“Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas, y no poder olvidarlas.”
FABIAN POLOSECKI (1964-1996)

miércoles, 7 de noviembre de 2012



No hay espejos ahí adentro.
                     Ni esquinas con semáforos.
Es que nadie se mira, nadie corre.
                     Ahí vivimos encerrados.
Es el altillo de techos rojos
        que 
algunos
                     llaman
        corazón.

jueves, 25 de octubre de 2012

Miedo


Cada vez que cruzo un puente me pasa lo mismo. 
Siento que estoy arriba de una montaña rusa y que voy a vomitar. 
Y camino rápido, con los ojos cerrados y las manos en los bolsillos para que de ahí tampoco se escape el aire.
 No hablo ni con mis dientes,
 y la pera tirita como una hoja empujada por un buque petrolero.
 Llevo los puños cerrados y sudados.
 Si alguien me desafiara a una pulseada, tendría que rechazar el convite.
Nunca hay que correr arriba de un puente. 
Creerán que sos un delincuente. O un cagón.
Pienso que voy a morir.
 Que el puente se cae, 
que si abajo hay un río moriré ahogado; 
que si abajo pasan autos, 
me pisarán como bolitas de telgopor.
El miedo es un pulóver sobre el torso desnudo en pleno verano.
 Te va a picar siempre, sentirás ronchas mentales.
 Y el único mosquito es el que está en tu cabeza,
 y no quiere irse.
 Crees que alguien te abraza, pero no.
 Es el pulóver que te pica, es el miedo que no se va.

lunes, 15 de octubre de 2012


La soledad es hacer muecas frente al espejo

viernes, 12 de octubre de 2012

PUNTERÍA


Tirar un chicle por la ventana de un primer piso sin mirar quién hay debajo, y que a los dos segundos alguien putee y crea que lo acaba de cagar una paloma, es una de las formas más bellas del arte de la puntería.

martes, 9 de octubre de 2012

FUTURO




Cada vez que tomo un tren pienso
que el futuro está en el pasado.
Y que las vías son la línea de tiempo
por las que se desplaza nuestra existencia.

lunes, 8 de octubre de 2012

cabeza de ron




ella

Si aquella botella de ron
no fuese analfabeta
ya me habría escrito una carta.

O pedido un rescate.

O hablado de vos.

yo

Si tuviera que escribirle, lo haría
con una letra inentendible. A propósito.

 Como un poeta que se quedó sin manos
y sólo le queda el aliento húmedo de las noches heladas.

O, mejor, con letra de médico ruso.
De doctorcito  trotskista
que cree que la revolución se hace recetando
drogas viejas de farmacias que ya no existen.

los dos

La receta no lleva nombre. 
Da igual que seas anónima o que sigas con frío.
Para eso están el ron y los abrazos.

miércoles, 12 de septiembre de 2012

Catalunya is not spain

Más de un millón y medio de personas se movilizaron ayer por las calles de Barcelona para pedir la independencia de España. Es la mayor manifestación de la historia catalana. Todos me decían lo mismo: "No somo españoles. Tenemos nuestro idioma, nuestro himno y nuestra bandera". Se los veía muy seguros de su reclamo independentista, sólo titubearon cuando les pregunté a un grupo de tres pibes que tenían las caras pintadas de amarillo y rojo en qué liga jugaría el barca de concretarse la separación. La primera respuesta fue: "Da igual, tío, eso ya se verá". La segunda, más meditada, fue: "Se podría pensar en una autonomía plena, pero manteniendo los partidos de liga, ¿a ti qué te parece?