FABIAN POLOSECKI (1964-1996)
jueves, 25 de diciembre de 2008
¿SERÁS LA MISMA?
Conocí Barcelona con 30 grados. La ciudad me sentó mejor que unos tallarines con tuco un domingo al mediodía. "En esta ciudad viviría", dije. Ahore me voy a pasar año nuevo. Pero hará 25 grados menos que en septiembre. Será otra Barcelona, más fría y menos "playera". ¿Diré, de nuevo, "en esta ciudad viviría" ó cambiaré la frase por:"en esta ciudad viviría en verano"?
Se los cuento a la vuelta. Hasta los primeros días del año próximo. Hasta mi regreso de la ciudad que me enamoró a primera vista. Ella no sé si gusta de mí. Se lo voy a preguntar, ahora que está fresco, a lo mejor responde con humito en la boca y todo. Y en catalán.
martes, 23 de diciembre de 2008
FELIZ NAVIDAD
Será la primera navidad en 22 años que no estaré rodeado de una larga sobremesa familiar. Somos muchos y quilomberos, y por eso se sentirá más.
Va a ser atípico, raro, extraño. Precisamente de eso se trata, de extrañar. Uno le pone el pecho, se hace el fuerte y levanta la copa para cambiar de tema. Pa que no se me piante un lagrimón, voy a ser breve:¡Salud!
jueves, 18 de diciembre de 2008
INTERROGATORIO
- Siempre que me invitan
- Encima, irónico el hombre. ¿Y hasta cuando se queda en el país?
- No lo sé
- ¿Piensa trabajar?
- Tal vez
- ¿Alguna vez estuvo seguro de algo en su vida?
- Sí, claro oficial
-¿De qué?
- De que no debo hablar con extraños
- ¿Y siempre fue tan idiota?
- No sabría responderle. Tengo derecho a hablar con un abogado
- Aquí el que habla soy yo. Dígamelo de una vez... ¿fue usted quien tiró a esa mujer del balcón?
-...
- No lo recuerdo
- ¿Era su pareja?
-...
- Hablaré con mi superior para que venga a interrogarlo
- Lo siento, yo no hablo con extraños
El uniformado cerró la puerta con el codo y cruzó el pasillo arrastrando los pies como una cobra. El tipo que tenía los dedos manchados de tinta negra agarró el cable del teléfono y lo envolvió a su cuello. El tubo quedó colgando como un péndulo indomable.
El tipeo de la máquina de escribir de la oficina de al lado era incesante. La silla se volteó al piso y un ruido seco detuvo al escribiente vecino.
Abrieron la puerta de golpe.
El cuerpo pesado estaba boca abajo, con las manos negras mirando al techo.
- ¿¿¿Qué hizo, que hizo??? Álvarez llame a la morgue, este sujeto se suicidó.
- Pero tiene pulso, vea, está en estado de shock, pero respira.
Cuando el cabo Sardo se agachó para desanudarle el cablerío que envolvía su cuello, lo cacheteó y le dijo que su abogado estaba en camino, que se levantara, que tenía que declarar.
El gordo mostró sus dientes y las encías se ahogaban en sangre. Una voz que parecía sacada de un sotano húmedo titubeó:
-No puedo hablar con extraños.
Cuando la cabeza se acomodó por última vez en el suelo, tuvo un deja vu. El golpe final con el piso frío le resultó familiar. Esa imagen no le era ajena. No obstante, tampoco le dirigió la palabra. Después de todo se trataba de un recuerdo, él tampoco iba a saber qué responderle.
jueves, 11 de diciembre de 2008
ELLA Y EL
Estaba sola, junto a dos compañeras más de góndola. Un vodka ruso y un licor belga eran sus vecinos ocasionales. Cuando me vio, el aguila guiñó su ojo izquierdo y se posó en mi brazo. Me dijo que estaba cara,que nadie la llevaba, que necesitaba volver a una góndola argentina o mejor, cordobesa. Que acá no entendía el idioma, que se sentía una prostituta. Cara y negra. No se sentía querida, menos respetada.
Que con la Prity se llevaba mejor, que el Vittone nunca la jodía, y el Cinzano era soberbio pero en el fondo, buen tipo. Eran otros vecinos. Se tuvo que acostumbrar. La globalización la llevó a estar sentada en un rincón de alcoholes importados del aeropuerto de Bruselas. Allí donde abunda la buena cerveza, ella es maltratada, o lo que es peor, ignorada.
Tenía pegada en la frente una etiqueta que le determinaba su suerte: 20,30 euros. Eran casi 90 mangos para saciar un sano vicio, el del aperitivo con gusto a hierbas. El de la bebida negra que tropieza con unos hielos enguajados en bebida cola. Llevame, se escuchó cuando su voz se mezcló con la del alta voz del aeropuerto que anunciaba la partida del próximo vuelo, que era el mío.
Te busco allá, le dije, te veo en dos meses, en un vaso de vidrio, en un brindis, en unos labios sucios de espuma, en una boca con aliento a rifle italiano.
Cuando secó sus lagrimas con la etiqueta del precio, entre el ruso y el belga la contuvieron. Hablaban en inglés, ella sólo entiende cordobés y del básico. Agachó la cabeza y se dejó arropar por manos que olían a alcohol europeo.
Prometieron emborracharse hasta bailar en una pata y hacer temblar a todo el aeropuerto Charleroi de Bruselas. Brindaron por el flaco que se fue. Por el vaso que no se pudo tomar, pero también por todos los que se va a tomar a su regreso. "Salud", gritaron las tres botellas con los ojos vidriosos, "salud", dijo por lo bajo el flaco de boina gris que se metió a la manga pensando en ella. Sacó su pasaporte italiano,le desearon buen viaje. Ella también era italiana, aunque se nacionalizó cordobesa hace muchos años. En febrero se volverán a ver. La sed, y las ganas de tomar
miércoles, 3 de diciembre de 2008
ILUSIÓN ÓPTICA
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Me despertó de un codazo en el estómago. “Dale, vamos”, dijo.
