Es que hace un calor. Y cada uno lo combate como puede. A mí me da el ventilador de pie Silver en la cara, puesto en la máxima velocidad. Dos duchas en el día, un litro y medio de agua. Pero no se crean que lo que mata es la humedad. Lo que mata, son los vecinos del sexto. Religiosamente, a media mañana y a la tardecita, se arman unos cigarrillos de macoña y le dan duro a la pitada. Parece que los fines de semana extienden el vicio a tres o cuatro veces. Ahora el balcón parece Londres una cerrada tarde de invierno.
/////////33 graditos////////// fúmate otro, Sam.
Si al menos convidaran. Pero no. Dispersan ese aroma dulzón, mezcla de recina y sahumerio de bazar, y llega sin fuerza hacia mi ventana. Las paletas todopoderosas del Silver aspiran un poco del ambiente. ¿Será por eso que hace rato que el escupeaire anda así como disperso? Volado. Ya no creo que tire viento. Ya no creo que tire. Ya no creo. Ya no.
Dicen que la yerba mala nunca muere. Pero esta parece de la buena, che. ¿morirá?
A ver si me dejan conciliar un sueño terapeutico de una horita. Silver y yo andamos medios mareados este sábado.
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