“Hay algo peor que la angustia de la página en blanco. Algo peor que no tener ninguna historia que contar: es haber oído demasiadas, y no poder olvidarlas.”
FABIAN POLOSECKI (1964-1996)

jueves, 25 de diciembre de 2008

¿SERÁS LA MISMA?


Conocí Barcelona con 30 grados. La ciudad me sentó mejor que unos tallarines con tuco un domingo al mediodía. "En esta ciudad viviría", dije. Ahore me voy a pasar año nuevo. Pero hará 25 grados menos que en septiembre. Será otra Barcelona, más fría y menos "playera". ¿Diré, de nuevo, "en esta ciudad viviría" ó cambiaré la frase por:"en esta ciudad viviría en verano"?
Se los cuento a la vuelta. Hasta los primeros días del año próximo. Hasta mi regreso de la ciudad que me enamoró a primera vista. Ella no sé si gusta de mí. Se lo voy a preguntar, ahora que está fresco, a lo mejor responde con humito en la boca y todo. Y en catalán.

martes, 23 de diciembre de 2008

FELIZ NAVIDAD


Será la primera navidad en 22 años que no estaré rodeado de una larga sobremesa familiar. Somos muchos y quilomberos, y por eso se sentirá más.
Va a ser atípico, raro, extraño. Precisamente de eso se trata, de extrañar. Uno le pone el pecho, se hace el fuerte y levanta la copa para cambiar de tema. Pa que no se me piante un lagrimón, voy a ser breve:¡Salud!

jueves, 18 de diciembre de 2008

INTERROGATORIO

- ¿Y usted viene seguido por acá?
- Siempre que me invitan
- Encima, irónico el hombre. ¿Y hasta cuando se queda en el país?
- No lo sé
- ¿Piensa trabajar?
- Tal vez
- ¿Alguna vez estuvo seguro de algo en su vida?
- Sí, claro oficial
-¿De qué?
- De que no debo hablar con extraños
- ¿Y siempre fue tan idiota?
- No sabría responderle. Tengo derecho a hablar con un abogado
- Aquí el que habla soy yo. Dígamelo de una vez... ¿fue usted quien tiró a esa mujer del balcón?
-...
- No lo recuerdo
- ¿Era su pareja?
-...
- Hablaré con mi superior para que venga a interrogarlo
- Lo siento, yo no hablo con extraños
El uniformado cerró la puerta con el codo y cruzó el pasillo arrastrando los pies como una cobra. El tipo que tenía los dedos manchados de tinta negra agarró el cable del teléfono y lo envolvió a su cuello. El tubo quedó colgando como un péndulo indomable.
El tipeo de la máquina de escribir de la oficina de al lado era incesante. La silla se volteó al piso y un ruido seco detuvo al escribiente vecino.
Abrieron la puerta de golpe.
El cuerpo pesado estaba boca abajo, con las manos negras mirando al techo.
- ¿¿¿Qué hizo, que hizo??? Álvarez llame a la morgue, este sujeto se suicidó.
- Pero tiene pulso, vea, está en estado de shock, pero respira.

Cuando el cabo Sardo se agachó para desanudarle el cablerío que envolvía su cuello, lo cacheteó y le dijo que su abogado estaba en camino, que se levantara, que tenía que declarar.
El gordo mostró sus dientes y las encías se ahogaban en sangre. Una voz que parecía sacada de un sotano húmedo titubeó:
-No puedo hablar con extraños.
Cuando la cabeza se acomodó por última vez en el suelo, tuvo un deja vu. El golpe final con el piso frío le resultó familiar. Esa imagen no le era ajena. No obstante, tampoco le dirigió la palabra. Después de todo se trataba de un recuerdo, él tampoco iba a saber qué responderle.

jueves, 11 de diciembre de 2008

ELLA Y EL


Estaba sola, junto a dos compañeras más de góndola. Un vodka ruso y un licor belga eran sus vecinos ocasionales. Cuando me vio, el aguila guiñó su ojo izquierdo y se posó en mi brazo. Me dijo que estaba cara,que nadie la llevaba, que necesitaba volver a una góndola argentina o mejor, cordobesa. Que acá no entendía el idioma, que se sentía una prostituta. Cara y negra. No se sentía querida, menos respetada.
Que con la Prity se llevaba mejor, que el Vittone nunca la jodía, y el Cinzano era soberbio pero en el fondo, buen tipo. Eran otros vecinos. Se tuvo que acostumbrar. La globalización la llevó a estar sentada en un rincón de alcoholes importados del aeropuerto de Bruselas. Allí donde abunda la buena cerveza, ella es maltratada, o lo que es peor, ignorada.
Tenía pegada en la frente una etiqueta que le determinaba su suerte: 20,30 euros. Eran casi 90 mangos para saciar un sano vicio, el del aperitivo con gusto a hierbas. El de la bebida negra que tropieza con unos hielos enguajados en bebida cola. Llevame, se escuchó cuando su voz se mezcló con la del alta voz del aeropuerto que anunciaba la partida del próximo vuelo, que era el mío.
Te busco allá, le dije, te veo en dos meses, en un vaso de vidrio, en un brindis, en unos labios sucios de espuma, en una boca con aliento a rifle italiano.
Cuando secó sus lagrimas con la etiqueta del precio, entre el ruso y el belga la contuvieron. Hablaban en inglés, ella sólo entiende cordobés y del básico. Agachó la cabeza y se dejó arropar por manos que olían a alcohol europeo.
Prometieron emborracharse hasta bailar en una pata y hacer temblar a todo el aeropuerto Charleroi de Bruselas. Brindaron por el flaco que se fue. Por el vaso que no se pudo tomar, pero también por todos los que se va a tomar a su regreso. "Salud", gritaron las tres botellas con los ojos vidriosos, "salud", dijo por lo bajo el flaco de boina gris que se metió a la manga pensando en ella. Sacó su pasaporte italiano,le desearon buen viaje. Ella también era italiana, aunque se nacionalizó cordobesa hace muchos años. En febrero se volverán a ver. La sed, y las ganas de tomar

miércoles, 3 de diciembre de 2008

ILUSIÓN ÓPTICA

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Me despertó de un codazo en el estómago. “Dale, vamos”, dijo.

No había tomado tanto alcohol como para no reaccionar. Abrí los ojos, uno más grande que el otro y le dije que fue una pesadilla, que vuelva a dormir.

Saltó de la cama, se ajustó el jean, acomodó su pelo y ya parecía dispuesta a huir.

La fotógrafa quería lograr un cuerpo desnudo que parezca vestido: ilusión óptica made in Bulgaria. Me negué a ser su rata de laboratorio y puse la almohada como escudo humano, tapando mi cara.

Quédate así. No te muevas, ordenó. 10 disparos seguidos, sin flash. Se fue a la ventana. Quiso repetir el plano, ahora sin la figura humana.

Envolvió la Nikon en un estuche negro y lo guardó en su cartera. La sesión había terminado.

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En la era digital también se puede hacer el amor aunque no existan los laboratorios oscuros de revelado. Que es menos romántico sin los piletones de agua, los bastidores y las placas agarradas de pinzas, puede ser. Las fotógrafas del siglo XXI vienen sin rollos y con un lente que te devuelve una imagen hasta 20 veces distorsionada. Pero si dejan la inquietante cámara en la mesa de luz, aunque sea unos minutos, y se dedican a perder el tiempo enroscándose en las sábanas como una telaraña, esa puede ser una sesión más interesante. Esa es la mejor foto, aunque nadie apriete el botón. La más real, la menos mentirosa, la de las patas largas que sobresalen de la cama, como haciendo títeres.

Mientras el visor de ese francotirador descansa con la lengua afuera, la escena, ya convertida en sombra, pasa a ser un acertijo sin espías.

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No era tan moderna la chica que se peinaba con raya al medio. Olía a vestido guardado pero ocultaba su fobia a las tiendas con un buen perfume francés.

El trípode era una pila de revistas de caza del dueño de casa. El mejor ángulo que encontró fue a las 6 de la mañana cuando el sol no estaba ni enterado que tenía que salir a ganarse la vida.

Su obsesión era la mentira. Y quería que yo legitime la mentira que más le gustaba. La estafa de ver lo que no es. La ilusión óptica sigue siendo, más que el capitalismo, el matrimonio y las duchas de vapor, la mayor mentira que inventó el ser humano. Y porque es nuestra y nos hace cosquillas al ego, dejamos que nos engañe toda la vida. Vida que recordamos gracias a sus postales inmortales, a su mentira eterna.

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Cuando me desperté más tarde, las fotos estaban pegadas en la pared con cinta de papel. Había dos que estaban encerradas en un círculo rojo.

No es verdad que la mentira tiene patas cortas. Ella ni siquiera camina, la sacan a pasear asfixiada en un estuche de tela y ni bien asoma la cabeza afuera comienza el engaño de cada día, repetido una y mil veces.