No había tomado tanto alcohol como para no reaccionar. Abrí los ojos, uno más grande que el otro y le dije que fue una pesadilla, que vuelva a dormir.
Saltó de la cama, se ajustó el jean, acomodó su pelo y ya parecía dispuesta a huir.
La fotógrafa quería lograr un cuerpo desnudo que parezca vestido: ilusión óptica made in Bulgaria. Me negué a ser su rata de laboratorio y puse la almohada como escudo humano, tapando mi cara.
Quédate así. No te muevas, ordenó. 10 disparos seguidos, sin flash. Se fue a la ventana. Quiso repetir el plano, ahora sin la figura humana.
Envolvió
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En la era digital también se puede hacer el amor aunque no existan los laboratorios oscuros de revelado. Que es menos romántico sin los piletones de agua, los bastidores y las placas agarradas de pinzas, puede ser. Las fotógrafas del siglo XXI vienen sin rollos y con un lente que te devuelve una imagen hasta 20 veces distorsionada. Pero si dejan la inquietante cámara en la mesa de luz, aunque sea unos minutos, y se dedican a perder el tiempo enroscándose en las sábanas como una telaraña, esa puede ser una sesión más interesante. Esa es la mejor foto, aunque nadie apriete el botón. La más real, la menos mentirosa, la de las patas largas que sobresalen de la cama, como haciendo títeres.
Mientras el visor de ese francotirador descansa con la lengua afuera, la escena, ya convertida en sombra, pasa a ser un acertijo sin espías.
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No era tan moderna la chica que se peinaba con raya al medio. Olía a vestido guardado pero ocultaba su fobia a las tiendas con un buen perfume francés.
El trípode era una pila de revistas de caza del dueño de casa. El mejor ángulo que encontró fue a las 6 de la mañana cuando el sol no estaba ni enterado que tenía que salir a ganarse la vida.
Su obsesión era la mentira. Y quería que yo legitime la mentira que más le gustaba. La estafa de ver lo que no es. La ilusión óptica sigue siendo, más que el capitalismo, el matrimonio y las duchas de vapor, la mayor mentira que inventó el ser humano. Y porque es nuestra y nos hace cosquillas al ego, dejamos que nos engañe toda la vida. Vida que recordamos gracias a sus postales inmortales, a su mentira eterna.
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Cuando me desperté más tarde, las fotos estaban pegadas en la pared con cinta de papel. Había dos que estaban encerradas en un círculo rojo.
No es verdad que la mentira tiene patas cortas. Ella ni siquiera camina, la sacan a pasear asfixiada en un estuche de tela y ni bien asoma la cabeza afuera comienza el engaño de cada día, repetido una y mil veces.
Es una pareja singular. La japonesa y la búlgara jamás dejarán de mentir. Una hace que la otra mienta. Y la otra quiere que la hagan mentir. Se miran de frente y brindan por la salud de la mentira, para que no muera nunca. Levantan las copas y un destello se devora el instante.
sábado, 22 de noviembre de 2008
jueves, 20 de noviembre de 2008
CON LA ESPADA, LA CRUZ Y LA PATRIA
Hace unas semanas visité el Valle de los Caídos, a las afueras de Madrid, donde está la tumba de Franco. En el diario PERFIL escribí esta nota sobre el monumento más imponente que construyó el régimen franquista.
Pone la piel de gallina estar ahí. Y más escalofrío da cuando sabés de antemano que no sólo está el mausoleo de Franco y el de su padre ideológico, Jose Antonio Primo de Rivera. También existen 40.000 cuerpos de caídos en la Guerra Civil, la mitad aún sin identificar.
La dictadura de Franco se encargó de adoctrinar a la sociedad bajo un eufemismo disfrazado de slogan narcotizante: Se dijo hasta el hartazgo que allí descansan los "caídos por Dios y por España".
La sociedad sigue dividida. Puertas afuera, se tiene a España como el modelo a seguir en materia de reconciliación nacional por el Pacto de Moncloa y la transición democrática. Puertas adentro, la realidad no es tan alentadora. Cuando se sacan los trapitos al sol, el debate se reabre, y se nota a simple vista que las heridas no cicatrizaron. Corrió mucha sangre como para tapar la cuestión con alcohol y gasas. Si no las cierra el tiempo y la madurez, no cerrarrán nunca.
miércoles, 19 de noviembre de 2008
ODA A LA ALMOHADA
Siempre me espera acostada, nunca en puntas de pie, ni con una taza de café en la mano.
Tapada hasta el cuello, apenas balbucea un “buenas noches”.
Me conoce. Sabe que cuando no tengo ganas de hablar no tiene otra escapatoria que dormir.
Cierra los ojos y sueña que mi cabeza le arruga su cara.
Se despierta en la madrugada para ir al baño, pero casi nunca se levanta. Le da fiaca pisar el piso helado con sus pies de pluma.
Cuando la enrosco en el medio de la noche seguro tose y pide auxilio a la oscuridad. Yo no la escucho. Estoy ocupado en soñar cosas que no voy a recordar dentro de ocho horas.
Es masoquista, le gusta sentirse ahorcada por tenazas represivas.
Es su forma de dejarse querer.
No puedo decir que es simpática. No me consta. Jamás le vi sus dientes.
Es una mina fiel y silenciosa. Como esa letra ache que lleva oculta en su DNI.
Lo bueno es que no ronca ni sufre pesadillas. Tampoco tiene los pies fríos.
