A eso de las cuatro de la mañana un puñado de certezas le cae sobre sobre sus hombros. Y no puede guardárselas para sí, sería demasiado peso. Muchos kilos, pocos huesos. Lo dijo todo junto, de corrido, como un boletín informativo de una radio am. Creo que ni tomó aire. Infló los pulmones y soltó su verdad.
-Tenés cara de loco. De un tipo sabio y loco. Solitario y erudito. Que se escapó y se atrapó a sí mismo, la misma noche, en el mismo laberinto. De un actor recién salido de un casting de gángsters. Ese cuello de pistolero, con las venas hinchadas de tanto levantar el puño para disparar. Tu cara es una maqueta hecha en un manicomio.
Qué loco es saber que duermo con un loco. El problema de nuestro rostros es que no sabemos qué cara tienen. La única forma de saberlo es a través de los espejos. Esos viejos mentirosos que tienen el cuerpo transparente pero el alma más sucia del mundo.
-Besame como si no tuviera cara de loco. Como si fuera un espejo de un hotel alojamiento.
- Seré puta, pero no maga. Besame vos.
sábado, 25 de septiembre de 2010
viernes, 17 de septiembre de 2010
SIN PALABRAS
Levanta la mano y acaricia el aire. La felicidad es una copa de vino tinto mirando al cielo. Esas bocas que se juntan son lo más parecido a un monólogo mudo.
Sos más linda que un sábado a la tarde.
Pero sos más triste que un bondi vacío.
Sos las dos cosas al mismo tiempo. Sos como esa copa de vino mirando al cielo que nadie mira. Acariciando el aire que nadie respira.
Sos más puta que un conejo. Y más fácil que leer la guía con lupa.
Sos un alambrado caído que ya nadie quiere saltar.
Yo te miro de lejos, te veo caer. No te levanto por miedo a que me atrapes para siempre.
Me quedo con ese vino y aquellas palabras.
- Que los cumplas feliz.
- Yo no cumplo años. Cumplo órdenes.
Sos más linda que un sábado a la tarde.
Pero sos más triste que un bondi vacío.
Sos las dos cosas al mismo tiempo. Sos como esa copa de vino mirando al cielo que nadie mira. Acariciando el aire que nadie respira.
Sos más puta que un conejo. Y más fácil que leer la guía con lupa.
Sos un alambrado caído que ya nadie quiere saltar.
Yo te miro de lejos, te veo caer. No te levanto por miedo a que me atrapes para siempre.
Me quedo con ese vino y aquellas palabras.
- Que los cumplas feliz.
- Yo no cumplo años. Cumplo órdenes.
sábado, 21 de agosto de 2010
PUTA BARATA
No sirvo para dar consejos, menos desde el suelo. Abatido. Mirando el techo.
¿Qué le queda a un tipo que mira las nubes pasar y cree que son bondis sin freno?
Al menos le queda la dignidad. Nunca la pierdas, me dijo un amigo.
Y le queda la nostalgia. Esa mina fiel, aunque sea mitad prostituta, mitad amante.
Hoy le doy toda la razón al viento. Él lleva y trae los recuerdos en una moto vieja, con más espejos retrovisores que cilindradas.
Lleva y trae, pone y saca, escribe y tacha. Todo en la misma hoja, nunca se le acaba el papel.
Carga al tiempo en la moto y pasean los dos hasta que se cansan y paran a fumarse uno.
Nadie tiene más derechos que el viento. Él está desde siempre, hace una vida entera que sopla y jamás le duele la garganta.
Creo que voy a vomitar de alegría o a reír de tristeza. Cuando estás así, tirado, hecho un ovillo como la mugre que se apila en los rincones, da todo lo mismo. Y pensás, pensás mucho. Para eso sirve estar acurrucado ahí abajo.
¿Te acordás cuando gritábamos y no había dolor?
¿Te acordás de esos cuentos de los años felices?
Suerte que estás lejos. Sino, te iría a buscar y te daría un abrazo, de esos que dejan el cuello colorado y las manos ajadas.
La nostalgia es la única puta que no te cobra por acostarte a su lado.
Es suave y hace todo bien, hasta el amor en blanco y negro.
Esos trapos viejos que guardamos en el cajón de la memoria.
Esos cables pelados que llamamos recuerdos.
Esos fotogramas desordenados con gusto a pan de ayer.
¿Qué sería de los utópicos si no hubiese futuro, qué sería de los nostálgicos si no hubiese pasado?
Si lo ves, decile que no venga. A ese hijo de puta que nunca da la cara y siempre está por llegar. El más cagón de los tiempos verbales, el más longevo de los mortales.
Pero si la ves a ella, decile que la espero. Fumando y mirando el techo.
No sirvo para dar consejos, sólo sirvo para mirarla desde lejos.
Qué puta más linda. No te vayas nunca. Esta noche te vuelvo a ver.
SILBIDOS
La tinta es débil y corre.
No tiene apuro. Nadie sabe de ella.
Tus manos vuelan, tienen alas de papel.
Tu soledad grita.
Nadie escucha a nadie.
Tus alas corren. Olor a nube quieta.
Ese rostro helado tiene más años que el cuento de la buena pipa.
Hay manos de tinta y amores de papel glasé.
En voz baja, letras diminutas, voces camufladas, sonido anónimo.
Se agacha para sentir el frío del silencio.
Sos casi un silbido. en el medio de la oscuridad. apoyada sobre esa nube quieta.
Besos vacíos, vicios bandidos.
Silbar, esa manera sutil de amar en voz baja.
Amar, esa manera sutil de silbar bajito.
No tiene apuro. Nadie sabe de ella.
Tus manos vuelan, tienen alas de papel.
Tu soledad grita.
Nadie escucha a nadie.
Tus alas corren. Olor a nube quieta.
Ese rostro helado tiene más años que el cuento de la buena pipa.
Hay manos de tinta y amores de papel glasé.
En voz baja, letras diminutas, voces camufladas, sonido anónimo.
Se agacha para sentir el frío del silencio.
Sos casi un silbido. en el medio de la oscuridad. apoyada sobre esa nube quieta.
Besos vacíos, vicios bandidos.
Silbar, esa manera sutil de amar en voz baja.
Amar, esa manera sutil de silbar bajito.
viernes, 20 de agosto de 2010
domingo, 18 de julio de 2010
EL MAPA DE LAS TIERRAS
La mano artística del infógrafo Norberto Baruch le puso impacto visual a este drama nacional. El 20% de las tierras argentinas ya están en manos extranjeras. Son 34 millones de hctáreas. Es el equivalente a toda la superficie de Italia.
Suscribirse a:
Entradas (Atom)