Es una pareja singular. La japonesa y la búlgara jamás dejarán de mentir. Una hace que la otra mienta. Y la otra quiere que la hagan mentir. Se miran de frente y brindan por la salud de la mentira, para que no muera nunca. Levantan las copas y un destello se devora el instante.




jueves, 20 de noviembre de 2008

CON LA ESPADA, LA CRUZ Y LA PATRIA

La unión de esos tres atributos en la mano de un solo hombre. Francisco Franco gobernó España casi cuatro décadas (36 años) con el apoyo de buena parte de la sociedad, de la Iglesia Católica y de las Fuerzas Armadas. Hoy se cumplen 33 años de su muerte.
Hace unas semanas visité el Valle de los Caídos, a las afueras de Madrid, donde está la tumba de Franco. En el diario PERFIL escribí esta nota sobre el monumento más imponente que construyó el régimen franquista.
Pone la piel de gallina estar ahí. Y más escalofrío da cuando sabés de antemano que no sólo está el mausoleo de Franco y el de su padre ideológico, Jose Antonio Primo de Rivera. También existen 40.000 cuerpos de caídos en la Guerra Civil, la mitad aún sin identificar.
La dictadura de Franco se encargó de adoctrinar a la sociedad bajo un eufemismo disfrazado de slogan narcotizante: Se dijo hasta el hartazgo que allí descansan los "caídos por Dios y por España".
La sociedad sigue dividida. Puertas afuera, se tiene a España como el modelo a seguir en materia de reconciliación nacional por el Pacto de Moncloa y la transición democrática. Puertas adentro, la realidad no es tan alentadora. Cuando se sacan los trapitos al sol, el debate se reabre, y se nota a simple vista que las heridas no cicatrizaron. Corrió mucha sangre como para tapar la cuestión con alcohol y gasas. Si no las cierra el tiempo y la madurez, no cerrarrán nunca.

miércoles, 19 de noviembre de 2008

ODA A LA ALMOHADA

Llego tarde y no me pregunta cómo me fue.
Siempre me espera acostada, nunca en puntas de pie, ni con una taza de café en la mano.
Tapada hasta el cuello, apenas balbucea un “buenas noches”.

Me conoce. Sabe que cuando no tengo ganas de hablar no tiene otra escapatoria que dormir.
Cierra los ojos y sueña que mi cabeza le arruga su cara.
Se despierta en la madrugada para ir al baño, pero casi nunca se levanta. Le da fiaca pisar el piso helado con sus pies de pluma.

Cuando la enrosco en el medio de la noche seguro tose y pide auxilio a la oscuridad. Yo no la escucho. Estoy ocupado en soñar cosas que no voy a recordar dentro de ocho horas.
Es masoquista, le gusta sentirse ahorcada por tenazas represivas.
Es su forma de dejarse querer.

No puedo decir que es simpática. No me consta. Jamás le vi sus dientes.
Es una mina fiel y silenciosa. Como esa letra ache que lleva oculta en su DNI.
Lo bueno es que no ronca ni sufre pesadillas. Tampoco tiene los pies fríos.
Es la dama más dócil que conocí. No hubo otra igual. Con ella sí que me voy a dormir.

miércoles, 12 de noviembre de 2008

EL DISCRETO ENCANTO DEL LENGUAJE



No cruzan un puente, se lo toman.

No toman la hostia, se cagan en ella.

También se les paga, pero a las prostitutas le llaman fulanas.

Franco no es un nombre común en la guía telefónica, es su "caudillo".

Paco no es la pasta base que se fuma en pipas, es el nombre del dueño del bar de la esquina.

No van por un café, van "a" por un café.

La mujer será llamada "HOMBRE", aunque la destinataria del mensaje tenga dos tetas y hable en femenino.

No dicen vamos, gritan: "Venga", aunque no quieran que vayas.

La concha de plata se entrega en mano, digamos que se ahorran un trámite engorroso.

No flasheaste, flipaste.


Esta gente no se fue al coño, se fue al carajo.

viernes, 7 de noviembre de 2008

GRIS, COMO ELLA



Sophie lleva el mismo nombre que la capital de su país. La búlgara que usa boina de lana y cancanes todo el año me noqueó con su teoría de los colores.

Yo: - ¿Cómo es tu país?


S: - Bello y gris, como todo el sureste de europa.


Yo: ¿Porqué Gris?


Breve silencio


S: Yo hubiera preferida(sic) que me preguntes porqué bello. Siempre se quedan en los colores. El gris no es un feo color, es un buen matiz. ¿O acaso tú prefieres el rojo de la coca cola o el amarillo de mc donald para pintar un país?


Pedí otro café antes que me siguiera pintando la cara. Para la chica que habla lo justo y necesario no hay blancos ni negros. Hay grises, como su país, como ella, como el día en que nos tomamos el último café juntos.

martes, 4 de noviembre de 2008

FALTA DE COSTUMBRE

Hace mucho que no como mandarinas al sol, que no camino descalzo por el pasto mojado, que no tomo agua del pico de la botella, que no pido empanadas, que no veo lavarse la cabeza a mi vecina desde la cocina, que no leo el diario en papel, que no subo a un taxi, que no veo su foto en mi mesa de luz, que no escucho a la gente silbar, que no veo a los tipos darse vuelta en la calle para resemantizar aquello que se ubica debajo de la cintura de las mujeres. Hace tiempo. Que no tropiezo con ninguna baldosa floja, que no tomo mate ni veo futbol de primera, que no como ñoquis los 29, que no tomo fernet los sabados, que no hay asado el domingo, que no hay fútbol los miércoles.
Ni hablar de bizcochos, cañoncitos,vigilantes,carasucias. El "bollo" es una mezcla de todo eso con gusto a ninguno de esos.
Hace un buen rato que no escucho al afilador, que no veo al gordo Alberto baldear la vereda. Ya nadie es llamado "boludo" o "che". Más utópico es pedir un "culiau". Los folcloristas del octavo deben seguir dándole al bombo y la guitarra pero ya no los escucho. La cajera del Farmacity debe seguir estando igual de buena que antes y el que vende "La solidaria" en la boca del subte de Bulnes debe seguir a los gritos.
Las librerías de corrientes todavia te dan la chance de comprarte un clásico de bolsillo por menos de 10 pesos. Ramón, que nunca se llamó así, todavía te cobra el pan cuando le pedís unos ravioles con ternerita. Osvaldo sigue sin tener cambio, anque le pagues con 5o centavos y te lleves dos chupetines.

El 152 debe seguir pasando lleno y el 39, si lo agarras temprano sobre Guemes, seguro encontrás asiento. Ya no sudo tantas remeras por la humedad, ya no choco a viejas con paraguas en el subte, ya no espero la tardecita del domingo para poner la pava y gastar saliva con el Turco.

Hace mucho que no hago lo que hacía. Hace tiempo, unos 70 días me sopla el calendario, que estoy siendo otro sin dejar de ser yo.

lunes, 3 de noviembre de 2008

3-N (PROHIBIDO OLVIDAR)


En aquel entonces no existía la moda de identificar las catástrofes de la humanidad con letras y números. No conocíamos el 11-S, el 11M, el 7-J. Tampoco sabíamos que lo que nos estaba explotando en la cara podría tener una traducción alfanumérica. Era el comienzo de las tragedias con números impares: Fue el 3-N.
Mis impresiones de aquella trágica mañana en esta nota de PERFIL.

jueves, 30 de octubre de 2008

Y LAS URNAS DEJARON DE ESTAR GUARDADAS

Creo que fue el día más importante de la historia argentina del último medio siglo.
Hace 25 años los argentinos recuperábamos la democracia tras 10 años de sufrir el pisoteo militar.
Se abría una nueva época, se cerraba una nefasta.
De la mano de un hombre que la historia se encargará de juzgar, los ciudadanos volvieron a ser ciudadanos.
Las opciones estaban claras: De un lado se recitaba el preámbulo de la constitución y del otro lado se quemaba un ataúd; algunos hablaban de amnistía y otros de juzgar a las juntas.
Con errores y aciertos,la figura de Alfonsín fue la opción más saludable para un país que estaba muy enfermo.


martes, 21 de octubre de 2008

LA HISTORIA DE UNA NOTA

Me levanté a las cinco de la mañana de un sábado. Sólo me encontré en el camino a cuerpos zigzagueantes que esquivaban autos. En la terminal de autobuses había olor a cerveza y sólo esperaban en el anden tres personas. A las 8 y 30 llegué a Madrid y empezó mi aventura periodística. A una semana del Día de la Lealtad peronista, tenía dos objetivos que cumplir en 24 horas: Encontrar a la ex bailarina exiliada, conocida con el nombre de guerra de "Isabelita" y ver qué quedó de Puerta de Hierro, la mítica casa de Perón en Madrid.
El resultado fueron estas dos notas que escribí para PERFIL.

Si bien le dejé una carta a la mucama de Isabel pidiéndole una entrevista, no pude hablar con ella. Pero sí con sus vecinos. Así es su vida hoy.

De la casa de Perón en el exilio no queda nada. Sólo una urbanización privada que es vigilada con recelo. El terreno fue demolido y comprado por el futbolista argentino Jorge Valdano.

Ya subiré fotos y videos. Poco queda de lo que fue el peronismo en el exilio. Sólo una ex presidenta que espera su final en el ostracismo y la casa del General que fue devorada por un emprendimiento inmobiliario.

jueves, 9 de octubre de 2008

CAGADOS EN LAS PATAS


"Paloma, loca paloma, vente conmigo a vivir, al palomar que en la torre he construdio para tí." (del poeta cordobés Carlos "la mona" Jimenez)

Por estos lados no se habla de otra cosa. En la calle, en los bares, en la facultad, donde quiera que haya gente que respire manifiestan su preocupación.
Es la crisis, el desempleo, el parate en la construcción, el miedo a la crisis financiera global, a que se pinche la burbuja, a que los bancos se queden con "la pasta", en definitiva, ES LA ECONOMÍA, ESTÚPIDO. O cómo se dice por acá: "es la crisis del capitalismo, ostia".
Es todo muy raro y confuso.
Resulta que los defensores de la mano invisible, esa que se esconndió durante años en el saco de don Adam Smith, ahora apelan al vademécum de la corriente contraria al liberalismo económico. Ahora, los países que vivieron del libre juego de la oferta y la demanda se la están viendo jodida. La rueda de la bicicleta financiera se está quedando sin fuerza, casi no pedalea, ya no sale del garage.
Resulta que ahora hay que intervenir, hay que salvar bancos, financieras, fondos de inversión, hay que darle de comer en la boca a los pichones de golondrina.
Ahora hablan de nacionalizar la banca, inyectar liquidez, dar confianza... creía que la tesis del neoliberalismo, esa que hablaba de autoregulación y retribución por el esfuerzo seguía en pie. Parece que no. ¿Será un cambio de paradigma? De ser así...¿ cambiar por cuál?,¿ en beneficio de quienes?
Lo más probable es que sea un amago más de este paradigma global; liberal en lo económico y conservador en lo político que se resiste a morir. Es más, está esperando a ver de qué lado sopla el viento para volar alto hacia allí. No irá sólo. Las golondrinitas que hoy estamos alimentando con papilla verde lo acompañarán desafiando cualquier viento adverso. Es cuestión de acomodarse nomás. Ver para que lado sopla el viento y enfilar las alas hacia allí. Y si no pueden levantar vuelo porque les cayó pesada la comida, siempre habrá una mano invisible dispuesta a ayudarlos en su despegue. Para que vuelen alto, muy alto.

lunes, 6 de octubre de 2008

¿QUIÉN DIJO QUE EN EUROPA NO HAY BUENA CARNE?