Es la dama más dócil que conocí. No hubo otra igual. Con ella sí que me voy a dormir.
miércoles, 12 de noviembre de 2008
EL DISCRETO ENCANTO DEL LENGUAJE
viernes, 7 de noviembre de 2008
GRIS, COMO ELLA
martes, 4 de noviembre de 2008
FALTA DE COSTUMBRE
Ni hablar de bizcochos, cañoncitos,vigilantes,carasucias. El "bollo" es una mezcla de todo eso con gusto a ninguno de esos.
Hace un buen rato que no escucho al afilador, que no veo al gordo Alberto baldear la vereda. Ya nadie es llamado "boludo" o "che". Más utópico es pedir un "culiau". Los folcloristas del octavo deben seguir dándole al bombo y la guitarra pero ya no los escucho. La cajera del Farmacity debe seguir estando igual de buena que antes y el que vende "La solidaria" en la boca del subte de Bulnes debe seguir a los gritos.
Las librerías de corrientes todavia te dan la chance de comprarte un clásico de bolsillo por menos de 10 pesos. Ramón, que nunca se llamó así, todavía te cobra el pan cuando le pedís unos ravioles con ternerita. Osvaldo sigue sin tener cambio, anque le pagues con 5o centavos y te lleves dos chupetines.
El 152 debe seguir pasando lleno y el 39, si lo agarras temprano sobre Guemes, seguro encontrás asiento. Ya no sudo tantas remeras por la humedad, ya no choco a viejas con paraguas en el subte, ya no espero la tardecita del domingo para poner la pava y gastar saliva con el Turco.
Hace mucho que no hago lo que hacía. Hace tiempo, unos 70 días me sopla el calendario, que estoy siendo otro sin dejar de ser yo.
lunes, 3 de noviembre de 2008
3-N (PROHIBIDO OLVIDAR)
jueves, 30 de octubre de 2008
Y LAS URNAS DEJARON DE ESTAR GUARDADAS
Creo que fue el día más importante de la historia argentina del último medio siglo.
Hace 25 años los argentinos recuperábamos la democracia tras 10 años de sufrir el pisoteo militar.
Se abría una nueva época, se cerraba una nefasta.
De la mano de un hombre que la historia se encargará de juzgar, los ciudadanos volvieron a ser ciudadanos.
Las opciones estaban claras: De un lado se recitaba el preámbulo de la constitución y del otro lado se quemaba un ataúd; algunos hablaban de amnistía y otros de juzgar a las juntas.
Con errores y aciertos,la figura de Alfonsín fue la opción más saludable para un país que estaba muy enfermo.
martes, 28 de octubre de 2008
martes, 21 de octubre de 2008
LA HISTORIA DE UNA NOTA
jueves, 9 de octubre de 2008
CAGADOS EN LAS PATAS
Por estos lados no se habla de otra cosa. En la calle, en los bares, en la facultad, donde quiera que haya gente que respire manifiestan su preocupación.
lunes, 6 de octubre de 2008
jueves, 25 de septiembre de 2008
CON LOS DUBLINESES NO SE JODE, CON EL TIEMPO TAMPOCO
miércoles, 24 de septiembre de 2008
VADEMÉCUM A LA ESPAÑOLA (SI USTED NO QUIERE SENTIRSE UN SUDACA INVASOR, APLÍQUELOS)
2- TRATARÁS A TUS PARES DE TU Y NO DE VOS.
3- DIRÁS ORDENADOR Y NO COMPUTADORA.
4- DIRÁS MELOCOTÓN O NECTARINA Y NO DURAZNO.
5- DIRÁS: “VAMOS A BEBER ALGO”, NO “A TOMAR”.
6- DIRÁS ZUMO Y NO JUGO.
7- DIRÁS BOLLO Y NO MEDIALUNA.
8- DIRÁS MADRIS, VERDAS Y PROSPERIDAS Y NO MADRID, VERDAD Y PROSPERIDAD. EN CATALUNYA CAMBIARÁS LA “D” POR UNA “T”. ASÍ HABLARÁS DE MADRIT, VERDAT Y PROSPERIDAT.
9- PEDIRÁS UNA CAÑA Y NO UN PORRÓN.
10- TE REFERIRÁS A “LA MADRE QUE TE PARIO” Y NO A "LA CONCHA DE TU HERMANA".
11- NO TOMARÁS EL SUBTE, IRÁS EN METRO.
12- NO VIAJARÁS EN COLECTIVO, MICRO, OMNIBUS O BONDI, TE SUBIRÁS EN UN AUTOBUS.
13- SERÁS UN CHABAL COJONUDO Y NO UN CHABÓN COPADO.
14- DIRÁS QUE LA MAJA ESTÁ GUAPA Y NO QUE LA MINA ESTÁ BUENA.
15- NO DIRÁS “TIENE LA ZURD SOLOA PARA SUBIRSE AL BONDI” SINO “TIENE MENOS IZQUIERDA QUE RAJOY”.
16- CAMBIARÁS EL “CHE, BOLUDO” Y/0 “CHE CULIADO” POR UN “OYE, TIO”.
17- DIRÁS QUE “NO TIENES UN DURO” Y NUNCA MÁS LA TÍPICA “NO TENGO UN MANGO”.
18- COGERÁS SOLO COSAS… NO PERSONAS.
19- DEJARÁS DE SER UN PELOTUDO PARA CONVERTIRTE EN UN CABRÓN DE PUTA MADRE.
20- HABLARÁS POR MOVIL Y NO POR CELULAR.
