“Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas, y no poder olvidarlas.”
FABIAN POLOSECKI (1964-1996)

martes, 27 de enero de 2009

VIAJAR

Se va la última. París y Roma serán las frutillas de este postre europeo. Hay una frase que lo resume todo:
“A quienes me preguntan la razón de mis viajes les contesto que sé bien de qué huyo pero ignoro lo que busco.” -Michel de Montaigne-

domingo, 25 de enero de 2009

SERVILLETAS DE PAPEL




Te voy a ver por última vez el primer día que nos veamos.
Llegaré temprano, unos veinte minutos antes que vos. Con la primera servilleta que agarre, haré un avioncito. Me va a salir horrible. Nunca pude hacer un buen avioncito de papel. Con la segunda haré un bollo que terminará haciendo las veces de pelota de fútbol. Entre el vaso de agua y la taza de café se ubicará el arco. Mis dedos en forma de V intentarán atajar los disparos de un tincazo impulsado por la mano derecha.
La tercera servilleta me la voy a guardar en el bolsillo, a modo de pañuelo. Y la cuarta la voy a dejar en la mesa para ir haciendo garabatos.

El bar está desierto y el mozo tiene tiempo hasta para elegir qué moco hurga primero.
La silla en la que descargo mis 68 kilos pisa con sus cuatro patas una puerta de madera que da a un sótano. Allí se guardan bebidas, sándwiches de miga y botellas de aceite.
Las agujas del reloj que cuelga de la pared marcan desde hace cinco minutos las 11 y 15. Y dentro de un rato, seguirán formando ese ángulo de 90 grados, casi perfecto.
La servilleta destinada a los garabatos inútiles cobra forma. El Seyko de la pared descascarada se refleja con un trazo inseguro. Y debajo, en letra cursiva, se lee: son las 11 y cuarto.
El mozo, que había terminado la expedición táctil por su nariz, se acerca a la mesa y me trae la cuenta. “A las 12 cerramos”. Le dejé cinco pesos y me fui. No sabía qué hora era.

Llovía tanto que bajaste del taxi con el paraguas abierto. Eran esas noches en que pisas más charcos que baldosas y el pelo te queda liso y transparente como un vaso repleto de agua.
Tus botas eran grises y puntudas. Mis zapatillas tenían un agujero justo donde se aloja el dedo gordo. Llevaba los cordones libres de cualquier nudo represivo. Me tropecé dos veces por otorgarle a los pies semejante libertad. En una esquina mis cordones sueltos se vieron cara a cara con su primo lejano, el cordón cuneta. Dormía, inmutable, en su cama de cemento. Recibió cuatro pisotones apurados. Está acostumbrado a que lo pisen y escupan. Lo escupen siempre desde arriba. A veces en forma de aerosol, otras, en formato de munición gruesa. No hay pariente que de él se apiade.

Los bancos de la plaza seguían mojados y no teníamos plata para entrar a otro bar. Sequé uno con el antebrazo derecho, era verde y tenía los apoya brazos de bronce. El respaldo estaba regado por vicisitudes de palomas itinerantes y rayado por iniciales de nombres de parejas, que una noche cualquiera se dijeron cosas al oído.
Ocupamos entre los dos un tercio de madera. Me pidió un pañuelo, y le ofrecí mi servilleta. Me pidió la hora y le di mi otra servilleta. “11 y cuarto",¡qué temprano!
Acostados en el banco de la plaza, al que ya le habíamos robado toda su extensión, miramos fijo a una luna naranja y mojada que se abría paso entre nubes. Formábamos, entre nuestro eje horizontal y la luna, otro ángulo de 90 grados.
Como si de una clase de geometría se tratara, le sugerí que cerrara los ojos y se imaginara que un compás gigantesco trazaba una línea entre nosotros y aquel redondel que no nos sacaba los ojos de encima. “La diferencia entre los bares y la luna, es que la luna no cierra nunca”, me dijo.”¿Sabés porqué?, le pregunté. “Porque no tiene relojes ni agujas que le pongan horarios.” “Como nosotros”, siguió ella, mientras hacía un bollo a la servilleta que le decía que todavía faltaban cuarenta y cinco minutos para la medianoche.