No será lomo ni matambre. Pero ahora que escasea la ternera, el novillito cotiza. Y por estas latitudes se consigue a buen precio. Como dijo Lita de Lazari, "sólo es cuestión de caminar, señora."

jueves, 25 de septiembre de 2008

CON LOS DUBLINESES NO SE JODE, CON EL TIEMPO TAMPOCO


Siempre pensé que solo perdían aviones los boludos, los despistados, los "colgados". O todo eso junto. Hay dos opciones: o acabo de ingresar en la categoría de boludo-despistado-colgado ó simplemente cualquier mortal puede llegar tarde al aeropuerto, perder su vuelo, pagar la multa correspondiente y esperar con la bronca contenida en las mandíbulas que salga el próximo.

YOUR FLIGHT IS CLOSE. SORRY. TOO LATE, TOO LATE. THE SYSTEM CLOSE 5 MINUTES AGO. YOU CANT DO THE CHECK IN. SORRY.

Con esas palabras, Kristine, una rubia que parecía peinada con una escuadra, nos advirtió que el próximo vuelo de Ryanair salía dentro de exactamente 24 horas. Y había que pagar una multa por haber perdido el vuelo. Había otro en Air Lingus que se iba a 250. "Paso", le dije en un inglés comechingonizado. "I will buy de ticket for tomorrow". Mi cara cambió de un color rosado a un blanco, tipo paquete de harina 0000.

Perdí el avión, perdí mi primer día de clases, perdí plata, perdí tiempo. "Ah, pero que experiencia inolvidable... perder un avión, eso no se paga con nada, son cosas que hay que vivir". Espero que a nadie se le ocurra pensar semejante disparate.

Ustedes se preguntarán el porqué de esta llegada tarde. Muy sencillo. Si uno va a Dublín tiene que reparar en que la gente toma cerveza a toda hora, en todo lugar, y de ser necesario, corta las calles, hace colapsar el tránsito y no repara en toda aquella persona que no esté haciendo lo mismo que él, es decir: tomando cerveza y gritando. Sumado a esto, había aquel domingo de septiembre una final de football, según pude ver en los diarios y por el fervor de la gente, era muy importante. No era nuestro fútbol, era una mezcla de fútbol americano y rugby.

Toda esa marea humana, teñida de verde y rojo iba a la cancha, cerveza en mano y bandera en alto. Las calles casi cortadas por esa masa uniforme y exaltada hacían temblar a un Dublín soleado y que ya a esa hora del mediodía, olía a espuma de cerveza.

El bendito aircoach, un colectivo azul que pasa cada media hora, tardó en llegar al aeropuerto 1 hora y diez, cuando en días normales le pone 40 minutos con viento en contra y "vasos de cerveza per cápita" a favor.

Ese margen de media horita nos jugó en contra. Ahora que ya se me pasó la bronca, brindo por los borrachos de Dublín, por aquel partido de fútbol, y por ese vuelo 1734 que se fue sin mí.

Salud dublineses y la p.... m.... que... arió.

miércoles, 24 de septiembre de 2008

VADEMÉCUM A LA ESPAÑOLA (SI USTED NO QUIERE SENTIRSE UN SUDACA INVASOR, APLÍQUELOS)


1- DARÁS DOS BESOS, UNO EN CADA MEJILLA SI SE ESTA SALUDANDO A UNA DAMA Y ESTRECHARÁS LA MANO SI SE TRATA DE UN CABALLERO.
2- TRATARÁS A TUS PARES DE TU Y NO DE VOS.
3- DIRÁS ORDENADOR Y NO COMPUTADORA.
4- DIRÁS MELOCOTÓN O NECTARINA Y NO DURAZNO.
5- DIRÁS: “VAMOS A BEBER ALGO”, NO “A TOMAR”.
6- DIRÁS ZUMO Y NO JUGO.
7- DIRÁS BOLLO Y NO MEDIALUNA.
8- DIRÁS MADRIS, VERDAS Y PROSPERIDAS Y NO MADRID, VERDAD Y PROSPERIDAD. EN CATALUNYA CAMBIARÁS LA “D” POR UNA “T”. ASÍ HABLARÁS DE MADRIT, VERDAT Y PROSPERIDAT.
9- PEDIRÁS UNA CAÑA Y NO UN PORRÓN.
10- TE REFERIRÁS A “LA MADRE QUE TE PARIO” Y NO A "LA CONCHA DE TU HERMANA".
11- NO TOMARÁS EL SUBTE, IRÁS EN METRO.
12- NO VIAJARÁS EN COLECTIVO, MICRO, OMNIBUS O BONDI, TE SUBIRÁS EN UN AUTOBUS.
13- SERÁS UN CHABAL COJONUDO Y NO UN CHABÓN COPADO.
14- DIRÁS QUE LA MAJA ESTÁ GUAPA Y NO QUE LA MINA ESTÁ BUENA.
15- NO DIRÁS “TIENE LA ZURD SOLOA PARA SUBIRSE AL BONDI” SINO “TIENE MENOS IZQUIERDA QUE RAJOY”.
16- CAMBIARÁS EL “CHE, BOLUDO” Y/0 “CHE CULIADO” POR UN “OYE, TIO”.
17- DIRÁS QUE “NO TIENES UN DURO” Y NUNCA MÁS LA TÍPICA “NO TENGO UN MANGO”.
18- COGERÁS SOLO COSAS… NO PERSONAS.
19- DEJARÁS DE SER UN PELOTUDO PARA CONVERTIRTE EN UN CABRÓN DE PUTA MADRE.
20- HABLARÁS POR MOVIL Y NO POR CELULAR.
21- NO MULTIPLICARÁS POR 4.50, PAGARÁS EN EUROS, APRETARÁS LOS DIENTES Y RESPIRARÁS HONDO.

jueves, 18 de septiembre de 2008

EL PÁJARO QUE BOICOTEÓ SU PROPIO SUEÑO


El día posterior a la noche que soñé que había muerto, mis sábanas estaban en el piso y la almohada echa un bollo junto a la mesa de luz. Las persianas estaban levantadas y las cortinas corridas. Siempre me gustó dormir con la luna alumbrando la punta de mi cama, y al otro día, que el sol bofetee al balcón que frota sus manos para no desaparecer del frío. Nunca, ni en los días más crudos del invierno, bajé la persiana. Desde “Loco” hasta “anormal” me han dicho de todo por el mero hecho de no querer darle rienda suelta a una persiana de rollo.¿Sabrán esos “juzgadores de turno” que el sistema de polea de mi ventana hace como cuatro veranos que no funciona?
Justo ahora que sólo me rodea el cemento, vengo a soñar con la inmensidad de la naturaleza. El sueño fue largo y confuso, pero tenía momentos de una claridad asombrosa. Soñé con un jardín verde giratorio, lleno de canteros sin flores y con fuentes sin agua. Había un árbol muy alto, con hojas verdes sólo en lo alto de su copa, que arrojaba una sombra que cobijaba a un cuerpo delgado que yacía junto a las raíces. Soñaba que estaba soñando en esa tarde calurosa para todos, pero fresca para mí. Esos metros de tierra negra condimentadas de gramilla amarillenta eran como una jarra de limonada taponada de hielos que, parada sobre mis hombros, aliviaban el sofocón.
Era una siesta que pintaba larga. Todo hacía pensar que aquella permanencia horizontal era algo así como el sueño más largo que una persona puede tener mientras respire, tome café y vaya a la cancha los domingos. Es decir, una tarde crepuscular con pretensiones de inmortalidad para un tipo demasiado normal, demasiado mortal.
Si hubo algún pájaro que se posó en mi hombro mientras soñaba que dormía, no me acuerdo. Es que estaba durmiendo, ¿ Cómo pretendo acordarme?
Sucede que soñaba que un pájaro me silbaba al oído. Nunca lo vi, sólo lo imaginé. Tenía la cara de un ruiseñor, a lo mejor era un mísero gorrión, pero cantaba tan entonado que mi inconsciente compró la idea del ruiseñor con voz grave. Fue puro marketing. Sus alas tenían forma de piano y las patas eran las verdaderas piernas de algún tipo de cara extraña, con anteojos negros y manos con anillos dorados, que tocaba con envidiable concentración. Cantó poco. O se olvidó la letra o se tenía que ir a otro recital. La cuestión es que a los pocos minutos se fue en raudo vuelo y dejó el eco de su voz mientras tomaba altura. Se alejó tan rápido que ni siquiera se despidió del público. Sospecho que no le interesó. Ahí mismo sonó el maldito despertador. 8.25. ¿Habrá tenido aquel hombre desgarbado que intentaba dormir su siesta eterna a alguien que le palmee el hombro por si se quedaba dormido? No imagino despertadores en aquel árbol de la sombra onírica. A menos que el mismo pájaro que decidió volarse de mi hombro se de una vuelta por el pasto frío donde la limonada ya se evaporó y ahogó a más de una hormiga. El zigzagueo permanente de las alas que juegan a las escondidas con el viento hará oír una música que invitará a poner rec al primero que despierte. El cantante con cara de ruiseñor o el gorrión con voz de barítono lograrán lo que él nunca se imaginó. Que podría despertar de aquel sueño eterno.
El balcón ya terminó de bostezar y tiene los pies iluminados. La persiana que nunca se bajó deja ver el picotear incesante de un ave rara, que no es ni una paloma, ni un canario, ni un gorrión. Lo más seguro es que se trate del mismísimo cantor que por las noches se pone el frac y se sienta al piano, y de día picotea migas y deambula de balcón en balcón.

miércoles, 17 de septiembre de 2008

AL FIN,TECHO

Ya está. Hace tres días que duermo en lo que será mi cama por los próximos meses. Luego de pasar las primeras noches sin sábanas y sólo tapado con una frazada que hacía las veces de funda del sillón del living, ayer decidí comprarme las sábanas y un edredón. Fue una noche placentera. Es preferible destaparse de noche, a no poder hacerlo por carencia de cobijas.

