Alas cortas, dedos largos. Mansa.
Brazos en cruz, espera. Lista.
Crujen los huesos, se relaja. Preparada.
Otra vez en cruz, ahora paralelos. Ya.
Toma aire y se larga.
Ella es como una marioneta,
Presa de sus risas y sus sueños.
Si hay viento, vuela,
Si hay brisa, reposa.
Hace la planchita en el aire, sin patalear ni mover las manos.
Es un don.
No sabe a dónde ni por qué, pero va.
Eso no sé si es un don.
Infla su pecho de aire y toma envión,
Los pies hacen de resorte, el alma la eleva hasta el cielo.
Cabalga por la vida sin saber que las esquinas
No son camas elásticas ni los árboles jirafas hechas de raíces.
Tiene la boca llena, siempre. De aire.
Pisa firme, y se vuelve a lanzar.
Ya no hay quien la detenga,
Es el exceso del mundo el que quiere atrapar con sus manos.
Se entretiene aburriéndose,
Y rara vez se aburre entreteniéndose.
Es demasiado grande – y pequeña a la vez- para seguirle el paso,
Estamos rodeados por ella,
Y cuando se pierde en la altura,
El viento la maltrata pero le gusta,
Dobla, planea y descansa,
Cabecea entre algodones suaves y nos hace burla,
A lo mejor es una seña, que nunca llegaremos a comprender.
No te confundas pensando que por volar alto, te irás lejos.
Te irás, sí. Pero cuán lejos. Si para volver a subir primero tenés que bajar.
Salvo que tengas el don de las gaviotas, y vueles para siempre, siendo parte del aire.
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