La tinta es débil y corre.
No tiene apuro. Nadie sabe de ella.
Tus manos vuelan, tienen alas de papel.
Tu soledad grita.
Nadie escucha a nadie.
Tus alas corren. Olor a nube quieta.
Ese rostro helado tiene más años que el cuento de la buena pipa.
Hay manos de tinta y amores de papel glasé.
En voz baja, letras diminutas, voces camufladas, sonido anónimo.
Se agacha para sentir el frío del silencio.
Sos casi un silbido. en el medio de la oscuridad. apoyada sobre esa nube quieta.
Besos vacíos, vicios bandidos.
Silbar, esa manera sutil de amar en voz baja.
Amar, esa manera sutil de silbar bajito.
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