Mi pieza está bien. Tiene un escritorio, un velador, dos sillas, una cama de 1.80 x 1.05, un armario, doble vidrio en la ventana, una cortina que se corre cuando la soga tiene ganas de funcionar y una persiana que permanece subida. Tengo un balconcito pero aún no lo conozco. Hay encima de él un andamio lleno de bolsas de cemento, palas y baldes donde albañiles tempraneros refaccionan la fachada del edificio. A eso de las nueve empiezan a darle duro al reboque fino y es como si alguien me rascara los pies con una espátula fina.

La convivencia viene bien. Los espacios de uso común son el baño (que no tiene bidé y la ducha pierde más que Belgrano jugando de local), la cocina y el living. No tenemos cable, se ven unos 10 canales y por ahora hacer zapping no es una actividad que demande mucho tiempo. Aún esperamos por internet, vieja promesa proselitista del dueño del piso. "Eso se coje al rato" nos dijo. Habrá que ver cual es su idea del paso del tiempo.

Es un primer piso. Primero J. En una avenida. Tengo tres llaves. Falta la del buzón de la entrada. También Don Efrén nos la prometió en la primera cita. Además de buscar las boletas de la luz, el agua, el gas y la comunidad, espero alguna carta de alguien. Que no sea para pagar nada. Sólo para verla a contraluz, romper de la punta con los dedos y sentir que aún hay vida epistolar. Que el mail no mató a la carta. Que la vagancia no terminó con la creatividad del hombre.

lunes, 15 de septiembre de 2008

ESCRIBO MIENTRAS LA GENTE LEE

Escribo desde la Biblioteca Pública de la Universidad. Lamento no tener cámara de fotos todavía, porque este edificio es imponente. Al lado mío hay tres personas, todas leyendo, concentradas. Más allá, una rubia de cachetes colorados subraya sin parar con marcador violeta unas fotocopias con espirales.
Tengo frente a mí un ventanal enorme que da a un patio interno de piedra que debe tener facil unos 500 años. Hay en el centro un aljibe. Alrededor bancos, y hasta pupitres acondicionados para quien se quiera sentar a leer al sol.
El sistema wifi (que acá le dicen ui fi y no uai fai, como nosotros) anda perfecto. Ahora me estoy yendo porque me estoy quedando sin batería y no traje el cargador. Antes me voy a dar una vuelta por la planta alta de este edificio, donde hay un cartel tentador que dice: "Si el libro que usted busca no lo encuentra aquí, puede demandarnos por ignorantes." Me arriesgo a que hay muy pocas chances de que en este refugio que huele a papel no esté el libro que uno busca. Buscaré uno complicado, no estaría mal demandar judicialmente a esta gente por ignorante, ¿no? Seria algo más que un inaceptable acto de soberbia. ¿Argentino, yo?
Joder, que va...

viernes, 12 de septiembre de 2008

EL QUE BUSCA... ¿ENCUENTRA? NO, SUFRE

A la distancia, y con el concepto "Voy a buscar alojamiento allá" en abstracto, uno se imagina que puede ser una aventura interesante y enriquecedora. Pero déjenme que les diga la pura verdad. No es ni lo uno ni lo otro. Es, sencillamente, extenuante.
Hace dos días que recorro esta hermosa ciudad de punta a punta, el mapa está marcado con distintos colores, tiene circulos, signos de pregunta, de admiración, anotaciones al margen.
Vi en total 9 pisos que rentan habitaciones. Hay pocilgas, cuevas, trincheras, taperas, sitios modestos, piezas más "habitables", otras; las más caras, claro, dan ganas de ocuparlas ya.
Los dueños de los pisos te examinan, preguntan la nacionalidad, te saltan a la yugular con la pregunta "¿Y tú a qué vienes, cuál es tu rollo, sois responsable o bullicioso? y no les hace ninguna gracia que quieras un contrato por 6 meses. La mayoría busca la estabilidad que da una estadía por un año. Hay que negociar y ser simpático, esa es la fórmula.
La cuestión es que dejé mi pensión, desayuné por última vez hoy a la mañana. Al lado mio había una pareja alemana (él parecia Blumberg y ella en verdad no se parecía a nadie, sólo a ella) y una francesa simpática llamada Juliette. En ella me detuve. Comía como un prisionero sacado de un comedor de la segunda guerra mundial. Hundía sus manos en la taza y se avalanzaba con énfasis sobre el café con leche. A las tostadas las comía en dos cuotas. Siempre abriendo grande la boca y masticando con ruidos acordes a lo que sus dientes trituraban.
Yo sólo miraba. Después de terminar mi café y mis dos croissant dije un respetuoso Good Bye, y me fui.
Ahora hago tiempo en un cyber, tengo mis bolsos en la pensión hasta que Enfer, el dueño del piso que prometió que firmaríamos el contrato hoy a la tarde, nos abra la puerta del 1 "J" de la avenida Villamayor.
Por ahorá viviré con una francesa, una costaricense y una brasilera. Un especie de Mercosur ampliado y con convenios bilaterales con la UE. Eso espero.
De lo contrario seguiré cabeceando en los amigables bancos de las plazas. Ah, ahora me voy a comprar sábanas y una almohada. A donde quiera que me toque dormir esta noche, ninguno de los dos accesorios me vendrán mal.



miércoles, 10 de septiembre de 2008

EN BUSCA DEL TECHO PERDIDO

Ahora les escribo desde Salamanca. Finalmente llegué a donde me quedaré los próximos seis meses. Estoy hospedado en una pensión humilde, pero gauchita, diría mi abuela. Tengo habitación propia pero comparto el baño y la ducha con unas seis personas más que aún no conozco. Por la noche se escuchan portazos y gritos.
Anoche di dos vueltas de llave, prendí la tele y me dormí con el aparato encendido en un canal en donde una vidente hablaba por teléfono con la audiencia. A Mercedes, que andaba preocupada por su hijo que se droga a escondidas, le aconsejó que visite a un médico de urgencia y hasta se animó a decirle que se internen los dos juntos. Es la versión española, y en mujer, de Baby Etchecopar. Maruja no les corta el teléfono pero si larga aforismos universales y parece tener la brujula del mundo en la palma de su mano.
Apagué el televisor, abrí la puerta. Ya no había gritos y me mandé al baño como un montonero pasado a la clandestidad. Me duché con agua caliente como una termita, le pegué un codazo al pico y me sequé con una toalla bastante humeda. Era verde y olía a algas. Me fui a dormir, y amanecí hoy a las 8.30. Me desperté de un tirón. No tenía idea donde estaba. Tuve un ataque de incertidumbre. Una catarata de lugares se fueron figurando en mi cabeza, en este orden: Hostel de atenas, casa de Almafuerte, departamento Buenos Aires, departamento del turco en Buenos Aires, plaza en barcelona...
Vi un calzoncillo colgado de una percha y un par de medias abolladas en un rincón, un bolso abierto. La mochila del baño goteaba. Supe, recién ahí, que estaba en Salamanca. Y es ahora cuando ya sé donde estoy y para qué estoy acá. En breve saldré en busca de un piso a compartir con otros estudiantes igual de atormentados que yo.
Iré en busca de un techo. Espero una vez instalado allí, poder reconocerlo cada mañana al levantarme.

martes, 9 de septiembre de 2008

DESHIDRATADO, CON PROMINENTE BARBA Y OJOS CANSADOS HALLAN CON VIDA A JOVEN TROTAMUNDO


Así podría haber titualdo cualquier periódico local el estado de quien escribe estas lineas. Que sí, que estoy vivo. Zafé de una averiguación de antecedentes, de una intoxicación por paella en mal estado, de una china atrincherada en un hostel, de ampollas diversas, de caminatas con dos números más de calzado, de griegos que no se les entiende un "fulbo", y tantas etcéteras como letras lleva el título de este post.
Luego de 14 días en donde (me) pasó de todo, mi cabeza es un hervidero de ideas, imágenes y anécdotas que necesito poner en remojo. Iré contando de a poco, a medida que este cuerpo comience a dormir horizontalmente y no en trenes o aviones.
Ahora mismo estoy por tomarme el tren hacia Salamanca, voy en busca de un piso a compartir y de la inscripción a la facultad. Llevo una mochila, una valija chica, una más grande y la notebook. Recién ahora debería comenzar mi viaje, pero siento que ya voy por la mitad.
Que se me va el tren, joder! Hasta dentro de un rato.

viernes, 5 de septiembre de 2008

SE LO BUSCA VIVO O MUERTO (aún nadie ofreció recompensa)

Se trata del autor de este blog. Según testigos anónimos se lo vio con vida por última vez el martes 26 de agosto del corriente cuando tomaba un avión rumbo a Madrid.
Su paradero es incierto.
Las novedades del rastrillaje se irán publicando aquí. Si la recompensa es abonada en euros, se agradece.

viernes, 22 de agosto de 2008

QUÉ LASTIMA, PERO ADIOS...