21- NO MULTIPLICARÁS POR 4.50, PAGARÁS EN EUROS, APRETARÁS LOS DIENTES Y RESPIRARÁS HONDO.
jueves, 18 de septiembre de 2008
EL PÁJARO QUE BOICOTEÓ SU PROPIO SUEÑO
Justo ahora que sólo me rodea el cemento, vengo a soñar con la inmensidad de la naturaleza. El sueño fue largo y confuso, pero tenía momentos de una claridad asombrosa. Soñé con un jardín verde giratorio, lleno de canteros sin flores y con fuentes sin agua. Había un árbol muy alto, con hojas verdes sólo en lo alto de su copa, que arrojaba una sombra que cobijaba a un cuerpo delgado que yacía junto a las raíces. Soñaba que estaba soñando en esa tarde calurosa para todos, pero fresca para mí. Esos metros de tierra negra condimentadas de gramilla amarillenta eran como una jarra de limonada taponada de hielos que, parada sobre mis hombros, aliviaban el sofocón.
Era una siesta que pintaba larga. Todo hacía pensar que aquella permanencia horizontal era algo así como el sueño más largo que una persona puede tener mientras respire, tome café y vaya a la cancha los domingos. Es decir, una tarde crepuscular con pretensiones de inmortalidad para un tipo demasiado normal, demasiado mortal.
Si hubo algún pájaro que se posó en mi hombro mientras soñaba que dormía, no me acuerdo. Es que estaba durmiendo, ¿ Cómo pretendo acordarme?
Sucede que soñaba que un pájaro me silbaba al oído. Nunca lo vi, sólo lo imaginé. Tenía la cara de un ruiseñor, a lo mejor era un mísero gorrión, pero cantaba tan entonado que mi inconsciente compró la idea del ruiseñor con voz grave. Fue puro marketing. Sus alas tenían forma de piano y las patas eran las verdaderas piernas de algún tipo de cara extraña, con anteojos negros y manos con anillos dorados, que tocaba con envidiable concentración. Cantó poco. O se olvidó la letra o se tenía que ir a otro recital. La cuestión es que a los pocos minutos se fue en raudo vuelo y dejó el eco de su voz mientras tomaba altura. Se alejó tan rápido que ni siquiera se despidió del público. Sospecho que no le interesó. Ahí mismo sonó el maldito despertador. 8.25. ¿Habrá tenido aquel hombre desgarbado que intentaba dormir su siesta eterna a alguien que le palmee el hombro por si se quedaba dormido? No imagino despertadores en aquel árbol de la sombra onírica. A menos que el mismo pájaro que decidió volarse de mi hombro se de una vuelta por el pasto frío donde la limonada ya se evaporó y ahogó a más de una hormiga. El zigzagueo permanente de las alas que juegan a las escondidas con el viento hará oír una música que invitará a poner rec al primero que despierte. El cantante con cara de ruiseñor o el gorrión con voz de barítono lograrán lo que él nunca se imaginó. Que podría despertar de aquel sueño eterno.
El balcón ya terminó de bostezar y tiene los pies iluminados. La persiana que nunca se bajó deja ver el picotear incesante de un ave rara, que no es ni una paloma, ni un canario, ni un gorrión. Lo más seguro es que se trate del mismísimo cantor que por las noches se pone el frac y se sienta al piano, y de día picotea migas y deambula de balcón en balcón.
miércoles, 17 de septiembre de 2008
AL FIN,TECHO
Mi pieza está bien. Tiene un escritorio, un velador, dos sillas, una cama de 1.80 x 1.05, un armario, doble vidrio en la ventana, una cortina que se corre cuando la soga tiene ganas de funcionar y una persiana que permanece subida. Tengo un balconcito pero aún no lo conozco. Hay encima de él un andamio lleno de bolsas de cemento, palas y baldes donde albañiles tempraneros refaccionan la fachada del edificio. A eso de las nueve empiezan a darle duro al reboque fino y es como si alguien me rascara los pies con una espátula fina.
La convivencia viene bien. Los espacios de uso común son el baño (que no tiene bidé y la ducha pierde más que Belgrano jugando de local), la cocina y el living. No tenemos cable, se ven unos 10 canales y por ahora hacer zapping no es una actividad que demande mucho tiempo. Aún esperamos por internet, vieja promesa proselitista del dueño del piso. "Eso se coje al rato" nos dijo. Habrá que ver cual es su idea del paso del tiempo.
Es un primer piso. Primero J. En una avenida. Tengo tres llaves. Falta la del buzón de la entrada. También Don Efrén nos la prometió en la primera cita. Además de buscar las boletas de la luz, el agua, el gas y la comunidad, espero alguna carta de alguien. Que no sea para pagar nada. Sólo para verla a contraluz, romper de la punta con los dedos y sentir que aún hay vida epistolar. Que el mail no mató a la carta. Que la vagancia no terminó con la creatividad del hombre.
lunes, 15 de septiembre de 2008
ESCRIBO MIENTRAS LA GENTE LEE
Tengo frente a mí un ventanal enorme que da a un patio interno de piedra que debe tener facil unos 500 años. Hay en el centro un aljibe. Alrededor bancos, y hasta pupitres acondicionados para quien se quiera sentar a leer al sol.
El sistema wifi (que acá le dicen ui fi y no uai fai, como nosotros) anda perfecto. Ahora me estoy yendo porque me estoy quedando sin batería y no traje el cargador. Antes me voy a dar una vuelta por la planta alta de este edificio, donde hay un cartel tentador que dice: "Si el libro que usted busca no lo encuentra aquí, puede demandarnos por ignorantes." Me arriesgo a que hay muy pocas chances de que en este refugio que huele a papel no esté el libro que uno busca. Buscaré uno complicado, no estaría mal demandar judicialmente a esta gente por ignorante, ¿no? Seria algo más que un inaceptable acto de soberbia. ¿Argentino, yo?
Joder, que va...
viernes, 12 de septiembre de 2008
EL QUE BUSCA... ¿ENCUENTRA? NO, SUFRE
Hace dos días que recorro esta hermosa ciudad de punta a punta, el mapa está marcado con distintos colores, tiene circulos, signos de pregunta, de admiración, anotaciones al margen.