jueves, 22 de enero de 2009

LOS FORMALES Y EL FRÍO - Mario Benedetti



Quién iba a prever que el amor, ese informal
se dedicara a ellos tan formales

mientras almorzaban por primera vez
ella muy lenta y él no tanto
y hablaban con sospechosa objetividad
de grandes temas en dos volúmenes
su sonrisa, la de ella,
era como un augurio o una fábula
su mirada, la de él, tomaba nota
de cómo eran sus ojos, los de ella,
pero sus palabras, las de él,
no se enteraban de esa dulce encuesta

como siempre o como casi siempre
la política condujo a la cultura
así que por la noche concurrieron al teatro
sin tocarse una uña o un ojal
ni siquiera una hebilla o una manga
y como a la salida hacía bastante frío
y ella no tenía medias
sólo sandalias por las que asomaban
unos dedos muy blancos e indefensos
fue preciso meterse en un boliche

y ya que el mozo demoraba tanto
ellos optaron por la confidencia
extra seca y sin hielo por favor
cuando llegaron a su casa, la de ella,
ya el frío estaba en sus labios ,los de él,
de modo que ella fábula y augurio
le dio refugio y café instantáneos

una hora apenas de biografía y nostalgias
hasta que al fin sobrevino un silencio
como se sabe en estos casos es bravo
decir algo que realmente no sobre

él probó sólo falta que me quede a dormir
y ella probó por qué no te quedas
y él no me lo digas dos veces
y ella bueno por qué no te quedas
de manera que él se quedó en principio
a besar sin usura sus pies fríos, los de ella,
después ella besó sus labios, los de él,
que a esa altura ya no estaban tan fríos
y sucesivamente así
mientras los grandes temas
dormían el sueño que ellos no durmieron.

miércoles, 21 de enero de 2009

[AC/HQ] Madrid 2016. Hola everyone

Este es el video oficial que la ciudad de Madrid ideó para su candidatura a ser la sede de los juegos olímpicos en 2016, después de Londres 2012. ¿Serán dos capitales europeas consecutivas?
Recién el 2 de octubre de 2009, el COI lo definirá. No la tiene fácil: competirá con Chicago, Tokio y Río de Janeiro.
El principal rival de Madrid será el ya presidente Barack Obama,¿Por qué? Se descarta que el ex senador por Illinois, capital del estado de Chicago, haga lobby para que su pago chico se quede con la fiesta del deporte mundial.

martes, 20 de enero de 2009

SI DE SOÑAR SE TRATA



Que use el pelo suelto
Que se ría
Que te haga reír
Que hable mientras se cepilla los dientes
Que saque monedas para el bondi de un monederito comprado en el norte
Que sepa distinguir entre campo e interior
Que lea mientras viaja
Que le guste el mar, y viajar
Que tenga los libros marcados, tachados, escritos en el margen ó subrayados
Que use polleras
Que cruce en rojo “si no viene nadie”
Que te diga al oído que le gustan los secretos
Que tenga cosquillas
Que guarde boletos viejos de colectivo, entradas de cine y tickets de museo
Que conserve, al menos, un diario íntimo
Que use el reloj con el visor de la hora dado vuelta
Que no piense que el fútbol es una cuestión de hombres
Que sepa sentarse en indiecito
Que no tenga un gato de mascota
Que use la ropa suelta cuando hay viento y camine por la arena
Que si fuma, no me largue el humo en la cara
Que prefiera mojarse antes que usar paraguas
Que diga sí, en lugar de quizá
Que invente palabras, que altere el orden canónico, que no llame a las cosas por su nombre
Que haga durar una copa de vino lo que tarda Sabina en cantar “Y sin embargo”
Que no sepa cocer ni tejer, pero que al menos estire la mano y abra la puerta para ir a jugar.

domingo, 18 de enero de 2009

DE CÓRDOBA... CAPIIIIITAL

El hombre araña cordobés doblado por el Flaco Pailos. "Vámono a la bosta, siempre hay quilombo en los bailes de la mona." "Agarrate bien iesica ia iegamos." Sublime.

miércoles, 14 de enero de 2009

LA MÁS PUTA DE TODAS LAS SEÑORAS


Cara, pero la mejor. Recién llegado de Londres, aún en estado de shock. Ampliaremos.

