”).
“Hoy las guerras a nivel mundial son por el petróleo, pero dentro de 30 o 40 años los conflictos geopolíticos serán por el agua”, asegura el diputado chaqueño por la UCR, Pablo Orsolini. “Desde la mitad de la provincia de Santa Fe hacia el Norte –continúa, en diálogo con Tiempo Argentino–, que abarca la región mesopotámica, se encuentra el Acuífero Guaraní que es el reservorio de agua dulce más importante del planeta. Entonces no es casual que grandes potencias mundiales busquen asentarse en nuestro país donde pueden acceder libremente a zonas estratégicas para el manejo de los recursos naturales. Además, te encontrás que en los suplementos destinados a la comercialización de propiedades de grandes diarios extranjeros se ofrecen tierras en la Argentina, de diferentes estancias en la Patagonia”.
Hay algunos casos emblemáticos que configuran el actual mapa de empresarios millonarios de diferentes partes del mundo que se adueñaron de miles de hectáreas argentinas. El heredero del emporio de los snacks Lays y de la gaseosa Pepsi, Ward Lay, les compró por 4,5 millones de dólares, unas 80 mil hectáreas a los hermanos Benetton en Neuquén. Allí funciona la Estancia Alicurá, donde el magnate oriundo de Texas lleva adelante un proyecto turístico con alojamiento cinco estrellas, coto de caza y lodges de pesca. Para quien quiera ir allí, la habitación ronda los 1200 dólares la noche e incluye un guía especializado por cada cazador.
Por otra parte, el grupo de seguros estadounidense AIG posee junto a la finca Jasimaná en Salta, 1,5 millón de hectáreas: esto es, casi el 7% del territorio provincial.
Mientras tanto, en el sur de la Argentina, los cuatro hermanos Benetton son los reyes de la Patagonia: concentran 970 mil hectáreas en las provincias de Santa Cruz, Neuquén y Río Negro.
El grupo tiene, además, 8000 hectáreas en la localidad bonaerense de Balcarce, donde produce 35 mil toneladas anuales de trigo, maíz y soja.
El inglés Joseph Lewis (propietario de la marca de calzados Puma y Vans, o la cadena de heladerías Freddo y Aroma, entre muchos otros negocios) adquirió 18 mil hectáreas en la provincia de Río Negro; se adueñó incluso del Lago Escondido y hasta instaló una pista de aterrizaje. La justicia rionegrina obligó al polémico empresario a abrir una calle para permitir el libre acceso al lago, ante los insistentes pedidos de los pobladores.
La firma italiana Nettis Impianti, dueña de empresas mineras, petrolíferas y gasíferas compró en La Rioja 418 mil hectáreas en la localidad de Jagué. La intención es utilizar estas tierras como atracción turística para hacer safaris exóticos en la Laguna Brava, un verdadero paraíso ecológico donde pueden apreciarse la belleza de los flamencos rosados.
En Catamarca, un empresario estadounidense dedicado a la fabricación de helicópteros, Peter Lee MacBride, adquirió la hectárea al precio de un chocolate: U$S 3,50. Se trata de una superficie de 117 mil hectáreas, con un pequeño detalle: en esa extensión vivían unos 800 pequeños productores agropecuarios, los cuales permanecen en una disputa judicial por la tenencia de la tierra.
La lista es mucho más extensa, pero la falta de datos oficiales impide tener un registro completo y agiganta las especulaciones. Sólo por citar un caso, este diario solicitó información a la Dirección de Asuntos Técnicos de Fronteras, del Ministerio del Interior, encargada de autorizar la venta en las llamadas zonas de seguridad, y la respuesta fue lacónica: “Esa información es confidencial. No la podemos dar.” Lo cierto es que la zona de costas y fronteras es uno de los puntos más críticos. Estas áreas cubren 150 kilómetros desde la Cordillera hacia el centro del país y 50 kilómetros desde las costas en esa misma dirección.
Entre el 2002 y el 2006, en la Secretaría de Seguridad Interior ingresaron 2400 pedidos de inversión, lo que demuestra el alto nivel de interés por estas tierras.
Pero hay un dato aun más grave. En marzo del año pasado, a través de la resolución 166, el Ministerio del Interior liberó a 89 localidades (de 14 provincias) del régimen de previa conformidad que se exige a los extranjeros que desean comprar en el área adyacente a las fronteras argentinas. De este modo, La Quebrada de Humahuaca, las islas del Ibicuy, las zonas vitivinícolas de Tupungato y Tunuyán, Calingasta al norte y Gaiman al sur son algunos de los lugares en los que los extranjeros ahora cuentan con más facilidades para extender sus intereses comerciales. Así lo asegura el ingeniero agrónomo, Walter Pengue, miembro del Grupo de Ecología del Paisaje y Medio Ambiente de la Universidad de Buenos Aires: “La zona más crítica está en la región andina, allí existen áreas ricas en lagos y fuentes de agua que están siendo apropiadas, con restricciones severas a la propia comunidad local. Además, están planificando cómo comercializar esos recursos (agua de vertiente o de glaciar) en el mediano plazo. Esto se debe a la clara falta de una política pública que ordene el territorio en beneficio de los ciudadanos actuales y futuros. No debería haber conflictos, si se manejase el tema con ordenamiento ambiental y territorial participativo. Esto es lo que hay que hacer, y no dejar que cuatro vivos planteen un ordenamiento del territorio en beneficio de unos pocos, escuchando solo a algunos pseudo científicos”, sostiene Pengue.
Mientras tanto, hay más de 30 proyectos legislativos que esperan ser tratados en el Congreso de la Nación. El espíritu de las propuestas más consensuadas por diferentes legisladores de todos los partidos, no es prohibir la venta de tierras, sino que contempla restricciones y límites, sobre todo, a la adquisición de inmuebles rurales por parte de extranjeros. Además prevé la creación de un registro obligatorio para las propiedades.
“En 2002 había 7 millones de hectáreas en manos de extranjeros. Hoy, esa cifra ascendió de manera alarmante –insiste Orsolini–. Entre las tierras vendidas y la que se ofrecen, ya supera las 30 millones de hectáreas”.
Elsa Bruzzone, especialista en geopolítica y autora del libro Las guerras del agua, advierte del peligro que implica para la soberanía de un país que no se regule la tenencia de la tierra. “No hay país en el mundo con una legislación tan flexible como la nuestra. En Japón, algunos estados de los Estados Unidos o Canadá, los extranjeros no pueden comprar tierras y menos si cuentan con recursos naturales. El 20% de la Argentina tiene dueños extranjeros, especialmente en la Patagonia y la Cordillera”. Sólo en la Patagonia, ya hay en manos extranjeras 1.276.316 hectáreas, equivale a 64 veces la Ciudad de Buenos Aires.