Vi en total 9 pisos que rentan habitaciones. Hay pocilgas, cuevas, trincheras, taperas, sitios modestos, piezas más "habitables", otras; las más caras, claro, dan ganas de ocuparlas ya.
Los dueños de los pisos te examinan, preguntan la nacionalidad, te saltan a la yugular con la pregunta "¿Y tú a qué vienes, cuál es tu rollo, sois responsable o bullicioso? y no les hace ninguna gracia que quieras un contrato por 6 meses. La mayoría busca la estabilidad que da una estadía por un año. Hay que negociar y ser simpático, esa es la fórmula.
La cuestión es que dejé mi pensión, desayuné por última vez hoy a la mañana. Al lado mio había una pareja alemana (él parecia Blumberg y ella en verdad no se parecía a nadie, sólo a ella) y una francesa simpática llamada Juliette. En ella me detuve. Comía como un prisionero sacado de un comedor de la segunda guerra mundial. Hundía sus manos en la taza y se avalanzaba con énfasis sobre el café con leche. A las tostadas las comía en dos cuotas. Siempre abriendo grande la boca y masticando con ruidos acordes a lo que sus dientes trituraban.
Yo sólo miraba. Después de terminar mi café y mis dos croissant dije un respetuoso Good Bye, y me fui.
Ahora hago tiempo en un cyber, tengo mis bolsos en la pensión hasta que Enfer, el dueño del piso que prometió que firmaríamos el contrato hoy a la tarde, nos abra la puerta del 1 "J" de la avenida Villamayor.
Por ahorá viviré con una francesa, una costaricense y una brasilera. Un especie de Mercosur ampliado y con convenios bilaterales con la UE. Eso espero.
De lo contrario seguiré cabeceando en los amigables bancos de las plazas. Ah, ahora me voy a comprar sábanas y una almohada. A donde quiera que me toque dormir esta noche, ninguno de los dos accesorios me vendrán mal.
miércoles, 10 de septiembre de 2008
EN BUSCA DEL TECHO PERDIDO
Anoche di dos vueltas de llave, prendí la tele y me dormí con el aparato encendido en un canal en donde una vidente hablaba por teléfono con la audiencia. A Mercedes, que andaba preocupada por su hijo que se droga a escondidas, le aconsejó que visite a un médico de urgencia y hasta se animó a decirle que se internen los dos juntos. Es la versión española, y en mujer, de Baby Etchecopar. Maruja no les corta el teléfono pero si larga aforismos universales y parece tener la brujula del mundo en la palma de su mano.
Apagué el televisor, abrí la puerta. Ya no había gritos y me mandé al baño como un montonero pasado a la clandestidad. Me duché con agua caliente como una termita, le pegué un codazo al pico y me sequé con una toalla bastante humeda. Era verde y olía a algas. Me fui a dormir, y amanecí hoy a las 8.30. Me desperté de un tirón. No tenía idea donde estaba. Tuve un ataque de incertidumbre. Una catarata de lugares se fueron figurando en mi cabeza, en este orden: Hostel de atenas, casa de Almafuerte, departamento Buenos Aires, departamento del turco en Buenos Aires, plaza en barcelona...
Vi un calzoncillo colgado de una percha y un par de medias abolladas en un rincón, un bolso abierto. La mochila del baño goteaba. Supe, recién ahí, que estaba en Salamanca. Y es ahora cuando ya sé donde estoy y para qué estoy acá. En breve saldré en busca de un piso a compartir con otros estudiantes igual de atormentados que yo.
Iré en busca de un techo. Espero una vez instalado allí, poder reconocerlo cada mañana al levantarme.
martes, 9 de septiembre de 2008
DESHIDRATADO, CON PROMINENTE BARBA Y OJOS CANSADOS HALLAN CON VIDA A JOVEN TROTAMUNDO
viernes, 5 de septiembre de 2008
SE LO BUSCA VIVO O MUERTO (aún nadie ofreció recompensa)
viernes, 22 de agosto de 2008
QUÉ LASTIMA, PERO ADIOS...
martes, 19 de agosto de 2008
COINCIDENCIAS
sábado, 16 de agosto de 2008
BOMBA DE TIEMPO
viernes, 15 de agosto de 2008
¿QUÉ ES EL PERONISMO?
viernes, 8 de agosto de 2008
PANDE (O) MONIO
miércoles, 6 de agosto de 2008
Parece que la fiesta terminó
miércoles, 30 de julio de 2008
CORDOBAZO
jueves, 24 de julio de 2008
JUSTICIA CON TONADA CORDOBESA
El señor muerte se acordó del gobierno nacional y dijo que "los subversivos de la década del 70 hoy están en el poder". Pero ya que hablamos de justicia, hay que ser justos. Uno de los méritos que tuvo el kirchnerismo fue la anulación de las leyes de la impunidad y la reapertura de los juicios por crimenes de lesa humanidad. Hoy es un día histórico para Córdoba, para Argentina, para la democracia. En el penal de Bouwer pasará sus días finales el símbolo del terrorismo de estado en la provincia de Córdoba. Triste, solitario y final. Como un monstruo siniestro se refugiará en su propia oscuridad y sufrirá en carne propia el horror del encierro y la falta de libertad. Lo hizo la justicia, lo hicieron las instituciones de la república en pleno estado de derecho, fue un juicio justo, un castigo ejemplar.
viernes, 18 de julio de 2008
OSTRACISMO
Sí, pero no quiero luz, apágala
No puedo, es el sol, salió el sol
Apágalo te dije.
Hay un ruido, ¿lo oís?
Sí, qué molesto por Dios
Ya mandé a cerrar las ventanas.
¿Lees aquellos carteles?
¿Cuáles?
Aquellos escritos con letras grandes
No puedo, el sol me pega en los ojos
¿Los leo en voz alta?
No, seguro que son palabras vacías
Estoy harta que quieran tener la razón, toda para ellos.
