No te va a salir igual que antes.
Por más que te esmeres, se volverá a caer y vos volverás a caer.
Idealizas tanto, que cuando pudiste sacarla a bailar te diste cuenta que las estatuas no se mueven. Menos las de barro.
Pero igual la mirabas como esperando un guiño de ojo o una sonrisa esquinada.
Tardaste tanto en construirla, que una vez terminada no la pudiste disfrutar.
Nunca te dijo una palabra. Vos pensaste que belleza muda, dos veces bella.
Y ahora, con los pedazos de arena y tierra rendidos a tus pies, te preparas para volver a diseñarla. Juras que esta vez será diferente.
Vas a intentar que sea la misma, y sino, parecida.
Pero la historia será igual. El nuevo rostro te cautivará, dirás que es perfecta, dormirás junto a ella para que el agua no la destruya, y la creerás eterna.
Le abarrotarás el ego de caricias tibias. Su pecho se inflará como una piñata renga que ya no puede cruzar la puerta.
Nunca escuchaste al viento, él te avisaba que se iba a deshacer con el primer soplido. La fortaleza más grande de tus creaciones es la debilidad endémica por desaparecer como una gota de rocío.
Pero el viento, siempre el viento. Y el agua, siempre el agua. Agentes naturales, derribadores de mitos, rompedores de ilusiones.
Como castillos de naipes, la figura se cae, de nuevo, no la podés sostener.
Te sentís abatido, como noqueado, estrujado en la punta del ring. Pero te volvés a levantar. Revolvés la arena mojada y te preguntás si siempre caerá de la misma manera.
Y ahí ya confundirás las lágrimas caídas con el agua que arrastró tu último ídolo. Tu última esperanza. Y ya no podés distinguir entre la criatura desvanecida y la que tu cabeza empieza a moldear. Porque siempre habrá una nueva, aunque sepas de antemano que tardará en caer lo mismo que una ola tarda en mojar los pies de la arena.
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