ANDO GANAS DE ENCONTRARTE... de una buena vez por todas

CON LA ESPADA, LA CRUZ Y LA PATRIA

La unión de esos tres atributos en la mano de un solo hombre. Francisco Franco gobernó España casi cuatro décadas (36 años) con el apoyo de buena parte de la sociedad, de la Iglesia Católica y de las Fuerzas Armadas. Hoy se cumplen 33 años de su muerte.
Hace unas semanas visité el Valle de los Caídos, a las afueras de Madrid, donde está la tumba de Franco. En el diario PERFIL escribí esta nota sobre el monumento más imponente que construyó el régimen franquista.
Pone la piel de gallina estar ahí. Y más escalofrío da cuando sabés de antemano que no sólo está el mausoleo de Franco y el de su padre ideológico, Jose Antonio Primo de Rivera. También existen 40.000 cuerpos de caídos en la Guerra Civil, la mitad aún sin identificar.
La dictadura de Franco se encargó de adoctrinar a la sociedad bajo un eufemismo disfrazado de slogan narcotizante: Se dijo hasta el hartazgo que allí descansan los "caídos por Dios y por España".
La sociedad sigue dividida. Puertas afuera, se tiene a España como el modelo a seguir en materia de reconciliación nacional por el Pacto de Moncloa y la transición democrática. Puertas adentro, la realidad no es tan alentadora. Cuando se sacan los trapitos al sol, el debate se reabre, y se nota a simple vista que las heridas no cicatrizaron. Corrió mucha sangre como para tapar la cuestión con alcohol y gasas. Si no las cierra el tiempo y la madurez, no cerrarrán nunca.

ODA A LA ALMOHADA

Llego tarde y no me pregunta cómo me fue.
Siempre me espera acostada, nunca en puntas de pie, ni con una taza de café en la mano.
Tapada hasta el cuello, apenas balbucea un “buenas noches”.

Me conoce. Sabe que cuando no tengo ganas de hablar no tiene otra escapatoria que dormir.
Cierra los ojos y sueña que mi cabeza le arruga su cara.
Se despierta en la madrugada para ir al baño, pero casi nunca se levanta. Le da fiaca pisar el piso helado con sus pies de pluma.

Cuando la enrosco en el medio de la noche seguro tose y pide auxilio a la oscuridad. Yo no la escucho. Estoy ocupado en soñar cosas que no voy a recordar dentro de ocho horas.
Es masoquista, le gusta sentirse ahorcada por tenazas represivas.
Es su forma de dejarse querer.

No puedo decir que es simpática. No me consta. Jamás le vi sus dientes.
Es una mina fiel y silenciosa. Como esa letra ache que lleva oculta en su DNI.
Lo bueno es que no ronca ni sufre pesadillas. Tampoco tiene los pies fríos.
Es la dama más dócil que conocí. No hubo otra igual. Con ella sí que me voy a dormir.

EL DISCRETO ENCANTO DEL LENGUAJE

No cruzan un puente, se lo toman.

No toman la hostia, se cagan en ella.

También se les paga, pero a las prostitutas le llaman fulanas.

Franco no es un nombre común en la guía telefónica, es su "caudillo".

Paco no es la pasta base que se fuma en pipas, es el nombre del dueño del bar de la esquina.

No van por un café, van "a" por un café.

La mujer será llamada "HOMBRE", aunque la destinataria del mensaje tenga dos tetas y hable en femenino.

No dicen vamos, gritan: "Venga", aunque no quieran que vayas.

La concha de plata se entrega en mano, digamos que se ahorran un trámite engorroso.

No flasheaste, flipaste.

Esta gente no se fue al coño, se fue al carajo.

GRIS, COMO ELLA

Sophie lleva el mismo nombre que la capital de su país. La búlgara que usa boina de lana y cancanes todo el año me noqueó con su teoría de los colores.

Yo: - ¿Cómo es tu país?

S: - Bello y gris, como todo el sureste de europa.

Yo: ¿Porqué Gris?

Breve silencio

S: Yo hubiera preferida(sic) que me preguntes porqué bello. Siempre se quedan en los colores. El gris no es un feo color, es un buen matiz. ¿O acaso tú prefieres el rojo de la coca cola o el amarillo de mc donald para pintar un país?

Pedí otro café antes que me siguiera pintando la cara. Para la chica que habla lo justo y necesario no hay blancos ni negros. Hay grises, como su país, como ella, como el día en que nos tomamos el último café juntos.

FALTA DE COSTUMBRE

Hace mucho que no como mandarinas al sol, que no camino descalzo por el pasto mojado, que no tomo agua del pico de la botella, que no pido empanadas, que no veo lavarse la cabeza a mi vecina desde la cocina, que no leo el diario en papel, que no subo a un taxi, que no veo su foto en mi mesa de luz, que no escucho a la gente silbar, que no veo a los tipos darse vuelta en la calle para resemantizar aquello que se ubica debajo de la cintura de las mujeres. Hace tiempo. Que no tropiezo con ninguna baldosa floja, que no tomo mate ni veo futbol de primera, que no como ñoquis los 29, que no tomo fernet los sabados, que no hay asado el domingo, que no hay fútbol los miércoles.
Ni hablar de bizcochos, cañoncitos,vigilantes,carasucias. El "bollo" es una mezcla de todo eso con gusto a ninguno de esos.
Hace un buen rato que no escucho al afilador, que no veo al gordo Alberto baldear la vereda. Ya nadie es llamado "boludo" o "che". Más utópico es pedir un "culiau". Los folcloristas del octavo deben seguir dándole al bombo y la guitarra pero ya no los escucho. La cajera del Farmacity debe seguir estando igual de buena que antes y el que vende "La solidaria" en la boca del subte de Bulnes debe seguir a los gritos.
Las librerías de corrientes todavia te dan la chance de comprarte un clásico de bolsillo por menos de 10 pesos. Ramón, que nunca se llamó así, todavía te cobra el pan cuando le pedís unos ravioles con ternerita. Osvaldo sigue sin tener cambio, anque le pagues con 5o centavos y te lleves dos chupetines.

El 152 debe seguir pasando lleno y el 39, si lo agarras temprano sobre Guemes, seguro encontrás asiento. Ya no sudo tantas remeras por la humedad, ya no choco a viejas con paraguas en el subte, ya no espero la tardecita del domingo para poner la pava y gastar saliva con el Turco.

Hace mucho que no hago lo que hacía. Hace tiempo, unos 70 días me sopla el calendario, que estoy siendo otro sin dejar de ser yo.

3-N (PROHIBIDO OLVIDAR)

En aquel entonces no existía la moda de identificar las catástrofes de la humanidad con letras y números. No conocíamos el 11-S, el 11M, el 7-J. Tampoco sabíamos que lo que nos estaba explotando en la cara podría tener una traducción alfanumérica. Era el comienzo de las tragedias con números impares: Fue el 3-N.

Mis impresiones de aquella trágica mañana en esta nota de PERFIL.