¿Mienten, no? Dime que mienten
Pero por favor, dime la verdad
¿No tienen razón, no?
Hay una salida, ¿vamos?
No quiero, prefiero estar acá
¿Sola?
No, con vos.
¿Cuando saldrás?
Cuando ellos se den cuenta
¿De qué mi reina, de que se tienen que dar cuenta?
Que están equivocados, que sus espejos están manchados,
Que lo que ven no es la realidad, la realidad no existe.
Hay voces, muchas voces, siento aturdimiento
Apaga esa música, por favor
No puedo, son voces, muchas voces.
Escucha... hay viento, ¿vamos a caminar?
Bueno, vamos. Pero de a poco, llévame de a poco
No quiero chocarme de golpe, ayúdame por favor.
Pero quítate la venda, déjala a un costado
No, tú no entiendes nada, agárrame del brazo, vamos despacio.
Hay una luz,¿la ves?
Sí, pero no quiero luz, apágala
No puedo, es el sol, salió el sol.
lunes, 14 de julio de 2008
Un médico a la derecha, por favor...
La cosa empezó así: Un tipo se desplomó de golpe en la boca del subte D en tribunales. Mientras una señora muy movediza llamó desde su celular a emergencias, yo abanicaba al hombre (ya de color grisáceo) con un ejemplar gratuito del diairo La Razón. Algun grito de desesperación aislado, pero todo fue en calma. Ya habían pasado dos formaciones, y no subí a ninguna. Me había preocupado por el hombre que yacía en el piso y quería esperar a los médicos.
De repente llega Alfredo con su impecable guardapolvo celeste portando un maletín negro y acompañado de una colega demaisado bonita como para andar siempre apurada y cubriendo emergencias.
Me dio un abrazo, dejó el maletín en el piso mientras su compañera atendía al moribundo.
- ¿Cómo andás, cabeza? Tanto tiempo!, ¿Qué es de tu vida? disparó el joven residente que carga con cara de cinéfilo preocupado porque falta un año para el próximo BAFICI.
La joven, bella y dispuesta doctora revisó al paciente que recuperaba de a poco la vista.
Otra vez llegó el subte. Pasó la tercera formación. Alfredo agarró su valija, me palmeó el hombro y fue en busca de su paciente.
-Ya está, ya está. Fue sólo un susto. Un principio de claustrofobia, amigo, le dijo alfredo mientras le daba 10 pesos para que se tomara un taxi. Por hoy, no vuelva a casa en subte ni en bondi, ¿estamos?
Siempre fue igual. Ocurrente y pragmático. Pero jamás, nunca, sospeché que mi amigo, el médico con cara de cineasta volado, me dijera semejante cosa:
-Bueno, loco, espero verte en la marcha de mañana eh. No te cortes, mandame mensajito cualquier cosa, nos vemos.
Me quedé helado. Pensé de golpe en tres cosas. Primero: los 10 pesos que le dio al moribundo usuario del subte no le van a alcanzar de mucho; ¿se habrá enterado Alfredo "Woody" Jarast que la bajada de bandera subió a $3.80?
Segundo: ¿Se comerá "el alfredo" a ese bomboncito que tiene como partner para las urgencias?
Tercero: ¿ A qué marcha irá mañana? ¿En qué plaza me esperará? ¿A qué número de teléfono le mandaré el sms?
miércoles, 9 de julio de 2008
El grito como signo de debilidad
cual era el mejor remedio
Cuando sin motivo alguno se te iba el mundo al suelo.
Y si quieres yo te explico en que consiste el misterio:
que no hay cielo mar ni tierra, que la vida es un sueño
lunes, 7 de julio de 2008
Para pensarlo: ¿Aluvión zoológico o ciudadanos manifestando?
jueves, 3 de julio de 2008
Lanata Dio LaNOTA
Cuando le tocó subir para recibir el Martín Fierro por su programa "LANATA AM", el siempre polémico Jorge Ernesto se despachó con el poder, agradeciendo en clave irónica a:
"Las autoridades del INDEC que nos protegen de la verdad" y "A los fondos de Santa Cruz, donde quiera que se encuentren." entre otras célebres dedicatorias.
Un cachito de pimienta en una noche donde el glamour hueco monopolizaba la escena,se agradece.
Ya lo dijo Nino Bravo: "Libre..."
Lágrimas, llantos, felicidad, emoción. El abrazo interminable con su madre, el rezo en agradecimiento a Dios por el "milagro" de la liberación en la pista y muchas postales más.
Quiero disparar dos inquietudes, obviamente políticas, en medio de tanta efusividad.
1) Álvaro Uribe Vélez es el primer capitalizador de esta historia. Sumada a su ya creciente popularidad, ¿Lo habilitará la corte, tal cual lo está pidiendo, a un tercer mandato presidencial?
2) ¿Será Ingrid en 2010 la próxima Presidenta de Colombia, si Uribe finalmente declina, o lo hacen declinar? En ese caso,¿ no ven al actual ministro de Defensa Juan Manuel Santos como una carta más que valida del uribismo para apoyar/enfrentar a la casi segura candidata Ingrid "la nueva Juana de arco" Betancourt? Veremos. Candidatos, sobran.
lunes, 30 de junio de 2008
TNT + FILM, MAÑANA 18.45 HS
En el programa de mañana se podrá ver desde el dibujante Liniers, el fotógrafo del asesinato de Maximiliano Kosteky y Darío Santillán, Pepe Mateos, hasta "La Loba", el transformista más bizarro de Buenos Aires. ¿Qué corno tendrá que ver esto con el cine? Esperen hasta mañana.
Para ver notas, artículos y comentarios al respecto pueden ir a: Página 12,
La voz del interior, Perfil, Revista G7.
