"Qué tal amigos, bienvenidos a Sucesos deportivos y a la cadena del gol", así empezaba cada transmisión deportiva el hombre que cubrió todos los mundiales de fútbol desde Chile en 1962.
Murió ayer a los 77 años.
Puteado, respetado, pero siempre querido. Dueño indiscutible de los domingos.
Quedarán en la memoria de todos los cordobeses los latiguillos pegadizos, esos que deletreaba con precisión de orfebre y entonación de cantante de bolero. Esos que te hacían parar de la silla y acercar la radio a la oreja:
"se ve venir el gol","es una pelota de gol","hay olor a gol", "enooooorme jugada".
Era cordobés hasta la médula. Uno de los tipos que mejor explicaba el fútbol. Era claro y profundo. No se quedaba en la lectura superficial, resultadista. Iba a fondo y si tenía que cortar cabeza, lo hacía.
Las hinchadas lo pedían, como si fuera un jugador más:"che brizuela,hacenos la gauchada, decinos por la radio que esta es una hinchada"
Su estilo, inconfundible: Mezclaba en sus comentarios la picardía callejera con la literatura universal, el folclore de barrio con las reflexiones de un intelectual. Una vez dijo, después de un 0-0 entre Talleres y Belgrano: "Fue un partido kafkiano,un clásico que prometía ser arrollador y terminó siendo de una mediocridad absoluta. La metamorfosis menos pensada. Por eso la gente silba y putea. Y está bien que lo hagan. Este no fue un espectáculo deportivo, fue una exhibición para el olvido".
Ese era el negro Brizuela. Lo vamos a extrañar. Va a faltar una voz los domingos. Una voz indispensable.
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