Este cuerpo se despide, este blog se tomará unos días. No es por vacaciones, ni por trabajo. Tampoco les estoy dando la primicia de un suicidio cibernético. No ingeriré cicuta, como el gran Sócrates, ni hibernaré lo que queda del invierno. Sólo se trata de un mero cambio geográfico, una simple rotación temporal. Resulta que estoy partiendo a España. A mediados de septiembre cursaré materias en la Universidad de Salamanca, y estaré allí hasta febrero del año que vendrá. Pero antes andaré dando vueltas por otros lados. Una vez que encuentre un refugio apropiado, cuando esté asomando el otoño español, retomaré mis lineas por esta vía. Hasta entonces. Salud!





martes, 19 de agosto de 2008

COINCIDENCIAS

Estoy leyendo el libro que el periodista Franco Lindner escribió (una especie de biografía novelada) sobre el enigmático John William Cooke. Lo vengo apurando al "gordito"de 329 páginas, y por ahora viene muy bien.
Comparto con ustedes un extracto que me llamó la atención, fue como un dejavu de algo que vivmos los argentinos en medio del conflcito gobierno-campo. Es una pincelada de la conducta política que la "clase-bien" porteña tuvo (históricamente) y tendrá respecto a gobiernos populares o populistas, todo según quien le ponga el cascabel al gato; y al mismo tiempo refleja la idea de algunos, encarnada en el efusivo J.W.C, sobre el complejo entramado social argentino.
En la reconstrucción histórico-literaria que hace Lindner; Cooke y su mano derecha, César Marcos, van caminando por la calle, rumbo al departamento del primero, días después que la Revolución Libertadora hace renunciar a Perón y toma el poder por la fuerza.
Lindner nos cuenta que...

"Salieron. El estruendo de la batalla se había transformado en una mezcla de murmullos y risas complacidas. La avenida Santa Fe estaba de festejo. Aquí y allá, asomados por los balcones, los señores levantaban sus copas de champaña y se felicitaban unos a otros.
Cooke sintió el impulso irracional de sacar la 45 del bolsillo interior del saco. Eran sus vecinos de Barrio Norte, personas instruidas y políglotas como él. ¿Quién estaba descolocado? ¿Aquellos "gorilas" que celebraban la caída de un líder popular o el bon vivant de apellido inglées y gustos caros que odiaba a los de su propia clase social?
- Dejalos- le dijo César Marcos-. Ya se les va a acabar la fiesta.
John escupía rabia por los ojos. Levnatando su copa de champaña imaginaria contestó:
- César, hay que quemar cuarenta manzanas de Barrio Norte. Sólo así se salva este país.
- Las tenés contadas- lo palmeó su amigo."


Cooke, el heredero maldito de Perón, Página 92, Editorial Sudamericana.

sábado, 16 de agosto de 2008

BOMBA DE TIEMPO


Hace 13 años, exactamente el 3 de noviembre de 1995, una seguidilla de explosiones hicieron que la señorita Charo despegara sus pies del suelo unos 5 centímetros, inmediatamente después que la onda expansiva rompiera el vidrio de nuestra aula en cientos de pedazos.

Tenía 9 años, estaba en cuarto grado y nunca había visto algo así. Las detonaciones, incesantes, se escuchaban con claridad a pesar de los 15 kilómetros que separaban a Almafuerte de Río Tercero. El piso temblaba y algunos pensaron en un terremto.

En 10 minutos evacuaron el colegio y nos mandaron a todos a formar una ronda gigante, tomados de la mano, en el patio de baldosa, donde izábamos la bandera todas las mañanas.

Luego de que cada grado interrumpiera sus clases, salimos afuera y vimos un gigantesco hongo de humo que crecía en el aire. "Es la fábrica, es la fábrica, explotó la fábrica". Se escuchaban gritos y llantos. Hasta sirenas de ambulancias. Muchos de los padres de mis compañeros trabajaban en Rio Tercero. El tiempo pasaba y todo se ponía más espeso. Las informaciones eran confusas. A eso de las diez de la mañana empezaron a llegar los padres para retirar a sus hijos. Mi vieja cerró la casa con llave y nos cargó a los tres en el auto. Nos fuimos a Córdoba por el lado de las sierras, esquivando el epicentro de la catástrofe; con una radio portátil encendida a todo volúmen porque el Fiat Vivacce modelo 93 no traía estéreo.

Una vez instalados en Córdoba, y asegurados que nuestros familiares y conocidos estaban bien, prendimos la televisión y las imágenes que devolvía el Telefunken de mi Tía Norma parecían sacadas de una guerra. Escombros, esquirlas, humo, fuego, casas y autos destrozados, gente corriendo desesperada pidiendo ayuda.
Luego hubo una conferencia de prensa del entonces Gobernador Ramón Mestre y del Presidente Carlos Menem, ambos aseguraron que se trató de un "accidente". No tardaron en llegar las voces que alertaban sobre la conexión entre la venta ilegal de armas a Croacia y Ecuador y los sucesos de esa mañana. Al parecer había armamento que debía "desaparecer" de la Fábrica Militar, y no repararon que una ciudad podía volar por los aires. Hubo siete muertos. Fue el tercer atentado en la era menemista, todos impunes.

Hoy leí esto y me puse contento. Para los que vivimos de cerca aquella trágica mañana, es una luz de esperanza que la justicia, después de 13 años, empiece a remover los escombros de una causa, que como la ciudad de Río Tercero aquel 3 de noviembre, estuvo a punto de desaparecer.

viernes, 15 de agosto de 2008

¿QUÉ ES EL PERONISMO?



Martín Caparrós levantó la polvareda en un lúcido y polémico artículo. El ex montonero de pelo calvo y bigotes simpáticos piensa del peronismo lo mismo que Nietzsche pensaba de Dios. Dice que no existe. Ha muerto. Es tantas cosas, que no es nada.

"El peronismo es un engaño, un arma: les sirve a los autodenominados peronistas para convencernos de que son parte de lo mismo y, por lo tanto, los demás deberíamos considerarlos como un todo, votarlos como un todo, temerlos como un todo."

Para vos, ¿Qué es el peronismo?

viernes, 8 de agosto de 2008

PANDE (O) MONIO

Lo de esta señora con botas ya es nefasto. Vean cómo reaccionó ante la lectura del fallo que condenaba a represores de la última dictadura militar en Corrientes. Y saquen sus propias conclusiones.

miércoles, 6 de agosto de 2008

Parece que la fiesta terminó


Hoy el Ministro del interior, Florencio Randazzo, trató a la provincia mediterranea de partuzera. No habló de resaca, de fernet, de speed con vodka, de show de odaliscas. Habló de las cuentas fiscales que administra el ex ultra k Juan Schiaretti. Palabras más, palabras menos dijo que la fiesta de Córdoba la pagarán los cordobeses.
Después de la masiva marcha de estatales repudiando el recorte en las jubilaciones de más de 5.000 pesos, los ataques de vándalos en el centro de la ciudad, y la posterior represión policial, el encargado nacional de lidiar en la relación con las provincias se despachó con todo, y le hizo saber al Gobernador que la Nación no le debe un mango.
José Manuel eligió a Juancito como Ministro de producción y después como vicegobernador. Ambos dijeron que el gobierno de Néstor fue de lo mejorcito que dio el pais. Ambos apoyaron a Crsitina, aunque en Córdoba en 2003 el kirchnerismo salió quinto y en 2007 quedó tercero. Ahora los que eran los mejores del grado nos "ahogan financieramente y no nos pasan lo que nos corresponde". Parece una escena casi adolescente, cuando se prestaban los autitos y jugaban juntos eran una postal de bondad y ternura, y ahora que la niña Cris, y su lugarteniente niño Florencio se enojaron, son malos y nos quieren pegar.
La dinámica politica los llevó a tragarse sapos, muchos. Ayer, cómplices; hoy, traidores. ¿Y los que no estuvimos en la fiesta? ¿Quedó algo para nosotros?
Como rezaba aquel cántico infantil: "El que come y no convida, tiene un sapo en la barriga." Que empacho que se agarraron estos muchachos. Nunca vayan a invitar, eh.
Que hubo fiesta, nadie lo duda. La pregunta que cae de madura es: ¿Quién pagará los platos rotos de la fiesta DelasoSchiarettista?


miércoles, 30 de julio de 2008

CORDOBAZO




Hoy Córdoba amaneció triste y atardecerá igual. A medida que el sol se va poniendo el dolor y la impotencia van atando un nudo infranqueable en la garganta.
Caminar por la Plaza San Martín y alrededores es como ver una película de hace 39 años. Ayer, 69; hoy, 2008. Pero hay diferencias, muchas. Hoy no hay un Atilio López. Hoy no hay un Agustín Tosco, hoy son toscos. No hay una lucha, hay trincheras. Hoy no hay protesta, hay sordera.
Mañana "la docta" no será la misma de ayer. No habrá chistes en las esquinas ni cuarteto sonando de fondo. No habrá puestos de praliné en la peatonal ni floristas sonriendo. Sólo quedarán vidrieras rotas, veredas destrozadas, autos quemados, piedras usadas como alfombras improvisadas.
Una vez más el vandalismo de a pie le ganó a la racionalidad por goleada. Lo que fue un reclamo gremial por un recorte en las jubilaciones terminó en una postal desoladora. Y lo peor de todos: no es un chsite del negro alvarez, es una realidad, cuyo remate ligamos todos.
Se me cruzan muchas preguntas, pero ahora me revolotea con fuerza una: ¿Hasta cuándo?

jueves, 24 de julio de 2008

JUSTICIA CON TONADA CORDOBESA

Tardó.Tardó mucho, pero llegó. La justicia cordobesa condenó a prisión perpetua al ex jefe del tercer cuerpo del ejército, Luciano Benjamín Menéndez, tristemente célebre guardián de la muerte y el horror del centro clandestino La Perla. Junto a él, también irán a cárcel común otros siete represores.
El señor muerte se acordó del gobierno nacional y dijo que "los subversivos de la década del 70 hoy están en el poder". Pero ya que hablamos de justicia, hay que ser justos. Uno de los méritos que tuvo el kirchnerismo fue la anulación de las leyes de la impunidad y la reapertura de los juicios por crimenes de lesa humanidad. Hoy es un día histórico para Córdoba, para Argentina, para la democracia. En el penal de Bouwer pasará sus días finales el símbolo del terrorismo de estado en la provincia de Córdoba. Triste, solitario y final. Como un monstruo siniestro se refugiará en su propia oscuridad y sufrirá en carne propia el horror del encierro y la falta de libertad. Lo hizo la justicia, lo hicieron las instituciones de la república en pleno estado de derecho, fue un juicio justo, un castigo ejemplar.

viernes, 18 de julio de 2008

OSTRACISMO

Hay una luz,¿la ves?
Sí, pero no quiero luz, apágala
No puedo, es el sol, salió el sol
Apágalo te dije.