LA CUARTA FUE LA VENCIDA
miércoles, 25 de junio de 2008
EL HAMBRE VS LAS GANAS DE COMER
domingo, 22 de junio de 2008
OTRA MIRADA DEL LOCKOUT
"El conflicto agropecuario. Claves para entenderlo." Así se titula el video realizado por la agrupación kirchnerista JP EVITA para explicar el porqué de estos 100 días. De un modo pedagógico, aunque por momentos aburrido, se escucha otra campana, la que no abunda en los medios masivos de comunicación, aunque sí en los organos oficiales del gobierno.
Sólo un detalle: se escucha al narrador "en off" diciendo: "Las retenciones son un impuesto a las exportaciones."
Según el gobierno no son un impuesto,sino que se trata de un instrumento de política económica que el Código Aduanero autoriza a aplicar, sin necesidad de visitar el alicaído Congreso Nacional. Chan! Ni en su propia tropa se ponen de acuerdo. Más allá de tal sutil diferencia semántica, vale la pena escuchar otro relato. Estés de acuerdo o no, seguro que dista de lo que leíste, escuchaste y miraste en la gran mayoría de los medios duarnte la guerra gaucha.
sábado, 7 de junio de 2008
SE FUE BERNARDO (Yerba mala... también muere)
miércoles, 4 de junio de 2008
SOY DE DERECHA... Y ME LA BANCO
ATENCIÓN AL LECTOR DESPREVENIDO: CUALQUIER SIMILITUD CON LA EMISORA DE URIARTE Y NICARAGUA, BARRIO DE PALERMO,(Y, EN PARTICULAR, CON SU CONDUCTOR ESTRELLA,) ES MERA COINCIDENCIA. GRACIAS.
La voz de este locutor sanjuanino devenido en cordobés mediático resuena como un clarinete cada mañana, en cada rincón de la provincia. Su timbre fónico recuerda a los viejos animadores de tertulias radiales de la década del 50. Grita, manda,ordena, recita.
Hace más de 20 años que monopoliza el éter cordobés. Su programa "JUNTOS" es, por lejos, lo más escuchado.
Dotado de un vozarrón insoportable y una envidiable cintura para adoctrinar oyentes genuflexos, este locutor es sinónimo de radio en Córdoba, y con el formidable crecimiento de la emisora en todo el país, su prédica llega muy lejos.
Algunos hasta se animan a compararlo con el negro Oscar Gonzalez Gold. Ven en ambos similitudes en cuanto a su popularidad, histrionismo e ideología. Pero no se confundan muchachos. Si bien la radio de Marito anda regalando banderitas patrias en el cabildo cordobés (igual que lo hace la radio más potente de argentina) a Cadena 3 le falta algo: no se baja los pantalones ante el gobierno por acuerdos de cúpula. Ah, y una diferencia más. El "negrito" es de Boca y sale con un Susano, mientras que marito dice ser un macho con todas las letras y ama a su Taaaieeeeres querido. Pequeñas diferencias, dentro de tantas coincidencias.
En una entrevista reciente que concedió a la revista institucional de una tarjeta de crédito de la docta, el líder radial hizo declaraciones bastante interesantes. Esclarecedoras, diría. Sanamente esclarecedoras. sic de Marito, anoten:
"Nosotros no convivimos con los gobiernos. Los gobiernos conviven con nosotros."
"Todo el mundo sabe que soy un hombre muy de derecha, liberal."
"Ahora hay universidades de periodismo y todos esos chicos son progres. Todos quieren ser de izquierda, revolucionarios y se ponen la camiseta del Che Guevara. Después, cuando son un poco más grandes, se ponen el traje y la corbata."
"Yo quisiera tener lo que la gente cree que tengo (...) Los medios de comunicación, fundamentalmente la radio, no hacen millonarias a las personas. Sería un súper ingrato si me quejara. Vivo fantástico, tengo dos o tres casas, he sido un tipo previsor y no he malgastado el dinero."
FUENTE:http://www.sergiocarreras.blogspot.com/
domingo, 18 de mayo de 2008
CUANDO LA POLÍTICA SE HACE AGUA
En este contexto, la política sale a la escena pública con otra vestimenta: ya no porta un vestido de seda largo, apenas lleva un camisa desabrochada y fuera del pantalón. Está en boca de todos, en manos de nadie.
La liquidez "baumaniana" hace que la política pase a ser una solucionadora de problemas urgentes. Ya, todo ya, ahora. Como si el reclamo desesperado de ciudadanos solitarios, desmovilizados y apremiados, estuviese auspiciado por el Boston Medical Group. Las peticiones ciudadanas funcionan como eyaculaciones precoces, apenas matizada por un maquillaje republicano.
Y en el afán incesante de buscar soluciones rápidas a problemas complejos, aparecen los líderes todoterreno, los comodines, los personajes mediáticos, subidos a la ola política por un golpe de suerte.
A priori son outsiders, ajenos al mundillo de la cosa pública. Provienen de la música: Palito Ortega, Riky Maravilla, del deporte: Lole Reuteman, Pichi Campana, Daniel Scioli, Mauricio Macri. Y en todos estos casos traen consigo más reconocimiento público que cualquier político tradicional. Y es por esta cualidad que los partidos, famélicos de líderes convocantes y populares, recurren a ellos, los "no politicos".
Es decir, despolitizando a la politica, se cree que se contribuye a mejorarla. Grave error. Se frivoliza, se banaliza, se vacía de contenido.
La opinión pública, enemistada con los discursos anquilosados de los políticos de barricada, unidad básica y comité, buscan nuevas caras, nuevas voces, nuevas ideas. Creen acertar cuando eligen a un Scioli o a un Macri. Son emergentes de una clase política que jamás leyó lo que significaba el "que se vayan todos". Son caras nuevas, apolíticos, con 100% de reconocimiento público en todo el país y relativamente buena imágen. Representan, nada más y nada menos, los dos distritos más importantes de la Argentina.
