No es que se haya muerto.
Esquivó el balazo y se escondió.
Para siempre.
Esos disparos monosilábicos bañados en tinta.
Siempre duelen, aunque los veas venir a dos cuadras de distancia.
Huyó detrás de su propia sombra.
No hubo entierro, sólo violines transparentes que acompañaron la melodía hueca del silencio.
Creo que nunca estuviste viva, del todo viva.
Eras demasiado irreal para morir.
Te fuiste más que por cobarde, por mera costumbre.
Esa puta costumbre que siempre tuviste tatuada en la piel.
Escapar, esa fue tu marca. Tu particular forma de comprometerte.
No te juzgo, te admiro. No te veo, te siento. Lejos.
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