¿ESTO ES PRO?

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Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010.
Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010
Nota de investigación. Diario Tiempo Argentino. Domingo 23 de Mayo de 2010

El viejo con alma de niño

"¿Y si las historias de niños fueran de lectura obligatoria para los adultos?
¿Seríamos realmente capaces de aprender lo que, desde hace tanto tiempo venimos enseñando?".

José Saramago

Julio Cortázar, de la fantasía literaria al compromiso político

“¿No te parece en verdad paradójico que un argentino casi enteramente volcado hacia Europa en su juventud, al punto de quemar las naves y venirse a Francia sin una idea precisa de su destino, haya descubierto aquí, después de una década, su verdadera condición de latinoamericano?” (Cortázar, 1987: 269).

El argentino flaco y desgarbado que partió de Buenos Aires en 1951 poco tuvo que ver con el que murió en París en 1984. El que se fue de su país, disconforme con el peronismo naciente, veía al poder como una imagen difusa que se debía esquivar para no tener problemas. El escritor maduro que fue enterrado en el cementerio de Montparnasse era alguien que miraba al poder de frente, lo criticaba, lo analizaba, lo tenía entre manos. Hacía con él lo que mejor sabía hacer: cuestionarlo.
Leé la nota completa en Revista Periplo

PAUL SIMON X 2 (The African concert, Zimbawe, 1987)

FELIZ DÍA

PERIODISTAS

Ojalá que los futuros periodistas se rebelen. Ojalá que a pesar de enfrentarse a un escenario complicado intuyan que hoy el periodismo es más necesario que nunca y sean conscientes de que los medios, engolfados con el politiqueo, están ignorando esas historias anónimas que definirían el extraño momento que estamos atravesando. Ojalá que no sean cínicos, que ejerzan una crítica implacable contra esos personajillos que desde hace tiempo inundaron las pantallas y no han servido más que para sembrar la creencia de que es legítimo ganar dinero sin hacer el mínimo esfuerzo. Ojalá que no sean mansos y no se dejen arrastrar por esa corriente venenosa que consiste en acudir a las ruedas de prensa para tomar nota sin rechistar. Ojalá que sean tan honrados como para desconfiar del político que les paga un viaje convirtiéndoles en parte de su corte. Ojalá que entiendan que el mejor periodista, en contra de la práctica tan habitual en España, es el que se mantiene lejos del poder, no el que alardea de estar en la pomada. Ojalá que defiendan la dignidad de su oficio y que aspiren a ser profesionales y no eternos amateurs. Ojalá que tengan el amor propio necesario como para dar más de lo que se les pide, y que no lo hagan por el medio sino por ellos mismos. Ojalá que entiendan que en esta situación económica que va a cambiar la vida de varias generaciones es necesario darle voz a los olvidados y sólo un buen periodista puede hacerlo. Dada la precariedad del empleo, la docilidad es tentadora, pero ojalá que no sean dóciles, porque al margen de la invasión de los opinadores, que de manera gratuita exaltan (exaltamos) los ánimos de los ciudadanos, nos hace falta información. Ojalá que haya una nueva generación batalladora que demuestre que el periodismo sigue vivo, que a lo mejor los que estamos un poco muertos somos nosotros.

ELVIRA LINDO 19/05/2010 (Diario El País)

HONESTIDAD BRUTAL

Hay una mano llena de humo que porta una verdad. Hay una cara con voz de trueno que quiere oírla. Pero el miedo es la más puta de nuestras limitaciones. Es el vago más cagón del barrio, el que se encoje de hombros y cruza de vereda cuando lo ilumina lo desconocido.

Y hay tantas frases sueltas para tantas minas sueltas. Sólo es cuestión de unir con flechas, como en las viejas fotocopias que nos daban en la escuela primaria.

Es, en definitiva, la constatación empírica de cuando el lenguaje en todo su esplendor se pone al servicio de una necesidad del alma. De un grito al cielo. De un alarido en un pasillo infinito.


"No es que ahora te quiera menos, es que antes te quise demasiado."

Qué buena frase para pintarle debajo de la ventana a esa mina que se lo merece. Y hay tantas... frases y minas.
Esas delicadezas semánticas que ablandan el corazón. Y que son oportunas como el pianito del final en esa película triste.
Pero se lo dije rápido y en voz baja, porque el vago más cagón del barrio es un moscardón que no me abandona nunca. Ni cuando me muero de noche.

DARSE CUENTA

Dame algunas certezas y un par de ideas sensatas. Y te seguiré.
Voy a correr hasta que el camino que tus piernas dibujen se pierdan en la boca del horizonte.
Tienes la impronta de los vientos del sur. Tu pelo se parece cada vez más a un arcoiris pintado por prostitutas sonrientes.
Puede que hayas nacido arriba de una montaña y mirando el mar de frente. Tienes cara de eso.
Pero lloras demasiado seguido. Me pregunto si serás de verdad.
Cortar cebolla es la excusa perfecta para soltar lágrimas como un marrano.
Y pensar que amortizas las alegrías como si fueran cuentas bancarias. Las tristezas, piensa,ya se cuidan solas.
Y ese universo que no para de expandirse, te absorve y no te lleva de viaje con él.
Y nosotros, acá abajo, esperamos los designios de tu genio.
Es una lástima que te olvides tan rápido de las promesas que hiciste la última vez. En aquella habitación que olía a todos los tiempos verbales del mundo y, sin embargo, nadie pronunció una palabra.
No te acordaste de las certezas, de la sensatez y del mar que alguna vez te miró de frente.
Sólo dejaste un puñado de lágrimas cansadas. Me di cuenta tarde. Te gustaba más llorar que vivir. Me di cuenta tarde. Nunca supe si eras de verdad.