EL VIAJE INFINITO

¿Qué habrá allá arriba que todos suben y nunca más bajan?
¿A dónde los lleva esa escalera tramposa con barandas de nubes analfabetas?
¿Por qué no se toman de la mano? ¿No tienen miedo al vacío? ¿Tan seguros están de que no van a caer?
¿Qué habrá arriba? ¿Qué habrá detrás de la ventana?
¿Qué les ofrecerán en el bar del cielo que acá no les podamos hacer marchar?
Habrá café, whisky, papel, lápiz, alfombras de libros, paredes de tapas duras y soplará un viento suave con perfume a biblioteca. Habrá arcos sin redes para patear desde lo alto de la inmortalidad.
No sé por qué, pero nos van dejando cada vez más solos.
Benedetti,Martínez,Delibes, Franqui, Saramago, Monsiváis. Parece la delantera infalible de un equipo de los 50´. Pero no. Son apenas seis de esos cueros imprescindibles que nos abandonaron en menos de un año. En poco tiempo se fueron muchos, resulta escaso el calendario para sostener tanta grandeza. Parece no resistir el peso de los que se fueron. Las hojas de los días se hunden, fingen una sonrisa cronológica que nadie les cree.
Por cada ausencia necesitaríamos, al menos, diez calendarios de gomeria para asimilar el duelo.
Tengo un raspón en el pecho, un puntazo en la conciencia. Me sigo preguntando qué les habrán ofrecido para aceptar semejante viaje. Porque me cuesta creer que esa delantera de pies de pluma y empeines de tinta se resigne a abandonar el partido así, de la nada, de la noche a la mañana, de un párrafo a otro, de un punto a una coma.
Se están yendo muchos. Están quedando pocos. La selección de los que mejor juegan con las manos y la cabeza se está quedando huérfana. Y lo que es peor. Ya casi no hay nadie para contarlo.
¿A dónde irán? ¿Qué habrá allá arriba?

¿ESTO ES PRO?

(Clickeá en Fullscreen y se ve fenómeno)
Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010.
Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010
Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010

El viejo con alma de niño

"¿Y si las historias de niños fueran de lectura obligatoria para los adultos?
¿Seríamos realmente capaces de aprender lo que, desde hace tanto tiempo venimos enseñando?".

José Saramago

Julio Cortázar, de la fantasía literaria al compromiso político

“¿No te parece en verdad paradójico que un argentino casi enteramente volcado hacia Europa en su juventud, al punto de quemar las naves y venirse a Francia sin una idea precisa de su destino, haya descubierto aquí, después de una década, su verdadera condición de latinoamericano?” (Cortázar, 1987: 269).

El argentino flaco y desgarbado que partió de Buenos Aires en 1951 poco tuvo que ver con el que murió en París en 1984. El que se fue de su país, disconforme con el peronismo naciente, veía al poder como una imagen difusa que se debía esquivar para no tener problemas. El escritor maduro que fue enterrado en el cementerio de Montparnasse era alguien que miraba al poder de frente, lo criticaba, lo analizaba, lo tenía entre manos. Hacía con él lo que mejor sabía hacer: cuestionarlo.
Leé la nota completa en Revista Periplo

PAUL SIMON X 2 (The African concert, Zimbawe, 1987)