Hay un ruido, ¿lo oís?
Sí, qué molesto por Dios
Ya mandé a cerrar las ventanas.

¿Lees aquellos carteles?
¿Cuáles?
Aquellos escritos con letras grandes
No puedo, el sol me pega en los ojos
¿Los leo en voz alta?
No, seguro que son palabras vacías
Estoy harta que quieran tener la razón, toda para ellos.

¿Mienten, no? Dime que mienten
Pero por favor, dime la verdad
¿No tienen razón, no?

Hay una salida, ¿vamos?
No quiero, prefiero estar acá
¿Sola?
No, con vos.

¿Cuando saldrás?
Cuando ellos se den cuenta
¿De qué mi reina, de que se tienen que dar cuenta?
Que están equivocados, que sus espejos están manchados,
Que lo que ven no es la realidad, la realidad no existe.

Hay voces, muchas voces, siento aturdimiento
Apaga esa música, por favor
No puedo, son voces, muchas voces.

Escucha... hay viento, ¿vamos a caminar?
Bueno, vamos. Pero de a poco, llévame de a poco
No quiero chocarme de golpe, ayúdame por favor.

Pero quítate la venda, déjala a un costado
No, tú no entiendes nada, agárrame del brazo, vamos despacio.

Hay una luz,¿la ves?
Sí, pero no quiero luz, apágala
No puedo, es el sol, salió el sol.

lunes, 14 de julio de 2008

Un médico a la derecha, por favor...

Ayer me encontré con un amigo que hacía mucho que no veía. Al menos unos cinco años. Me dio alegria verlo aunque me hubiera gustado que sea en otra circunstancia. Sigue tan alto y desgarbado como siempre. Lleva una melena recogida y unos anteojos con marcos negros, típicos de adolescente tardío que estudia cine y lleva un libro de Brecht bajo el brazo cuando entra al subte. Aunque él ni estudia cine ni lee al gran Bertold.
La cosa empezó así: Un tipo se desplomó de golpe en la boca del subte D en tribunales. Mientras una señora muy movediza llamó desde su celular a emergencias, yo abanicaba al hombre (ya de color grisáceo) con un ejemplar gratuito del diairo La Razón. Algun grito de desesperación aislado, pero todo fue en calma. Ya habían pasado dos formaciones, y no subí a ninguna. Me había preocupado por el hombre que yacía en el piso y quería esperar a los médicos.
De repente llega Alfredo con su impecable guardapolvo celeste portando un maletín negro y acompañado de una colega demaisado bonita como para andar siempre apurada y cubriendo emergencias.
Me dio un abrazo, dejó el maletín en el piso mientras su compañera atendía al moribundo.
- ¿Cómo andás, cabeza? Tanto tiempo!, ¿Qué es de tu vida? disparó el joven residente que carga con cara de cinéfilo preocupado porque falta un año para el próximo BAFICI.
La joven, bella y dispuesta doctora revisó al paciente que recuperaba de a poco la vista.
Otra vez llegó el subte. Pasó la tercera formación. Alfredo agarró su valija, me palmeó el hombro y fue en busca de su paciente.
-Ya está, ya está. Fue sólo un susto. Un principio de claustrofobia, amigo, le dijo alfredo mientras le daba 10 pesos para que se tomara un taxi. Por hoy, no vuelva a casa en subte ni en bondi, ¿estamos?
Siempre fue igual. Ocurrente y pragmático. Pero jamás, nunca, sospeché que mi amigo, el médico con cara de cineasta volado, me dijera semejante cosa:
-Bueno, loco, espero verte en la marcha de mañana eh. No te cortes, mandame mensajito cualquier cosa, nos vemos.
Me quedé helado. Pensé de golpe en tres cosas. Primero: los 10 pesos que le dio al moribundo usuario del subte no le van a alcanzar de mucho; ¿se habrá enterado Alfredo "Woody" Jarast que la bajada de bandera subió a $3.80?
Segundo: ¿Se comerá "el alfredo" a ese bomboncito que tiene como partner para las urgencias?
Tercero: ¿ A qué marcha irá mañana? ¿En qué plaza me esperará? ¿A qué número de teléfono le mandaré el sms?

miércoles, 9 de julio de 2008

El grito como signo de debilidad


Hace días que te observo,
he contado con los dedos,
cuantas veces te has reído,
una mano me ha valido.
Hace días que me fijo,
no se que guardas ahí dentro
a juzgar por lo que veo,
nada bueno, nada bueno.
De qué tienes miedo, a reir y a llorar luego,
a romper el hielo, que recubre tu silencio.
¡Suéltate ya! y cuéntame que aquí estamos para eso,
pa lo bueno y pa lo malo, llora ahora y ríe luego.
Hace tiempo alguien me dijo
cual era el mejor remedio
Cuando sin motivo alguno se te iba el mundo al suelo.
Y si quieres yo te explico en que consiste el misterio:
que no hay cielo mar ni tierra, que la vida es un sueño
Si salgo corriendo, tú me agarras por el cuello,
y si no te escucho, ¡Grita!
Te tiendo la mano, tú agarra todo el brazo,
y si quieres más pues, ¡Grita!
"Grita", Jarabe de Palo, 1996.

lunes, 7 de julio de 2008

Para pensarlo: ¿Aluvión zoológico o ciudadanos manifestando?


El filósofo y sociólogo Pablo Alabarces escribe en el diario Crítica una nota que invita a la discusión. Nunca está de más escuchar voces que difieren de las consignas que planetan al unísono los medios de comunicación. Para leer con atención y sacar conclusiones.

En uno de los párrafos más destacados señala:

"Lo que quiero discutir es la insistencia con la que en la Argentina se califica toda acción popular como clientelística o salvaje, contrapuesta a la acción de las clases medias y altas, que se define como virtuosa, racional y libre."

Sigue:

"A estas alturas del partido, de las ciencias sociales y de la historia política argentina, hemos regresado a un estatuto según el cual nuestras clases populares son esclavas de sus deseos primarios: con un pancho y una coca –un choripán y un vino, una mina y unos mangos, escojan la versión preferida– podemos arrear multitudes."

Y finaliza diciendo:

"Los pueblos se mandan unas macanas de órdago, cometen errores increíbles que para colmo repiten, votan alegremente a sus explotadores. Pero lo que es intolerable es pensar que eso se debe a la simplicidad de sus mentes primitivas, capturadas en los lazos clientelares. La complejidad de la acción popular exige al analista, al periodista, al político, atención, humildad y respeto."

jueves, 3 de julio de 2008

Lanata Dio LaNOTA

Cuando le tocó subir para recibir el Martín Fierro por su programa "LANATA AM", el siempre polémico Jorge Ernesto se despachó con el poder, agradeciendo en clave irónica a:
"Las autoridades del INDEC que nos protegen de la verdad" y "A los fondos de Santa Cruz, donde quiera que se encuentren." entre otras célebres dedicatorias.
Un cachito de pimienta en una noche donde el glamour hueco monopolizaba la escena,se agradece.

Ya lo dijo Nino Bravo: "Libre..."

Luego de más de seis años de cautiverio en la selva, la ex senadora y ex candidata presidencial franco-colombiana fue liberada por el ejército de su país tras una operación de inteligencia perfecta. No en vano, fue llamada "Operación Jaque".
Lágrimas, llantos, felicidad, emoción. El abrazo interminable con su madre, el rezo en agradecimiento a Dios por el "milagro" de la liberación en la pista y muchas postales más.
Quiero disparar dos inquietudes, obviamente políticas, en medio de tanta efusividad.
1) Álvaro Uribe Vélez es el primer capitalizador de esta historia. Sumada a su ya creciente popularidad, ¿Lo habilitará la corte, tal cual lo está pidiendo, a un tercer mandato presidencial?
2) ¿Será Ingrid en 2010 la próxima Presidenta de Colombia, si Uribe finalmente declina, o lo hacen declinar? En ese caso,¿ no ven al actual ministro de Defensa Juan Manuel Santos como una carta más que valida del uribismo para apoyar/enfrentar a la casi segura candidata Ingrid "la nueva Juana de arco" Betancourt? Veremos. Candidatos, sobran.

lunes, 30 de junio de 2008

TNT + FILM, MAÑANA 18.45 HS

A partir de mañana, 1 de julio, y todos los martes (con repeticiones los jueves y sábados) se verá por la pantalla de TNT, un nuevo programa de cine y vida cotidiana. Estará conducido por Ernestina Pais y Axel Kuschevatzky.
En el programa de mañana se podrá ver desde el dibujante Liniers, el fotógrafo del asesinato de Maximiliano Kosteky y Darío Santillán, Pepe Mateos, hasta "La Loba", el transformista más bizarro de Buenos Aires. ¿Qué corno tendrá que ver esto con el cine? Esperen hasta mañana.
Para ver notas, artículos y comentarios al respecto pueden ir a: Página 12,
La voz del interior, Perfil, Revista G7.