Tienen, ambos, como principal bandera proselitista la "GESTIÓN". "Vamos a gestionar. La gente está harta de promesas. Quiere soluciones, no discursos". En estas tres frases se resume el pensamiento macro de ambos. Prometen ser agentes especializados en solcuionar los problemas de la gente. Sostienen, además, que la ideología no les importa. Que las categorías "izquierda-derecha" son obsoletas, y que la única ideología válida es el pragmatismo: HACER. La pregunta es, ¿se puede HACER, sin SER, previamente algo, alguien?
Ambos, tanto Scioli como Macri, son los prototipos de la nueva política en la Argentina. Son el cambio. La cara visible de lo que vendrá. Lideres carismáticos, televisivos, sin contenido, pura cáscara, portadores de slogans penetrantes y discursos reiterativos sin esencia.
Positivo, turismo, solidaridad, esfuerzo, trabajo, sacrificio, gestión, solución. Por sí solas, no dicen nada. Son palabras sueltas, no describen nada si no estan acompañadas de aquello que se quiere describir. Pero de la boca de estos nuevos líderes líquidos posmodernos, todo suena dulce y posible. Conforman el discurso básico, raso, prosaico del falso pragmatismo. No es que no tengan ideología, la esconden. Se niegan a decirlo, a enfrentar un debate, a hacer pública sus convcciones. Temen, en el fondo, que los desnuden públicamente, que le samarreen sus neuronas y no se les caiga ni una sola idea.
Inspirado en ellos, el anciano polaco, que sigue pensando, dispara el tiro del final, como postre sólido y contundente ante semejante realidad líquida: "La utopía de la modernidad se ha convertido en blanco y presa de llaneros, cazadores y tramposos solitarios: uno de los muchos trofeos de la conquista y la anexión de lo público a lo privado".
domingo, 11 de mayo de 2008
PERFIL DE UNA REDENTORA
Las legislativas de 2009 son clave para Carrió y los suyos. Hay dos posibilidades: O se consolidan como una real y definitiva alternativa de poder al Kirchnerismo de cara al 2011, o se sepultan para siempre en el cemnterio de los opositores estériles perennes.
Mientras recorre los piquetes rurales y junta adeptos en su campaña nacional de cooptación de opositores, la política más mediática de este país, deambula por los canales de televisión y diserta, pólvora verbal en lengua, sobre cuán feliz serían los argentinos si en el sillón de Rivadavia estuviera apostado su traste omnipresente.
Mientras escribo estas líneas, el tiranosauriorex del periodismo político, Marianum Grondonacticus, se despide de su teleaudiencia, previo repaso del anquilosado televoto, con el mismo bodrio retórico de cada domingo.
Hace 45 minutos estuvo al lado de semejante fósil mediático, la mujer que más detestan en la Casa Rosada, después de LA INFLACIÓN, Elisa Carrió.
Por momentos pensé que alucinaba, que estaba loca, o que había ingerido alguna sustancia espirituosa que potenciaba su natural desenvolvimiento ante las cámaras. Pero no, era ella. Carrió Recargada.
"Kirchenr es el faraón", "Vamos a la ley de moisés, que es la República, la ética, la distribución del ingreso", "El parto es doloroso, pero lo que viene será maravilloso", "Es como la salida a Egipto, es un proceso histórico, la sociedad está madurando." "Mayo será duro, de transición, pero con paz y serenidad lo estamos pasando".
Entre profética y alucinadora, vestía un sobretodo negro y rosa, atuendo propia de la curia eclesiástica. Púrpura, color obispo, dirían en el barrio.
Grondona sólo le hizo dos preguntas. Obvias, boludas, oportunistas. Carrío contestó lo que quizo. Citó a Mateo 25, guiñó un ojo a la cámara y siguió con su monólogo mesiánico.
Se me atragantó la milanesa, tomé agua. Subí el volúmen, pinché de nuevo un pedazo de carne. El final fue un cóctel explosivo y a la vez un perfecto resumen de lo que fue la charla: metáforas bíblicas + realpolitik + alto vuelo poético + vocabulario filosófico + megalomanía porteño-chaqueña + Predestinación metafísica. Todo demasiado sofisticado, me huele a elitismo académico, episteme discursivo, sabiduría bíblica, en fin; reflexiones con pretensiones de elevación intelectual, un domingo a la noche. Un poco mucho para un tipo que mastica el último pedazo de milanesa, y que mañana a las 7 vuelve a empezar. Sin metáforas ni versículos. La realidad de un Lunes, pura y dura.
viernes, 9 de mayo de 2008
NI VIGILANTES NI CARASUCIAS, MEDIALUNAS!
martes, 29 de abril de 2008
FRANKLIN 175
Un lenguetazo de asfalto borró por completo cualquier indicio de polvo con gusto a barrio. A lo largo de 100 metros hay dos lomos de burro, barrera artificial que frena los impulsos velocistas de los conductores de turno. Ya no hay más carrera de bicicletas, rodillas peladas, ni arco a arco con una pelota que pica imperfecta. Los recuerdos de una cuadra que sabía de qué trataba la infancia es sólo eso, un recuerdo. Nubarrones imaginarios de tardes eternas que no sabían de principio ni fin. El tiempo; en aquellos años de fútbol, bicicleta y trepada de árboles, era circular como una naranja. Lo exprimíamos todas las tardes, a toda hora, en cada rincón de la calle que lleva el nombre del padre de la electricidad.
Un muro blanco con aires de superioridad se levanta, imponente, ante el paso de los vecinos. Un portero eléctrico y una cámara de seguridad miran fijo, como estatuas atentas. Sus rostros duros, mecánicos e instrumentales parecen administrar el derecho de admisión de quien quiera visitar la casa que tiene tatuada en su pórtico un nombre sugestivo: La Nostalgia.