miércoles, 7 de enero de 2009

Borrador básico del progresismo, por O. Barone



¿Qué es ser un gobierno progresista? ¿O qué es no serlo? El dilema del calificativo es como un criptograma o un jeroglífico en cuyo descifre nunca coinciden los Champollion, los egiptólogos o los lingüistas. Y menos coinciden los progresistas que no tienen cómo legitimar su propia autenticidad de practicantes y menos la autenticidad de su gobierno. Porque el progresismo no es lo que no es. Lo que no es el progresismo es inmovilismo. El comunismo, el liberalismo, el conservadurismo, el fascismo, el anarquismo, el maoísmo- y el socialismo en estado original, no el socialismo argentino que tiene un estado inestable, irreconocible- son más claros. Pero el progresismo es a la vez firme y evanescente. Y como sus fronteras son difusas no se sabe demasiado bien acerca de lo que está dentro y lo que está afuera. El progreso que llega ya es viejo y el que aún no vino no se sabe. Hasta el peronismo- que es una paraideología popular que siempre se está “haciendo” – al contrario del radicalismo, que siempre parece estar por morirse- tiene la facultad de definirse en quienes no son peronistas. Sí: por más que estos se depilen o afeiten al ras y se mantengan en silencio. Ya que el “no peronista” se distingue porque lo único que establece y justifica su existencia es el peronismo. Se nace más siendo antiperonista, que lo que se nace peronista. El “no peronista” no necesita exigirse ningún pensamiento para no serlo. Hay regiones donde fertiliza con más énfasis y son aquellas donde hay cacerolas de teflón y paseadores de perros. Aunque tampoco las antiguas regiones proclives al peronismo ya son lo que eran y los barrios del sur de la Capital son una prueba empírica.

En cambio el progresismo es algo distinto: no se puede reconocer fácilmente quién es de quien no lo es.

La Alianza fue el mejor ejemplo de cómo ser progresista desorienta. Lo único que se sabe es que no es exteriormente de derecha. A veces la primera impresión engaña: el tipo o la tipa progresista admiran a Freud, se lamentan de la pobreza en Africa, recuerdan el Mayo francés, aplauden a Obama, son cautos con Chávez, alabanciosos con Lula, alertan sobre la futura guerra del agua aunque tengan piscina y la llenen con agua del barrio, hacen yoga y no son chupacirios. Y no tienen en la casa la verja electrificada sino apenas custodiada por perros de mandíbula de tigres. Hay progresistas que tienen la bondad de reconocer que las mujeres tienen el cerebro tan apto como el varón. Y mujeres progresistas que tratan al varón compasivamente, sobre todo en la cama donde este más declina. También los hay ricos solidarios que no andan buscándole a la suegra un geriátrico barato para internarla; y que apenas les arrebatan el reloj en un semáforo no sacan la pistola de repetición de la guantera para evitar la burocracia de la Justicia. Hay progresistas que hacen un arduo trabajo sobre si mismos para que los hechos no lo deslegitimen. El progresismo es capitalista pero quiere ser bueno; resistiendo las tentaciones. Cómo querer ser abstinente carnal en un prostíbulo o vegetariano en un sistema alimentario antropófago. Las tentaciones de un gobierno progresista le hacen sentir culpa, que no tienen nunca los de derecha. Pero tampoco la tendrían los de la izquierda máxima, si alguna vez gobernaran, porque no tendrían tentaciones. ¿Pero se puede simultáneamente ser progresista, peronista, estatista, policlasista, capitalista y nacionalista? Sí, se puede ser todo o algo. Y también se puede ser nada.

sábado, 3 de enero de 2009

BARCELONA, TE ESTÁS EQUIVOCANDO

IGUAL, PERO DISTINTA


Estaba más fría y más lluviosa que entonces. Pero el encanto no lo pierde la muy desgraciada. No me quería dejar ir, pero me escapé. Voy a volver cuando menos se lo imagine.
En invierno no te podés meter al mar, pero sí disfrutarlo. Las calles se caminan mejor, sin la pegatina con olor a cebolla que sale del metro los días calurosos. El tufo le da paso a un viento fresco que endereza el pecho y tuerce los cabellos.
Con calor, frío, más o menos lluvia, estás siempre igual de buena.
Lo afirmo de nuevo: "en esta ciudad viviría" (es la única que me arrancó semejante aseveración hasta el momento)