LA CUARTA FUE LA VENCIDA


Luego de tres promociones en el haber, Belgrano no pudo con la cuarta. Dos veces a Quilmes y una a Olimpo. Racing le paró el carro. Jugó mejor, quizá mereció un poquito más. Pero no alcanzó. Habrá que esperar un año más. Otra vez el bodrio de los sábados por la tarde. Y ahora queda soportar la peregrinación racinguista por los medios que será convertida en causa nacional. Lágrimas, llantos, arrodilladas en el césped, y la pasión y el sufrimeinto y bla bla bla.
Por nuestra parte seguiremos esperando. Somos eternos guardianes de salas de espera. Está en la genética pirata, esperar y esperar. Hasta que el barco no se hunda del todo, nosotros, los violinistas del Titanic seguiremos tocando.

miércoles, 25 de junio de 2008

EL HAMBRE VS LAS GANAS DE COMER


No nos engañemos. Ninguno de los dos tiene buen equipo. A duras penas Belgrano llegó forzosamente a esta instancia por el azar de otros resultados y poco mérito propio. Racing hizo una campaña desastroza y luego de tres campeonatos flojísimos está a punto de caerse al precipicio. Se pordía decir, sin temor a equivocarnos, que es un duelo de dos tipos hambrientos con la varilla de pan en la mitad de la cancha.

No obstante mi fanatismo por Belgrano, reconozco que siempre le tuve simpatía a Racing. Será porque me identificaba con ese equipo sufrido y pechador. Compartía, además, esa idea académica de que "todo tiempo pasado fue mejor."

Hay, entre la escuadra de barrio Alberdi y la de Avellaneda coincidencias históricas. Para que se entienda, no es Federación Agraria y la Sociedad Rural, son más bien víctimas de esa patología llevada al paroxismo que llamamos fútbol.

Visten camiseta celeste. Tienen en su haber más tristezas que algerías, más dolores de cabeza que copas en la vitrina. Meten más de lo que juegan. Sus hinchadas son fieles y seguidoras como perros de caza. Uno lucha por ascender, el otro por no bajar de categoría. Los dos son grandes. Uno, del país, el otro, de Córdoba. Esta noche se verán las caras. Serán 90 minutos a todo o nada.

El jogo bonito no está invitado al Chateau Carreras, la casa se reserva el derecho de admisión. Partido de hacha y tiza, como decían los viejos relatores.

Es sabido que la objetividad no existe, aunque muchos levanten la bandera con esa consigna. Pero en cuestiones futbolísticas, esto nadie lo discute. Hoy; mi corazón, mi cabeza y mi cuerpo estarán sumergidos bajo tintura celeste. Lo dejaré en reposo hasta las 21.10. Recién allí me secaré un poco y me sentaré a verlo por TV. Es la primera vez, luego de tres promociones al hilo, que no estaré en la cancha alentando. Seguiré mi cábala de antaño. Televisor en mute, radio encendida en una mano y camiseta estrangulada en la otra. Si la cosa viene muy fulera, siempre está el recurso del crucifijo bendecido por el Padre Oscar en la comunión.

domingo, 22 de junio de 2008

OTRA MIRADA DEL LOCKOUT

"El conflicto agropecuario. Claves para entenderlo." Así se titula el video realizado por la agrupación kirchnerista JP EVITA para explicar el porqué de estos 100 días. De un modo pedagógico, aunque por momentos aburrido, se escucha otra campana, la que no abunda en los medios masivos de comunicación, aunque sí en los organos oficiales del gobierno.
Sólo un detalle: se escucha al narrador "en off" diciendo: "Las retenciones son un impuesto a las exportaciones."
Según el gobierno no son un impuesto,sino que se trata de un instrumento de política económica que el Código Aduanero autoriza a aplicar, sin necesidad de visitar el alicaído Congreso Nacional. Chan! Ni en su propia tropa se ponen de acuerdo. Más allá de tal sutil diferencia semántica, vale la pena escuchar otro relato. Estés de acuerdo o no, seguro que dista de lo que leíste, escuchaste y miraste en la gran mayoría de los medios duarnte la guerra gaucha.

sábado, 7 de junio de 2008

SE FUE BERNARDO (Yerba mala... también muere)


Fue tan omnipotente que hasta pudo elegir cuando morirse. Para no dejar dudas que era un periodista de raza, falleció un 7 de junio.
Entrevistó a George Bush padre, Henry Kissinger, Yasser Arafat, entre muchas otras personalidades del mundo.
Fue uno de los personajes más polémicos que dió el periodismo argentino en las últimas décadas.
A los 83 años un paro cardiorespiratorio lo dejó sin vida. Una vida llena de contradicciones, derrotas,triunfos,odios,amores.
Fue el periodista que patentó la idea de una televidenta mujer llamada "doña rosa"; el que pedía cada semana que no lo dejen solo; el que dejó que Carlos Menem, Presidente en ejercicio, le condujera su programa de TV Tiempo Nuevo mientras él era sometido a una operación; el que defendió los golpes militares de 1955, 1962, 1966 y 1976 (el de 1930 no lo apoyó, por que apenas tenía 5 años) ; el que entrevistó a Galtieri en plena guerra de Malvinas y fue un pregonero del "Vamos Ganando". En fin, la lista sería muy larga, tanto o más que los años que éste periodista nacido en Rumania le dedicó al viejo oficio que inmortalizó Mariano Moreno en la Gaceta de Buenos Aires.
Junto con Mariano Grondona, conformaron la dupla preferida por el establishment politico y económico en la "gloriosa" década menemista. Fue un defensor acérrimo del libre mercado, las políticas neoliberales, y todo lo que suponga el libre albedrío por parte del individuo. Mientras menos se meta el estado, mejor para Bernardo. Dicen, quienes lo conocieron bien de cerca, que cada mañana su primer paso siempre era con el pie derecho.
Alguna vez contó que su día más feliz fue cuando se enteró que había caído el Muro de Berlín. Pequeña radiografía de un tipo que por su edad, ideología y forma de ver el mundo, podría ser enterrado en un cementerio de dinoaurios.
Podría haber muerto cualquier otro día. Pero no, él quiso que fuera hoy. Le picó el bichito que siempre llevó adentro, ese que cuando clava el aguijón deja una roncha llamada megalomanía.
Tenía que ser hoy. Sábado a la tarde, día nublado y frío. Mañana estará igual. Un día perfecto para leer el diario. Y allí, ahogado en ríos de tinta y letras de molde, sabrá que están hablando de él.
Cuando el día del periodista finalice, él ya estará durmiendo para siempre. Sabe que mañana todos estarán hablando de él. Y eso le gusta, lo pone bien, lo hará descansar mejor.

miércoles, 4 de junio de 2008

SOY DE DERECHA... Y ME LA BANCO


ATENCIÓN AL LECTOR DESPREVENIDO: CUALQUIER SIMILITUD CON LA EMISORA DE URIARTE Y NICARAGUA, BARRIO DE PALERMO,(Y, EN PARTICULAR, CON SU CONDUCTOR ESTRELLA,) ES MERA COINCIDENCIA. GRACIAS.

La voz de este locutor sanjuanino devenido en cordobés mediático resuena como un clarinete cada mañana, en cada rincón de la provincia. Su timbre fónico recuerda a los viejos animadores de tertulias radiales de la década del 50. Grita, manda,ordena, recita.
Hace más de 20 años que monopoliza el éter cordobés. Su programa "JUNTOS" es, por lejos, lo más escuchado.
Dotado de un vozarrón insoportable y una envidiable cintura para adoctrinar oyentes genuflexos, este locutor es sinónimo de radio en Córdoba, y con el formidable crecimiento de la emisora en todo el país, su prédica llega muy lejos.
Algunos hasta se animan a compararlo con el negro Oscar Gonzalez Gold. Ven en ambos similitudes en cuanto a su popularidad, histrionismo e ideología. Pero no se confundan muchachos. Si bien la radio de Marito anda regalando banderitas patrias en el cabildo cordobés (igual que lo hace la radio más potente de argentina) a Cadena 3 le falta algo: no se baja los pantalones ante el gobierno por acuerdos de cúpula. Ah, y una diferencia más. El "negrito" es de Boca y sale con un Susano, mientras que marito dice ser un macho con todas las letras y ama a su Taaaieeeeres querido. Pequeñas diferencias, dentro de tantas coincidencias.
En una entrevista reciente que concedió a la revista institucional de una tarjeta de crédito de la docta, el líder radial hizo declaraciones bastante interesantes. Esclarecedoras, diría. Sanamente esclarecedoras. sic de Marito, anoten:
"Nosotros no convivimos con los gobiernos. Los gobiernos conviven con nosotros."
"Todo el mundo sabe que soy un hombre muy de derecha, liberal."
"Ahora hay universidades de periodismo y todos esos chicos son progres. Todos quieren ser de izquierda, revolucionarios y se ponen la camiseta del Che Guevara. Después, cuando son un poco más grandes, se ponen el traje y la corbata."
"Yo quisiera tener lo que la gente cree que tengo (...) Los medios de comunicación, fundamentalmente la radio, no hacen millonarias a las personas. Sería un súper ingrato si me quejara. Vivo fantástico, tengo dos o tres casas, he sido un tipo previsor y no he malgastado el dinero."
FUENTE:http://www.sergiocarreras.blogspot.com/

