METAMORFOSIS*

Cambié tu nombre para no llamarte,
Corté mis manos para no tocarte,
Cambié de planeta para no encontrarte,
Cambié tus cartas por mis libros,
Y tus marcas por las mías.

Sólo falta que cambie estas palabras huecas
por tus besos mudos, sin lenguaje.

Franz cambió por Gregor,
Kafka lo hizo por Samsa,
Y como por arte de magia,
dejaron de ser humanos.

Por ese amor que me negaste,
Ya no creo ni en el viento zigzagueante
Que me lleva a los rincones y zamarrea mis dolores.

Ya no podemos hacer nada:
La habitación vacía y el artrópodo que huele a cañería,
Igual que mis tripas mansas enloquecidas de melancolía.

Ni Gregor Samsa, ni Franz Kafka.
Sólo queda esperar el próximo cambio
Para saber en qué se convertirá este horrendo escarabajo.

*El poeta que se tiró al mar fue rescatado por un pescador de la zona. Lo subió a su bote, lo reanimó, le preguntó si se encontraba bien, si necesitaba algo. "Un lápiz y un papel", dijo. Y escribió METAMORFOSIS apoyado sobre la cubierta, resguardando sus letras de las olas que lo salpicaban. Lo terminó metros antes de llegar a la costa.