Miedo

Cada vez que cruzo un puente me pasa lo mismo. 

Siento que estoy arriba de una montaña rusa y que voy a vomitar. 

Y camino rápido, con los ojos cerrados y las manos en los bolsillos para que de ahí tampoco se escape el aire.

 No hablo ni con mis dientes,

 y la pera tirita como una hoja empujada por un buque petrolero.

 Llevo los puños cerrados y sudados.

 Si alguien me desafiara a una pulseada, tendría que rechazar el convite.

Nunca hay que correr arriba de un puente. 

Creerán que sos un delincuente. O un cagón.

Pienso que voy a morir.

 Que el puente se cae, 

que si abajo hay un río moriré ahogado; 

que si abajo pasan autos, 

me pisarán como bolitas de telgopor.

El miedo es un pulóver sobre el torso desnudo en pleno verano.

 Te va a picar siempre, sentirás ronchas mentales.

 Y el único mosquito es el que está en tu cabeza,

 y no quiere irse.

 Crees que alguien te abraza, pero no.

 Es el pulóver que te pica, es el miedo que no se va.