domingo, 18 de mayo de 2008

CUANDO LA POLÍTICA SE HACE AGUA

Zygmunt Bauman es un pensador polaco. Tiene más de 80 años y no le teme a la reflexión y al análisis. Sus teorías sobre las sociedades líquidas es materia de estudio en muchas universidades del planeta. Argumenta: "Nuestro mundo avanza vertiginosamente pero sin rumbo, cambia compulsivamente pero sin consistencia. No hay tiempo para que las cosas echen raíces."
En este contexto, la política sale a la escena pública con otra vestimenta: ya no porta un vestido de seda largo, apenas lleva un camisa desabrochada y fuera del pantalón. Está en boca de todos, en manos de nadie.
La liquidez "baumaniana" hace que la política pase a ser una solucionadora de problemas urgentes. Ya, todo ya, ahora. Como si el reclamo desesperado de ciudadanos solitarios, desmovilizados y apremiados, estuviese auspiciado por el Boston Medical Group. Las peticiones ciudadanas funcionan como eyaculaciones precoces, apenas matizada por un maquillaje republicano.
Y en el afán incesante de buscar soluciones rápidas a problemas complejos, aparecen los líderes todoterreno, los comodines, los personajes mediáticos, subidos a la ola política por un golpe de suerte.
A priori son outsiders, ajenos al mundillo de la cosa pública. Provienen de la música: Palito Ortega, Riky Maravilla, del deporte: Lole Reuteman, Pichi Campana, Daniel Scioli, Mauricio Macri. Y en todos estos casos traen consigo más reconocimiento público que cualquier político tradicional. Y es por esta cualidad que los partidos, famélicos de líderes convocantes y populares, recurren a ellos, los "no politicos".
Es decir, despolitizando a la politica, se cree que se contribuye a mejorarla. Grave error. Se frivoliza, se banaliza, se vacía de contenido.
La opinión pública, enemistada con los discursos anquilosados de los políticos de barricada, unidad básica y comité, buscan nuevas caras, nuevas voces, nuevas ideas. Creen acertar cuando eligen a un Scioli o a un Macri. Son emergentes de una clase política que jamás leyó lo que significaba el "que se vayan todos". Son caras nuevas, apolíticos, con 100% de reconocimiento público en todo el país y relativamente buena imágen. Representan, nada más y nada menos, los dos distritos más importantes de la Argentina.
Tienen, ambos, como principal bandera proselitista la "GESTIÓN". "Vamos a gestionar. La gente está harta de promesas. Quiere soluciones, no discursos". En estas tres frases se resume el pensamiento macro de ambos. Prometen ser agentes especializados en solcuionar los problemas de la gente. Sostienen, además, que la ideología no les importa. Que las categorías "izquierda-derecha" son obsoletas, y que la única ideología válida es el pragmatismo: HACER. La pregunta es, ¿se puede HACER, sin SER, previamente algo, alguien?
Ambos, tanto Scioli como Macri, son los prototipos de la nueva política en la Argentina. Son el cambio. La cara visible de lo que vendrá. Lideres carismáticos, televisivos, sin contenido, pura cáscara, portadores de slogans penetrantes y discursos reiterativos sin esencia.
Positivo, turismo, solidaridad, esfuerzo, trabajo, sacrificio, gestión, solución. Por sí solas, no dicen nada. Son palabras sueltas, no describen nada si no estan acompañadas de aquello que se quiere describir. Pero de la boca de estos nuevos líderes líquidos posmodernos, todo suena dulce y posible. Conforman el discurso básico, raso, prosaico del falso pragmatismo. No es que no tengan ideología, la esconden. Se niegan a decirlo, a enfrentar un debate, a hacer pública sus convcciones. Temen, en el fondo, que los desnuden públicamente, que le samarreen sus neuronas y no se les caiga ni una sola idea.

Inspirado en ellos, el anciano polaco, que sigue pensando, dispara el tiro del final, como postre sólido y contundente ante semejante realidad líquida: "La utopía de la modernidad se ha convertido en blanco y presa de llaneros, cazadores y tramposos solitarios: uno de los muchos trofeos de la conquista y la anexión de lo público a lo privado".

domingo, 11 de mayo de 2008

PERFIL DE UNA REDENTORA

Elisa Carrió está convencida de lo que dice. Carga, según sus palabras, con la misión irrenunciable de salvar a la patria del "autoritarismo", el "unicato" y la "corrupción". Recién a los 60 años; una vez jubilada, en ojotas, libro de Bauman en brazo y rivera esteña mediante, podrá dormir tranquila. Una vez que haya terminado su presidencia, algo que añora en 2016, planea hacerse una cirujía reductiva y hasta contraer matrimonio por segunda vez. Pero hasta que arribe este momento de paz interior y algarabía espiritual, a la señora de pelo platinado y voz gruesa le falta mucho camino por recorrer.
Las legislativas de 2009 son clave para Carrió y los suyos. Hay dos posibilidades: O se consolidan como una real y definitiva alternativa de poder al Kirchnerismo de cara al 2011, o se sepultan para siempre en el cemnterio de los opositores estériles perennes.
Mientras recorre los piquetes rurales y junta adeptos en su campaña nacional de cooptación de opositores, la política más mediática de este país, deambula por los canales de televisión y diserta, pólvora verbal en lengua, sobre cuán feliz serían los argentinos si en el sillón de Rivadavia estuviera apostado su traste omnipresente.

Mientras escribo estas líneas, el tiranosauriorex del periodismo político, Marianum Grondonacticus, se despide de su teleaudiencia, previo repaso del anquilosado televoto, con el mismo bodrio retórico de cada domingo.
Hace 45 minutos estuvo al lado de semejante fósil mediático, la mujer que más detestan en la Casa Rosada, después de LA INFLACIÓN, Elisa Carrió.
Por momentos pensé que alucinaba, que estaba loca, o que había ingerido alguna sustancia espirituosa que potenciaba su natural desenvolvimiento ante las cámaras. Pero no, era ella. Carrió Recargada.
"Kirchenr es el faraón", "Vamos a la ley de moisés, que es la República, la ética, la distribución del ingreso", "El parto es doloroso, pero lo que viene será maravilloso", "Es como la salida a Egipto, es un proceso histórico, la sociedad está madurando." "Mayo será duro, de transición, pero con paz y serenidad lo estamos pasando".
Entre profética y alucinadora, vestía un sobretodo negro y rosa, atuendo propia de la curia eclesiástica. Púrpura, color obispo, dirían en el barrio.
Grondona sólo le hizo dos preguntas. Obvias, boludas, oportunistas. Carrío contestó lo que quizo. Citó a Mateo 25, guiñó un ojo a la cámara y siguió con su monólogo mesiánico.
Se me atragantó la milanesa, tomé agua. Subí el volúmen, pinché de nuevo un pedazo de carne. El final fue un cóctel explosivo y a la vez un perfecto resumen de lo que fue la charla: metáforas bíblicas + realpolitik + alto vuelo poético + vocabulario filosófico + megalomanía porteño-chaqueña + Predestinación metafísica. Todo demasiado sofisticado, me huele a elitismo académico, episteme discursivo, sabiduría bíblica, en fin; reflexiones con pretensiones de elevación intelectual, un domingo a la noche. Un poco mucho para un tipo que mastica el último pedazo de milanesa, y que mañana a las 7 vuelve a empezar. Sin metáforas ni versículos. La realidad de un Lunes, pura y dura.

viernes, 9 de mayo de 2008

NI VIGILANTES NI CARASUCIAS, MEDIALUNAS!


Bolivia está que arde. La medialuna de oriente se quiere separar del resto de la pastelería. Y Hugo Chavez ya prepara los cañoncitos, y no precisamente de dulce de leche, en caso de ser necesarios. Hoy afirmó que no se quedará de brazos cruzados si atentan contra su compañero Evo.

Además declaró que se viene en la región la moda de de las autonomías, como alguna vez fueron las canchas de Padle o las remiserías en nuestro país. Hugo, que no es Moyano, es Chavez, ya apuntó a los estados ricos de su país, avizorando que la oposición piensa en las elecciones de noviembre, vía referendum, volverse autónomas del gobierno central. Casualmente, las provincias venezolanas que tienen frontera con Colombia (Zulia, Mérida, Apure, Barinas y Táchira) forman una medialuna, al igual que Beni, Pando, Tarija y Santa Cruz en el oriente boliviano. Metáfora geopolítica pastelera mediante; sin distinguir entre "grasa" o "manteca", las medialunas de la región parecen cocinarse a fuego lento. Deseosas de cortarse solas y pegar el salto de lo que consideran "atraso" van en busca de un estómago rico y mestizo. Prefieren repartir sus mijagas entre sus compañeritas de bandeja. Los carasucias miran de reojo, no entienden nada, mientras el azúcar les dora el rostro cada vez más. Latinoamerica es como un gigantesco horno, en el que todos estamos inmersos. Por estos días escucho la frase, y nunca más certera: "Estamos en el horno". La hornalla está al máximo, la llama crece y el calor hace que las medialunas, egoístas, se aparten de la bandeja y se agolpen solas al fondo, derretidas y contentas. Salud, bon apetit. Usted elige el menú. La mesa está servida.


martes, 29 de abril de 2008

FRANKLIN 175



La calle Franklin ya no tiene charcos ni pozos. Los fundamentalistas del progreso dieron por terminada la aventura que significaba transitar por sus embarradas entrañas los días de lluvia.
Un lenguetazo de asfalto borró por completo cualquier indicio de polvo con gusto a barrio. A lo largo de 100 metros hay dos lomos de burro, barrera artificial que frena los impulsos velocistas de los conductores de turno. Ya no hay más carrera de bicicletas, rodillas peladas, ni arco a arco con una pelota que pica imperfecta. Los recuerdos de una cuadra que sabía de qué trataba la infancia es sólo eso, un recuerdo. Nubarrones imaginarios de tardes eternas que no sabían de principio ni fin. El tiempo; en aquellos años de fútbol, bicicleta y trepada de árboles, era circular como una naranja. Lo exprimíamos todas las tardes, a toda hora, en cada rincón de la calle que lleva el nombre del padre de la electricidad.
Un muro blanco con aires de superioridad se levanta, imponente, ante el paso de los vecinos. Un portero eléctrico y una cámara de seguridad miran fijo, como estatuas atentas. Sus rostros duros, mecánicos e instrumentales parecen administrar el derecho de admisión de quien quiera visitar la casa que tiene tatuada en su pórtico un nombre sugestivo: La Nostalgia.
Creo que Sabina tiene razón: “Al lugar donde has sido feliz, no debieras tratar de volver.”
Ya nada es como antes. Nada. Ni las calles que parecían eternas. Sólo en el recuerdo, pendiendo de un hilo, aferrado a un cacho de tierra, a una baldosa rota, a una vereda herida, se mantiene, incólume, ese pedazo de vida barnizado en sepia que se resiste a morir.